The Old Bog Road - Hank Locklin перевод на немецкий

The Old Bog Road

The Old Bog Road: Teresa Brayton

My feet are here on Broadway
This blessed harvest morn,
But oh! the ache thatÂ? s in my heart
For the spot where I was born.
My weary hands are blistered
Through work in cold and heat!
And oh! to swing a scythe once more
Through a field of Irish wheat.
Had I the chance to wander back,
Or own a kingÂ? s abode.
IÂ? d sooner see the hawthorn tree
By the Old Bog Road.

When I was young and restless
My mind was I'll at ease,
Through dreaming of America,
And the gold beyond the seas.
Oh, sorrow rake their money,
Â? Tis hard to find the same,
And whatÂ? s the world to any man
If no one speaks his name.
IÂ? ve had my day and here I am
A-building bricks per load.
A long three thousand miles away
From the Old Bog Road.

My mother died last springtime,
When ErinÂ? s fields were green.
The neighbours said her waking
Was the finest ever seen.
There were snowdrops and primroses
Piled high above her bed,
And Ferns Church was crowded
When her funeral Mass was read.
And here was I on Broadway
A-building bricks per load.
When they carried out her coffin
Down the old Bog Road.

There was a decent girl at home
Who used to walk with me.
Her eyes were soft and sorrowful
Like moonlight oÂ? er the sea.
Her name was Mary Dwyer,
But that was long ago.
The ways of God are wiser
Than the things that man might know.
She died the day I left her,
A-building bricks per load,
IÂ? d best forget the days IÂ? ve spent
On the old Bog Road.

Ah! LifeÂ? s a weary puzzle,
Past finding out by man,
IÂ? ll take the day for what itÂ? s worth
And do the best I can.
Since no one cares a rush for me
What need is there to moan,
IÂ? ll go my way and draw my pay
And smoke my pipe alone.
Each human heart must bear it's grief
Though bitter be the Â? bode
So God be with you, Ireland,
And the Old Bog Road.

Die alte Moorstraße

Die alte Moorstraße: Teresa Brayton

Meine Füße sind hier am Broadway
An diesem gesegneten Erntemorgen,
Aber oh! Der Schmerz, der in meinem Herzen ist
Nach dem Ort, wo ich geboren wurde.
Meine müden Hände sind voller Blasen
Von der Arbeit in Kälte und Hitze!
Und oh! Noch einmal eine Sense zu schwingen
Durch ein Feld irischen Weizens.
Hätte ich die Chance zurückzukehren,
Oder eines Königs Heimstatt zu besitzen.
Ich würde lieber den Weißdornbaum sehen
An der alten Moorstraße.

Als ich jung und rastlos war
War mein Geist unruhig,
Durch das Träumen von Amerika,
Und dem Gold jenseits der Meere.
Oh, zum Teufel mit ihrem Geld,
Es ist schwer, es überhaupt zu verdienen,
Und was bedeutet die Welt für einen Mann
Wenn niemand seinen Namen nennt.
Ich hatte meine Zeit und hier bin ich
Beim Verladen von Ziegeln.
Lange dreitausend Meilen entfernt
Von der alten Moorstraße.

Meine Mutter starb im letzten Frühling,
Als Erins Felder grün waren.
Die Nachbarn sagten, ihre Totenwache
Sei die schönste gewesen, die man je gesehen hat.
Da waren Schneeglöckchen und Primeln
Hoch aufgetürmt über ihrem Bett,
Und die Kirche von Ferns war überfüllt
Als ihre Totenmesse gelesen wurde.
Und hier war ich am Broadway
Beim Verladen von Ziegeln.
Als sie ihren Sarg hinaustrugen
Die alte Moorstraße hinunter.

Es gab ein anständiges Mädchen zu Hause
Das früher mit mir spazieren ging.
Ihre Augen waren sanft und kummervoll
Wie Mondlicht über dem Meer.
Ihr Name war Mary Dwyer,
Aber das ist lange her.
Die Wege Gottes sind weiser
Als die Dinge, die der Mensch wissen mag.
Sie starb an dem Tag, als ich sie verließ,
Beim Verladen von Ziegeln,
Ich sollte die Tage vergessen, die ich verbracht habe
An der alten Moorstraße.

Ach! Das Leben ist ein müdes Rätsel,
Das der Mensch nicht lösen kann,
Ich nehme den Tag, wie er kommt
Und tue mein Bestes.
Da sich niemand auch nur im Geringsten um mich schert
Was soll ich da klagen,
Ich werde meinen Weg gehen und meinen Lohn abholen
Und meine Pfeife allein rauchen.
Jedes Menschenherz muss sein Leid tragen
Auch wenn das Schicksal bitter ist
So Gott sei mit dir, Irland,
Und mit der alten Moorstraße.