Текст и перевод песни Hannes Wader - Der Büffel

Der Büffel

Ich sehe mich sitzen zwischen den Erlen unten am Bach,
Fülle einen Eimer mit grauer Tonerde, was ich nicht soll,
Schleppe den Eimer nach Haus in den Ziegenstall, was ich nicht darf,
Versuche, ohne mich schmutzig zu machen, was ich nicht kann
Den Ton zu kneten, daraus ein Tier zu formen, von dem ich nichts weiß.
Ich denke an einen Büffel, der stark ist, mutig und schön.
Ich selber bin oft ängstlich und finde mich häßlich und klein.
Diesen Hunger, diese Gier
Nach Schönheit, Liebe, nach dem Leben
Spür ich heute noch in mir
Ungebrochen, ungestillt
So ist mir als Kraft gegeben, was oft
Nur als Schwäche gilt
Ich rolle vier Würste, das sind vier Beine, und setze darauf
Den Rumpf, forme den Kopf, überhastet und ohne Plan.
Das Gebilde knickt ein in den Knien und ähnelt so mehr einem Schwein.
Ich schwitze, und in Kleidern und Haaren trocknet der Dreck.
Ich biege aus feinem Draht ein Skelett und beginne von vorn.
Die Figur bleibt stabil, sie wirkt aber plump, irgendetwas ist falsch.
Ich setze mich erschöpft auf den Boden und weiß keinen Rat.
Diesen Hunger, diese Gier...
In der Ecke meckert der Ziegenbock, lange betrachte ich ihn.
In seinen Bewegungen, dem Verhältnis von Gliedern und Rumpf,
Finde ich etwas von einem Büffel, nur eine Idee.
Nun wächst aus vier schlanken, kräftigen Beinen wieder ein Tier:
Der wuchtige Nacken, der kleine gehörnte Kopf, tief gesenkt,
Die breite, zottige Brust, der Schwanz mit der Quaste dran.
Diesmal ist es ein Büffel, ein Bild der Schönheit und der Kraft.
Diesen Hunger, diese Gier...
Ich denke an meinen Vater, wenn der abends nach Hause kommt,
Und die Mutter sagt, war es schwer, komm setz dich und iß.
Oft seh ich ihm zu dabei, ich mag seinen Geruch nach Erde und Schweiß.
Auch meine Arbeit war schwer, ich betrete die Küche, bin stolz.
Die Mutter sagt, wie siehst du aus, deine Hose, dein Hemd?
Die Schläge treffen nur meinen Rücken, ich bücke mich tief,
Versuche, den Büffel zu schützen, und nur ein Hinterbein bricht ab.
Diesen Hunger, diese Gier...
Ich verstecke den Büffel unter dem Bett und schlafe nicht gleich.
Morgen zeige ich ihn dem Lehrer, der hat uns erzählt,
Schon Urmenschen hätten aus Ton Figuren und Töpfe geformt.
Er wird sich den Büffel ansehn und sagen, gut gemacht.
Nebenan hör ich die Mutter, wie sie zum Vater sagt,
Was soll aus dem Jungen bloß werden, er liest nur den ganzen Tag,
Dabei lutscht er noch am Daumen, und immer ist er schmutzig.
Diesen Hunger, diese Gier...
Ich wickle am nächsten Morgen den Büffel in Zeitungspapier.
Meine Mitschüler prügeln mich gerne, und neulich haben sie mich
Gepackt und meinen Daumen in frischen Kuhdung gesteckt.
Darum nehme ich heute den Umweg und klettere über den Zaun,
Durchquere den Wald, die Wiese und springe dann über den Bach.
Ich rutsche aus und Stürze, der Büffel fällt mir aus der Hand.
Ich fische ihn aus dem Wasser, es regnet, ich komme zu spät.
Diesen Hunger, diese Gier...
Ich klopfe an, betrete die Klasse, und alles lacht.
Einer schreit, diese Pottsau wühlt schon wie sein Alter im Dreck.
Der Lehrer sagt, schon wieder Hans der Träumer, wo kommst du her?
Ich will etwas sagen, kann aber nicht, ich hab′s nicht gelernt.
Wenn mich etwas stark angreift, kann ich nie sprechen,
Bis heute noch nicht richtig.
Ich ducke mich in meine Bank, durchnäßt, und friere im Traum.

Le Buffle

Je me revois assis entre les aulnes au bord de la rivière,
Remplissant un seau d'argile grise, ce que je ne suis pas censé faire,
Trimbalant le seau jusqu'à la maison, dans l'étable des chèvres, ce qui m'est interdit,
Essayant de ne pas me salir, ce qui m'est impossible,
Pétrir l'argile, en façonner un animal, dont je ne sais rien.
Je pense à un buffle, fort, courageux et beau.
Moi-même, je suis souvent craintif et me trouve laid et petit.
Cette faim, cette avidité
De beauté, d'amour, de la vie
Je la ressens encore aujourd'hui en moi
Intacte, insatiable
Ainsi m'est donnée comme force ce qui souvent
N'est considéré que comme faiblesse
Je roule quatre boudins, ce sont quatre pattes, et je pose dessus
Le corps, façonne la tête, à la hâte et sans plan.
La forme s'affaisse au niveau des genoux et ressemble plus à un cochon.
Je transpire, et sur mes vêtements et mes cheveux sèche la boue.
Je plie un squelette en fil de fer fin et je recommence.
La silhouette reste stable, mais elle semble trapue, quelque chose cloche.
Je m'assois sur le sol, épuisé, et je ne sais que faire.
Cette faim, cette avidité...
Dans un coin, le bouc bêle, je le regarde longuement.
Dans ses mouvements, le rapport entre ses membres et son corps,
Je trouve quelque chose d'un buffle, juste une idée.
Maintenant, à partir de quatre pattes fines et puissantes, un animal renaît :
La nuque massive, la petite tête cornue, profondément baissée,
La poitrine large et hirsute, la queue avec son toupet.
Cette fois, c'est un buffle, une image de beauté et de force.
Cette faim, cette avidité...
Je pense à mon père, quand il rentre à la maison le soir,
Et que ma mère dit, c'était dur, viens t'asseoir et mange.
Souvent, je le regarde faire, j'aime son odeur de terre et de sueur.
Mon travail aussi a été dur, j'entre dans la cuisine, fier.
Ma mère dit, tu as vu dans quel état tu es, ton pantalon, ta chemise ?
Les coups ne frappent que mon dos, je me baisse profondément,
Essayant de protéger le buffle, et seule une patte arrière se brise.
Cette faim, cette avidité...
Je cache le buffle sous le lit et je ne m'endors pas tout de suite.
Demain, je le montrerai à l'instituteur, il nous a raconté
Que les hommes préhistoriques façonnaient déjà des figurines et des pots en argile.
Il regardera le buffle et dira, bien joué.
À côté, j'entends ma mère dire à mon père,
Qu'est-ce que ce garçon va devenir, il passe son temps à lire,
En plus, il suce encore son pouce, et il est toujours sale.
Cette faim, cette avidité...
Le lendemain matin, j'emballe le buffle dans du papier journal.
Mes camarades de classe adorent me battre, et l'autre jour ils m'ont
Attrappé et ont plongé mon pouce dans de la bouse de vache fraîche.
Alors aujourd'hui, je prends le chemin détourné et j'escalade la clôture,
Je traverse la forêt, la prairie et je saute par-dessus le ruisseau.
Je glisse et je tombe, le buffle me glisse des mains.
Je le pêche dans l'eau, il pleut, je suis en retard.
Cette faim, cette avidité...
Je frappe à la porte, entre dans la classe, et tout le monde rit.
Quelqu'un crie, ce porc-là fouille déjà dans la boue comme son vieux.
L'instituteur dit, encore Hans le rêveur, d'où viens-tu ?
Je veux dire quelque chose, mais je ne peux pas, je ne l'ai pas appris.
Quand quelque chose me heurte violemment, je n'arrive pas à parler,
Jusqu'à aujourd'hui, pas vraiment.
Je me blottis dans mon pupitre, trempé, et je me fige dans un rêve.