Текст и перевод песни Heikki Kuula - Postikortteja Reunalta

Postikortteja Reunalta

Hirttäytyminen enemmän tyyliini, mut rakastan mun amerikanrautaa.
Ja vielä enemmän ikiomaa lyyliini, mut se nainen pantiin jo hautaan.
Alue mis mies loppuu ja auto alkaa on harmaa, sori mama.
Radiosta raikaa kuoleman korinaa ja enkä oo amerikanrautani omistaja.
Ajan ilman käsii vastaantulijoiden kaistalla, joiden mielest oon loinen.
Edelliseen yhdyn, ylläpidän kaasuu pullolla, miehen henki omaltunnolla.
Amerikanrauta, mun liikkuva arkku. Alligaattorin nahkasta salkku.
Takapenkillä ruuvaril rikottu lukko ja poikineen setelitukko.

Ja tää on postikortti reunalta. En enää viihdy itseni seurassa.
Ajan naiseni peräs vastaantulijoiden kaistalla. Perkele pelkääjän paikalla.
Ja tää on postikortti reunalta. En enää viihdy itseni seurassa.
Ajan naiseni peräs vastaantulijoiden kaistalla. Perkele pelkääjän paikalla.

Ja päästän päästöt ja hään sisään. Teippasin pakoputkeen imurin pään.
Ja mul on syvä, syvä, syvä väsy. Toimii ku häkä, viimenen rykäsy.
Ain nousuhumala ja darra riitelee mus. Auton sumuvalot pimeyttä viiltelee, mut
Sä oot mun valo, tuo tunnelin suu. Luomet muuraantuu, ikiunta nukkuu.
Kalman haju puskee mun hies. Haista mua, mä oon kuollu mies.
Helvetis, elinkautinen edessä. Kahen suhde yhteen Bourbonii veressä.
Annoit mun ilmaseks sun kaa maata, mut yks nilkki oli huoralle raaka.
Puukotin sen, se vuos ku kraana. Oon viimeinen elos, tää on kolmiodraama.

Ja tää on postikortti reunalta. En enää viihdy itseni seurassa.
Ajan naiseni peräs vastaantulijoiden kaistalla. Perkele pelkääjän paikalla.
Ja tää on postikortti reunalta. En enää viihdy itseni seurassa.
Ajan naiseni peräs vastaantulijoiden kaistalla. Perkele pelkääjän paikalla.

Cartes postales du bord

Je m'accroche davantage à mon style, mais j'aime ma ferraille américaine.
Et encore plus à mon propre style, mais la femme a déjà été enterrée.
La zone où l'homme s'arrête et la voiture commence est grise, désolée ma chérie.
La radio résonne de la mort et je ne suis pas le propriétaire de ma ferraille américaine.
Je roule sans mains sur la voie des autres, qui pensent que je suis un parasite.
Je suis d'accord avec le précédent, je maintiens la pression avec la bouteille, la vie de l'homme sur sa conscience.
La ferraille américaine, mon cercueil mobile. Une valise en cuir d'alligator.
Sur la banquette arrière, une serrure cassée par un tournevis et une liasse de billets avec les enfants.

Et c'est une carte postale du bord. Je ne me sens plus à l'aise en ma compagnie.
Je roule derrière ma femme sur la voie des autres. Le diable est à la place du lâche.
Et c'est une carte postale du bord. Je ne me sens plus à l'aise en ma compagnie.
Je roule derrière ma femme sur la voie des autres. Le diable est à la place du lâche.

Et je laisse les émissions et la merde entrer. J'ai scotché la tête d'un aspirateur au tuyau d'échappement.
Et j'ai une fatigue profonde, profonde, profonde. Ça fonctionne comme du monoxyde de carbone, un dernier soupir.
Le blues du lendemain de cuite et la gueule de bois se disputent avec moi. Les phares antibrouillard de la voiture tranchent l'obscurité, mais
Tu es ma lumière, l'entrée du tunnel. Les paupières s'engourdissent, l'éternité dort.
L'odeur de la mort émane de mes sueurs. Sentez-moi, je suis un homme mort.
Enfer, la prison à vie est devant moi. Deux relations pour un Bourbon dans le sang.
Tu m'as laissé dormir gratuitement avec toi, mais un voyou a été cruel envers la pute.
Je l'ai poignardé, cette année-là quand la grue. Je suis le dernier vivant, c'est un triangle amoureux.

Et c'est une carte postale du bord. Je ne me sens plus à l'aise en ma compagnie.
Je roule derrière ma femme sur la voie des autres. Le diable est à la place du lâche.
Et c'est une carte postale du bord. Je ne me sens plus à l'aise en ma compagnie.
Je roule derrière ma femme sur la voie des autres. Le diable est à la place du lâche.