Текст и перевод песни Harry Chapin - There Only Was One Choice

There Only Was One Choice

There′s a kid out on my corner -- hear him strumming like a fool
Shivering in his dungarees -- but still he's going to school
His cheeks are made of peach fuzz -- his hopes may be the same
But he′s signed up as a soldier out to play the music game
There are fake patches on his jacket -- he's used bleach to fade his jeans
With a brand new stay pressed shirt -- and some creased and wrinkled dreams
His face a blemish garden -- but his eyes are virgin clear
His voice is Chicken Little's -- But he′s hearing Paul Revere
When he catches himself giggling -- he forces up a sneer
Though he′d rather have a milk shake -- he keeps forcing down the beer
Just another folkie -- late in coming down the pike
Riding his guitar -- he left Kid brother with his bike
And he's got Guthrie running in his bones
He′s the hobo kid who's left his home
And his Beatles records and the Rolling Stones
This boy is staying acoustic.
There′s Seeger singing in his heart
He hopes his songs will somehow start
To heal the cracks that split apart
America gone plastic
And now there's Dylan dripping from his mouth
He′s hitching himself way down south
To learn a little black and blues
From old street men who paid their dues
'Cause they knew they had nothing to lose
They knew it
So they just got to it
With cracked old Gibsons and red clay shoes
Playing 1-4-5 chords like good news
And cursed with skin that calls for blood
They put their face and feet in mud
But oh they learned the music from way down there
The real ones learn it somewhere
Strum your guitar -- sing it kid
Just write about your feelings -- not the things you never did
Inexperience -- it once had cursed me
But your youth is no handicap -- it's what makes you thirsty
Hey, kid you know you can hear your footsteps as you′re kicking up the dust
And the rustling in the shadows tells you secrets you can trust
The capturing of whispers is the way to write a song
It′s when you get to microphones the music can go wrong
You can't see the audience with spotlights in your eyes
Your feet can′t feel the highway from where the Lear jet flies
When you glide in silent splendor in your padded limousines
Only you are crying there behind the silver screen
Now you battle dragons -- but they'll all turn into frogs
When you grab the wheel of fortune -- you get caught up in the cog
First your art turns into craft -- then the yahoos start to laugh
Then you′ll hear the jackals howl 'cause they love to watch the fall
They′re the lost ones out there feeding on the wounded and the bleeding
They always are the first to see the cracks upon the walls
When I started this song I was still thirty-three
The age that Mozart died and sweet Jesus was set free
Keats and Shelley too soon finished, Charley Parker would be
And I fantasized some tragedy'd be soon curtailing me
Well just today I had my birthday -- I made it thirty-four
Mere mortal, not immortal, not star-crossed anymore
I've got this problem with my aging I no longer can ignore
A tame and toothless tabby can′t produce a lion′s roar
And I can't help being frightened on these midnight afternoons
When I ask the loaded questions -- Why does winter come so soon?
And where are all the golden girls that I was singing for
The daybreak chorus of my dreams serenades no more
Yeah the minute man is going soft -- the mirror′s on the shelf
Only when the truth's up there -- can you fool yourself
I am the aged jester -- who won′t gracefully retire
A clumsy clown without a net caught staggering on the high wire
Yesterday's a collar that has settled round my waist
Today keeps slipping by me, it leaves no aftertaste
Tomorrow is a daydream, the future′s never true
Am I just a fading fire or a breeze passing through?
Hello my Country
I once came to tell everyone your story
Your passion was my poetry
And your past my most potent glory
Your promise was my prayer
Your hypocrisy my nightmare
And your problems fill my present
Are we both going somewhere?
Step right up young lady -- Your two hundred birthdays make you old if not senile
And we see the symptoms there in your rigor mortis smile
With your old folks eating dog food and your children eating paint
While the pirates own the flag and sell us sermons on restraint
And while blood's the only language that your deaf old ears can hear
And still you will not answer with that message coming clear
Does it mean there's no more ripples in your tired old glory stream
And the buzzards own the carcass of your dream?
B*U*Y Centennial
Sell ′em pre-canned laughter
America Perennial
Sing happy ever after
There′s a Dance Band on the Titanic
Singing Nearer My God to Thee
And the iceberg's on the starboard bow
Won′t you dance with me
Yes I read it in the New York Times
That was on the stands today
It said that dreams were out of fashion
We'll hear no more empty promises
There′ll be no more wasted passions
To clutter up our play
It really was a good sign
The words went on to say
It shows that we are growing up
In oh so many healthy ways
And I told myself this is
Exactly where I'm at
But I don′t much like thinking about that
Harry -- are you really so naive
You can honestly believe
That the country's getting better
When all you do is let her alone
Harry -- Can you really be surprised
When it's there before your eyes
When you hold the knife that carves her
You live the life that starves her to the bone
Good dreams don′t come cheap
You′ve got to pay for them
If you just dream when you're asleep
There is no way for them
To come alive
To survive
It′s not enough to listen -- it's not enough to see
When the hurricane is coming on it′s not enough to flee
It's not enough to be in love -- we hide behind that word
It′s not enough to be alive when your future's been deferred
What I've run through my body, what I′ve run through my mind
My breath′s the only rhythm -- and the tempo is my time
My enemy is hopelessness -- my ally honest doubt
The answer is a question that I never will find out
Is music propaganda -- should I boogie, Rock and Roll
Or just an early warning system hitched up to my soul
Am I observer or participant or huckster of belief
Making too much of a life so mercifully brief?
So I stride down sunny streets and the band plays back my song
They're applauding at my shadow long after I am gone
Should I hold this wistful notion that the journey is worthwhile
Or tiptoe cross the chasm with a song and a smile
Well I got up this morning -- I don′t need to know no more
It evaporated nightmares that had boiled the night before
With every new day's dawning my kid climbs in my bed
And tells the cynics of the board room your language is dead
And as I wander with my music through the jungles of despair
My kid will learn guitar and find his street corner somewhere
There he′ll make the silence listen to the dream behind the voice
And show his minstrel Hamlet daddy that there only was one choice
Strum your guitar -- sing it kid
Just write about your feelings -- not the things you never did
Inexperience -- it once had cursed me
But your youth is no handicap -- it's what makes you thirsty, hey kid
Strum your guitar -- sing it kid
Just write about your feelings -- not the things you never did
Dance Band...

Il n'y avait qu'un seul choix

Il y a un gamin au coin de ma rue... écoute-le gratter sa guitare comme un fou.
Il grelotte dans son bleu de travail... mais il va quand même à l'école.
Ses joues sont couvertes de duvet de pêche... ses espoirs sont peut-être aussi fragiles.
Mais il s'est engagé comme un soldat pour jouer la musique du jeu.
Il y a de fausses marques sur sa veste... il a utilisé de l'eau de Javel pour délaver son jean.
Avec une chemise toute neuve infroissable... et des rêves froissés et ridés.
Son visage, un jardin d'imperfections... mais ses yeux sont clairs et vierges.
Sa voix est celle de Poulet Futé... Mais il entend Paul Revere.
Lorsqu'il se surprend à rire... il se force à prendre un air méprisant.
Alors qu'il préférerait un milk-shake... il continue à s'enfiler sa bière.
Juste un autre chanteur folk... en retard sur la route.
Chevauchant sa guitare... il a laissé son petit frère avec son vélo.
Et il a Guthrie qui coule dans ses veines.
C'est le gamin vagabond qui a quitté sa maison.
Et ses disques des Beatles et des Rolling Stones.
Ce garçon reste acoustique.
Il y a Seeger qui chante dans son cœur.
Il espère que ses chansons commenceront d'une manière ou d'une autre.
À panser les fissures qui séparent.
L'Amérique devenue plastique.
Et maintenant il y a Dylan qui coule de sa bouche.
Il fait du stop vers le sud.
Pour apprendre un peu de blues noir.
De vieux musiciens de rue qui ont payé leur dû.
Parce qu'ils savaient qu'ils n'avaient rien à perdre.
Ils le savaient.
Alors ils s'y sont mis.
Avec de vieilles Gibson fissurées et des chaussures en argile rouge.
Jouant des accords de do-fa-sol comme de bonnes nouvelles.
Et maudits par une peau qui appelle le sang.
Ils ont mis leur visage et leurs pieds dans la boue.
Mais oh, ils ont appris la musique d'en bas.
Les vrais l'apprennent quelque part.
Gratte ta guitare... chante gamin.
Écris simplement sur tes sentiments... pas sur les choses que tu n'as jamais faites.
L'inexpérience... elle m'a un jour maudit.
Mais ta jeunesse n'est pas un handicap... c'est ce qui te rend assoiffé.
Hé, gamin, tu sais que tu peux entendre tes pas lorsque tu soulèves la poussière.
Et le bruissement dans l'ombre te confie des secrets auxquels tu peux te fier.
Capturer les murmures, c'est comme ça qu'on écrit une chanson.
C'est quand tu arrives aux microphones que la musique peut mal tourner.
Tu ne peux pas voir le public avec les projecteurs dans les yeux.
Tes pieds ne peuvent pas sentir l'autoroute d'où vole le jet privé.
Quand tu glisses dans une splendeur silencieuse dans tes limousines rembourrées.
Seul tu pleures là, derrière l'écran d'argent.
Maintenant tu combats des dragons... mais ils se transformeront tous en grenouilles.
Quand tu attrapes le volant de la fortune... tu te fais prendre dans l'engrenage.
D'abord ton art se transforme en artisanat... puis les abrutis se mettent à rire.
Alors tu entendras les chacals hurler parce qu'ils adorent regarder la chute.
Ce sont les perdus qui se nourrissent des blessés et des saignants.
Ils sont toujours les premiers à voir les fissures sur les murs.
Quand j'ai commencé cette chanson, j'avais encore trente-trois ans.
L'âge auquel Mozart est mort et où le doux Jésus a été libéré.
Keats et Shelley ont fini trop tôt, Charley Parker le serait aussi.
Et j'ai fantasmé qu'une tragédie me réduirait bientôt au silence.
Eh bien, aujourd'hui même, c'était mon anniversaire... j'ai eu trente-quatre ans.
Simple mortel, pas immortel, plus maudit par les étoiles.
J'ai ce problème avec mon vieillissement que je ne peux plus ignorer.
Un vieux chat apprivoisé et édenté ne peut pas produire le rugissement d'un lion.
Et je ne peux m'empêcher d'être effrayé en ces après-midi de minuit.
Quand je pose les questions lourdes... Pourquoi l'hiver arrive-t-il si tôt ?
Et où sont toutes les filles en or pour qui je chantais ?
Le chœur de l'aube de mes rêves ne chante plus la sérénade.
Ouais, l'homme de la minute s'amollit... le miroir est sur l'étagère.
Ce n'est que lorsque la vérité est là-haut... que tu peux te tromper toi-même.
Je suis le bouffon vieilli... qui ne prendra pas sa retraite avec grâce.
Un clown maladroit sans filet, surpris à tituber sur le fil du rasoir.
Hier, c'est un collier qui s'est installé autour de ma taille.
Aujourd'hui me file entre les doigts, il ne laisse aucun arrière-goût.
Demain est une rêverie, l'avenir n'est jamais vrai.
Suis-je juste un feu qui s'éteint ou une brise de passage ?
Bonjour mon pays.
Je suis venu un jour raconter ton histoire à tout le monde.
Ta passion était ma poésie.
Et ton passé ma gloire la plus puissante.
Ta promesse était ma prière.
Ton hypocrisie mon cauchemar.
Et tes problèmes remplissent mon présent.
Allons-nous quelque part tous les deux ?
Approchez, jeune femme... Vos deux cents ans vous rendent vieille, sinon sénile.
Et nous voyons les symptômes dans votre sourire de rigor mortis.
Avec tes vieux qui mangent de la nourriture pour chiens et tes enfants qui mangent de la peinture.
Pendant que les pirates possèdent le drapeau et nous vendent des sermons sur la retenue.
Et tandis que le sang est le seul langage que tes vieilles oreilles sourdes peuvent entendre.
Et pourtant, tu ne répondras pas à ce message qui arrive clairement.
Cela signifie-t-il qu'il n'y a plus de vagues dans ton vieux courant de gloire fatigué ?
Et que les vautours s'approprient la carcasse de ton rêve ?
Achetez le centenaire.
Vendez-leur des rires en conserve.
Amérique éternelle.
Chantez heureux pour toujours.
Il y a un orchestre de danse sur le Titanic.
Chantant Plus près de toi, mon Dieu.
Et l'iceberg est sur l'avant tribord.
Voulez-vous danser avec moi ?
Oui, je l'ai lu dans le New York Times.
C'était dans les kiosques aujourd'hui.
Il disait que les rêves n'étaient plus à la mode.
Nous n'entendrons plus de promesses creuses.
Il n'y aura plus de passions gaspillées.
Pour encombrer notre jeu.
C'était vraiment un bon signe.
Les mots ont continué en disant.
Cela montre que nous grandissons.
De tant de manières saines.
Et je me suis dit que c'était.
Exactement là où j'en suis.
Mais je n'aime pas trop y penser.
Harry... es-tu vraiment si naïf ?
Tu peux honnêtement croire.
Que le pays va mieux.
Quand tout ce que tu fais, c'est la laisser tranquille.
Harry... Peux-tu vraiment être surpris ?
Quand c'est là, sous tes yeux.
Quand tu tiens le couteau qui la découpe.
Tu vis la vie qui la ronge jusqu'aux os.
Les beaux rêves ne sont pas donnés.
Il faut les payer.
Si tu ne fais que rêver quand tu dors.
Il n'y a aucun moyen pour eux.
De prendre vie.
De survivre.
Il ne suffit pas d'écouter... il ne suffit pas de voir.
Quand l'ouragan arrive, il ne suffit pas de fuir.
Il ne suffit pas d'être amoureux... nous nous cachons derrière ce mot.
Il ne suffit pas d'être en vie quand ton avenir a été différé.
Ce que j'ai parcouru dans mon corps, ce que j'ai parcouru dans mon esprit.
Mon souffle est le seul rythme... et le tempo est mon temps.
Mon ennemi est le désespoir... mon allié le doute honnête.
La réponse est une question que je ne découvrirai jamais.
La musique est-elle de la propagande... devrais-je faire du boogie, du rock'n'roll ?
Ou juste un système d'alerte précoce relié à mon âme ?
Suis-je un observateur, un participant ou un colporteur de croyances ?
Trop en faire d'une vie si merveilleusement brève ?
Alors je descends des rues ensoleillées et l'orchestre joue ma chanson.
Ils applaudissent mon ombre longtemps après que je sois parti.
Dois-je garder cette notion nostalgique que le voyage en vaut la peine ?
Ou traverser le gouffre sur la pointe des pieds avec une chanson et un sourire ?
Eh bien, je me suis levé ce matin... je n'ai pas besoin d'en savoir plus.
Il a évaporé les cauchemars qui avaient bouilli la nuit précédente.
À chaque nouvelle aube, mon enfant grimpe dans mon lit.
Et dit aux cyniques de la salle du conseil que votre langage est mort.
Et tandis que je vagabonde avec ma musique à travers les jungles du désespoir.
Mon enfant apprendra la guitare et trouvera son coin de rue quelque part.
Là, il fera écouter au silence le rêve derrière la voix.
Et montrera à son papa ménestrel Hamlet qu'il n'y avait qu'un seul choix.
Gratte ta guitare... chante, gamin.
Écris simplement sur tes sentiments... pas sur les choses que tu n'as jamais faites.
L'inexpérience... elle m'a un jour maudit.
Mais ta jeunesse n'est pas un handicap... c'est ce qui te rend assoiffé, mon garçon.
Gratte ta guitare... chante, gamin.
Écris simplement sur tes sentiments... pas sur les choses que tu n'as jamais faites.
L'orchestre de danse...