Come Clean - Jeru the Damaja , Guru перевод на немецкий

Come Clean

You wanna front, what, jump up and get bucked
If you're feeling lucky duck then press your luck
I snatch fake gangster MCs and make 'em faggot flambé
Your nine spray, my mind spray
Malignant mist that'll leave Kant defunkt
The result's your remains stuffed in a car trunk
You couldn't come to the jungles of the East popping that yang
You won't survive get live catching wreck is our thing
I don't gang bang or shoot out bang bang
The relentless lyrics the only dope I slang
I'm a true master you can check my credentials
Cause I choose to use my infinite potential
Got a freaky, freaky, freaky freaky flow
Control the mic like Fidel Castro locked Cuba
So deep that you can't scuba dive
My jive's origin is unknown like the Jubas
I've accumulated honeys all across the map
Cause I'd rather bust a nut than bust a cap
In your back in fact my rap snaps your sacroilliac
I'm the mack so I don't need to tote a Mac
My attack is purely mental and its nature's not hate
It's meant to wake ya up out of your brainwashed state
Stagnate nonsense, for if you persist
You'll get your snotbox bust you press up on this
I flip, hoes dip, none of the real niggas skip
You don't know enough math to count the mics that I've ripped
Peep the Dirty Rotten scamp as his verbal weapons spit

Oh-oh! Heads up cause we're dropping some shit!
(Scratched x4)

Real, rough and rugged, shine like a gold nugget
Every time I pick up the microphone I drug it
Unplug it on chumps with the gangster babble
Leave your nines at home and bring your skills to the battle
You're rattling on and on and ain't saying nothing
That's why you got snuffed when you bumped heads with Dirty Rotten
Have you forgotten, I'll tap your jaw
I also kick like kung fu flicks by Run Run Shaw
Made frauds bleed every time I g'd
Cause I've perfected my drunken style like Sam Seed
Pseudo psychos, I play like Michael Jackson
When I'm busting ass and breaking backs
Inhale the putrified aroma
Breathe too deep and you'll wind up coma
Toast the king I'm hard like a fifth of vodka
And bring your clique cause I'm a hard rock knocker
I gotcha out on a limb about to push you off the plank
Let you draw your chronz but your burner shot blanks
When the East is in the house you should come equipped

Fly like a jet, sting like a hornet
Knuckleheads get live and set it off if you want it
Dirty Rotten Scoundrels is crushing fools no joke
With styles more fatal than second hand smoke
Don't provoke the wrath of this rhyme inventor
Cause I blow up spots like the World Trade Center
Come with the super trooper on his assault mission
The tek's technique cause he's a technician
Wishing he'll go away won't help the weapons stop
The skills are shot cause any idiot can let off a Glock
Hard rocks melt in the clutch of the sun toucher
You claim you got beef on the streets, so what ya
Gonna do when real niggas roll up on you
And you don't got your crew
Pull your Glock but you don't got the heart
You was webbed straight from the start
Bought a tool and didn't learn how to use it
Got lost in Brooklyn so you had to lose it
Just for fronting you got that ass whipped

Komm Klar

Du willst angeben, was, hochspringen und eins auf die Mütze kriegen?
Wenn du dich glücklich fühlst, mein Freund, dann fordere dein Glück heraus.
Ich schnappe mir falsche Gangster-MCs und mache sie zu schwulen Flambés.
Deine Neun-Millimeter sprüht, mein Verstand sprüht.
Bösartiger Nebel, der Kant defunkt zurücklässt.
Das Ergebnis sind deine Überreste, die in einen Kofferraum gestopft werden.
Du könntest nicht in die Dschungel des Ostens kommen und diesen Mist labern.
Du wirst nicht überleben, hier live zu gehen und Schaden anzurichten, ist unser Ding.
Ich bin kein Gang-Mitglied und schieße nicht wild um mich.
Die unerbittlichen Texte sind die einzige Droge, die ich deale.
Ich bin ein wahrer Meister, du kannst meine Referenzen prüfen.
Weil ich mich entscheide, mein unendliches Potential zu nutzen.
Ich habe einen abgefahrenen, abgefahrenen, abgefahrenen Flow.
Ich kontrolliere das Mikrofon, wie Fidel Castro Kuba kontrollierte.
So tief, dass du nicht tauchen kannst.
Mein Jive ist unbekannter Herkunft, wie die Jubas.
Ich habe überall Schätzchen angesammelt.
Denn ich komme lieber, als eine Kugel abzufeuern.
In deinen Rücken, tatsächlich zerbricht mein Rap dein Kreuzbein.
Ich bin der Zuhälter, also brauche ich keine Knarre.
Mein Angriff ist rein mental und von Natur aus kein Hass.
Er soll dich aus deinem gehirngewaschenen Zustand aufwecken.
Stagnierender Unsinn, denn wenn du darauf bestehst,
wirst du deine Rotzbox zerschmettert bekommen, wenn du dich mit mir anlegst.
Ich flippe aus, Schlampen tauchen ab, keiner der echten Jungs macht einen Rückzieher.
Du hast nicht genug Mathe drauf, um die Mikrofone zu zählen, die ich zerrissen habe.
Sieh dir den miesen, verkommenen Schlingel an, wie seine verbalen Waffen spucken.

Oh-oh! Köpfe hoch, denn wir lassen etwas fallen!
(Scratched x4)

Echt, rau und robust, glänzend wie ein Goldnugget.
Jedes Mal, wenn ich das Mikrofon in die Hand nehme, ziehe ich es durch den Dreck.
Ich ziehe den Stecker bei Trotteln mit Gangster-Gebrabbel.
Lass deine Neunen zu Hause und bring deine Fähigkeiten zum Kampf mit.
Du plapperst und plapperst und sagst nichts.
Deshalb wurdest du abgewiesen, als du mit Dirty Rotten aneinandergeraten bist.
Hast du vergessen, ich werde dir den Kiefer brechen.
Ich trete auch zu, wie in Kung-Fu-Filmen von Run Run Shaw.
Ich ließ Betrüger bluten, jedes Mal, wenn ich Gas gab.
Weil ich meinen betrunkenen Stil wie Sam Seed perfektioniert habe.
Pseudo-Psychos, ich spiele sie aus wie Michael Jackson.
Wenn ich Ärsche trete und Rücken breche.
Atme das faulige Aroma ein.
Atme zu tief ein und du landest im Koma.
Stoß auf den König an, ich bin hart wie ein Fünftel Wodka.
Und bring deine Clique mit, denn ich bin ein harter Rock-Klopfer.
Ich habe dich am Rande des Abgrunds, kurz davor, dich über die Planke zu stoßen.
Lass dich deine Waffe ziehen, aber dein Brenner schießt Platzpatronen.
Wenn der Osten im Haus ist, solltest du gerüstet sein.

Fliege wie ein Jet, stich wie eine Hornisse.
Ihr Hohlköpfe, werdet lebendig und legt los, wenn ihr es wollt.
Dirty Rotten Scoundrels vernichten Narren, kein Witz.
Mit Stilen, die fataler sind als Passivrauch.
Provoziere nicht den Zorn dieses Reim-Erfinders.
Denn ich sprenge Orte in die Luft wie das World Trade Center.
Komm mit dem Super-Truppler auf seiner Angriffsmission.
Die Technik des Technikers, denn er ist ein Techniker.
Zu wünschen, dass er verschwindet, wird nicht helfen, die Waffen zu stoppen.
Die Fähigkeiten sind dahin, denn jeder Idiot kann eine Glock abfeuern.
Harte Felsen schmelzen in der Hand des Sonnenberührers.
Du behauptest, du hast Stress auf der Straße, na und?
Was wirst du tun, wenn echte Jungs dich überfallen?
Und du hast deine Crew nicht dabei?
Du ziehst deine Glock, aber du hast nicht das Herz dazu.
Du warst von Anfang an gefangen.
Hast dir eine Waffe gekauft und nicht gelernt, sie zu benutzen.
Hast dich in Brooklyn verlaufen, also musstest du sie verlieren.
Nur weil du angegeben hast, wurdest du verprügelt.