Текст и перевод песни Guy Clark - Randall Knife

Randall Knife

My father had a Randall knife
My mother gave it to him
When he went off to World War II
To save us all from ruin

Now if you've ever held a Randall knife
You know my father well
And if a better blade was ever made
It was probably forged in hell

My father was a good man
He was a lawyer by his trade
And only once did I ever see
Him misuse the blade

Well, it almost cut his thumb off
When he took it for a tool
Now the knife was made for darker things
And you could not bend the rules

Well, he let me take it camping once
On a Boy Scout jamboree
And I broke a half an inch off
Trying to stick it in a tree

Well, I hid it from him for a while
But the knife and he were one
And he put it in his bottom drawer
Without a hard word one

There it slept and there it stayed
For twenty some odd years
Sort of like Excalibur
Except waiting for a tear

My father died when I was forty
And I couldn't find a way to cry
Not because I didn't love him
Not because he didn't try

Well, I'd cried for every lesser thing
Whiskey, pain and beauty
But he deserved a better tear
And I was not quite ready

So we took his ashes out to sea
And poured 'em off the stern
And then threw the roses in the wake
Of everything we'd learned

And when we got back to the house
Well, they asked me what I wanted
Not the law books, not the watch
Oh, I need the things he's haunted

Oh, my hand burned for the Randall knife
There in the bottom drawer
And I found a tear for my father's life
And all that it stood for

Нож Рэндалла

У моего отца был нож Рэндалла,
Мама подарила ему его,
Когда он отправился на Вторую мировую,
Чтобы спасти нас всех от гибели.

Если ты когда-нибудь держала в руках нож Рэндалла,
Ты хорошо знаешь моего отца.
И если когда-либо делали клинок лучше,
То, вероятно, он был выкован в аду.

Мой отец был хорошим человеком,
Он был юристом по профессии,
И лишь однажды я видел,
Как он неправильно использовал этот клинок.

Он чуть не отрезал себе большой палец,
Когда использовал его как инструмент.
Нож был создан для более темных дел,
И нельзя было нарушать эти правила.

Однажды он разрешил мне взять его в поход,
На слет бойскаутов,
И я отломил от него полдюйма,
Пытаясь воткнуть его в дерево.

Я какое-то время прятал его от него,
Но нож и он были одним целым.
И он положил его в нижний ящик,
Не сказав ни единого грубого слова.

Там он спал и там оставался,
Двадцать с лишним лет,
Словно Экскалибур,
Только ждал не меча, а слезы.

Мой отец умер, когда мне было сорок,
И я не мог найти способ заплакать.
Не потому, что я не любил его,
Не потому, что он не старался.

Я плакал по каждой мелочи,
Из-за виски, боли и красоты,
Но он заслуживал слезы получше,
А я был еще не готов.

Мы развеяли его прах над морем,
Высыпав его с кормы,
А затем бросили розы в след
Всему, чему мы научились.

А когда мы вернулись домой,
Меня спросили, что я хочу.
Не юридические книги, не часы,
Мне нужны были вещи, с которыми он был связан.

Мои руки горели желанием взять нож Рэндалла,
Лежавший в нижнем ящике,
И я нашел слезу для жизни моего отца
И всего, что она собой представляла.