El Gordo Triste - Horacio Ferrer перевод на немецкий

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
los enigmas del vino le acarician los ojos
y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
se van con sus anteojos de dos charcos,
a ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
jamás le viene justa muerte alguna,
jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
que en un fósforo ha visto la tormenta crecida,
que camina derecho por atriles torcidos,
que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
y adentro de su jaula cantan pibes,
recuerde y viva y sueñe, gordo lindo,
amado por nosotros. Por nosotros.
Amado como hermano, Anibal Gordo
amado por nosotros. Por nosotros.

Der traurige Dicke

Wegen seines Aussehens eines Dichters, ein Sperling mit Pomade,
wegen seiner Stimme, die eine Katze auf verborgenen Becken ist,
streicheln die Rätsel des Weins seine Augen
und ein Schmerz parfümiert sein Revers und die Sterne.

Es schreit der kämpferische Adler, der sich auf seine Finger setzt,
die Söhne auf dem Gipfel des Traums zusammenrufend:
»Zu weinen wie der Wind, mit hohen Tränen!«
»Zu singen wie das Volk, für Milonga und für Wehklagen!«

Arm in Arm mit einem Erzengel und einem Gauner
gehen sie mit ihrer Brille aus zwei Pfützen,
um zu sehen, um wen die Glyzinien trauern,
Pichuco der Brücken im Schweigen.

Durch die Gnade, jede Nacht zu sterben,
kommt ihm niemals ein gerechter Tod,
niemals sind ihm die Sterne zu weit,
Pichuco der Messe auf den Märkten.

Welchem Lunfardo-Shakespeare ist dieser Mann entflohen,
der in einem Streichholz den wachsenden Sturm gesehen hat,
der geradeaus auf krummen Notenständern geht,
der Pavillons für Hunde ohne Mond organisiert?

Es wird nie einen Porteño geben, der so kundig der Morgendämmerung ist,
mit seinen traurigen Bäumen, die stehend umfallen.
Wer wiederholt diese Rasse, diese Rasse eines Einzelnen,
aber wer wiederholt sie mit Mühen und allem?

Für eine Aristokratie der Vorstadt,
war er nur zu sich selbst streng.
Auch die Zeit ist dick, und es scheint nicht so,
Pichuco der Hände wie Innenhöfe.

Und jetzt, da die Wasser ruhiger fließen
und in seinem Käfig Kinder singen,
erinnere dich und lebe und träume, schöner Dicker,
geliebt von uns. Von uns.
Geliebt wie ein Bruder, Anibal Gordo
geliebt von uns. Von uns.