Текст и перевод песни Guy Clark - Randall Knife (Live)

Randall Knife (Live)

My father had a Randall knife
My mother gave it to him
When he went off to World War II
To save us all from ruin

Now if you've ever held a Randall knife
You know my father well
And if a better blade was ever made
It was probably forged in hell

My father was a good man
He was a lawyer by his trade
And only once did I ever see
Him misuse the blade, hmm

Well, it almost cut his thumb off
When he took it for a tool
Now the knife was made for darker things
And you could not bend the rules

Well, he let me take it camping once
On a Boy Scout jamboree, hah
I broke a half an inch off
Trying to stick it in a tree

Well, I hid it from him for a while
But the knife and he were one
And he put it in his bottom drawer
Without a hard word one

There it slept and there it stayed
For 20 some odd years
Sort of like Excalibur
Except waiting for a tear

My father died when I was 40
And I couldn't find a way to cry
Not because I didn't love him
Not because I didn't try

Well, I'd cried for every lesser thing
For whiskey, pain and beauty
But he deserved a better tear
And I was not quite ready

So we took his ashes out to sea
And poured 'em off the stern
And then threw the roses in the wake
Of everything we'd learned

And when we got back to the house
They asked me what I wanted
Not the law books, not the watch
I need the things he's haunted

Oh, my hand burned for the Randall knife
There in the bottom drawer
And I found a tear for my father's life
And all that it stood for

Thank you very much
This is the song I wrote with friend named Roger Murrow
It's called "Immigrant Eyes"

Нож Рэндалла (концертная запись)

У моего отца был нож Рэндалла,
Мама подарила ему его,
Когда он уходил на Вторую мировую,
Чтобы спасти нас всех от гибели.

Если ты когда-нибудь держала в руках нож Рэндалла,
Ты хорошо знала бы моего отца.
И если когда-либо делали клинок лучше,
То, вероятно, он был выкован в аду.

Мой отец был хорошим человеком,
Он был юристом по профессии,
И лишь однажды я видел,
Как он неправильно использовал этот клинок, хмм.

Он чуть не отрезал себе большой палец,
Когда использовал его как инструмент.
Нож был создан для более темных дел,
И нельзя было нарушать правила.

Однажды он позволил мне взять его в поход,
На слет бойскаутов, ха!
Я отломил полдюйма,
Пытаясь воткнуть его в дерево.

Я какое-то время прятал это от него,
Но нож и он были единым целым.
И он положил его в нижний ящик,
Не сказав ни слова упрека.

Там он лежал и спал,
Двадцать с лишним лет.
Что-то вроде Экскалибура,
Только ждал не слезы, а своего часа.

Мой отец умер, когда мне было 40,
И я не мог найти способ заплакать.
Не потому, что я не любил его,
Не потому, что я не пытался.

Я плакал по каждой мелочи,
Из-за виски, боли и красоты,
Но он заслуживал слез получше,
А я был еще не готов.

Мы развеяли его прах над морем,
Высыпав его с кормы,
А затем бросили розы в кильватер,
Всего, чему мы научились.

И когда мы вернулись домой,
Меня спросили, что я хочу.
Не юридические книги, не часы,
Мне нужны были вещи, которыми он дорожил.

Мои руки горели желанием взять нож Рэндалла,
Лежавший в нижнем ящике,
И я нашел слезу по жизни моего отца
И всему, что она собой представляла.

Спасибо большое.
Это песня, которую я написал с другом по имени Роджер Мерроу.
Она называется "Глаза иммигранта".