Текст и перевод песни Ibrica Jusić - Trubač Sa Seine

Trubač Sa Seine

Moja je soba tako jadno mala
Ja ne bih u njoj izdrzati mog'o.
Da mi oci ne sanjaju budne
Al' ne ropcem, sudbini velim: hvala;
Sto mojoj bijedi cudan sjaj je dala,
I moje patnje nisu uzaludne.

Danas sam opet ruco samo caj
Al' vlazna blagost sja u mome oku.
Ja opet mislim na svoj rodni kraj
I ceznja preobrazava mi javu:
Sa Quaija mjesto Seine cujem Savu
I Tuskanac mi sumi iz aleja.

Na domovini dvostruka je sjena:
Baca je Pesta, baca je Bec.
Ona je sva u crno zavijena
Ne cuje, majko, niko tvoju rijec!
Sumori, dise more, tece Drava,
A izmedju njih jedna zemlja spava.

Pod vedrim nebom slobodnog Pariza
Koliko puta tuga me je srela
U vrevi Etoillea, Saint-Michelea!
O Boze, tu treba biti jak.
U tome svjetlu jos me vise boli
Rodene moje grude gusti mrak.

Udisem Pariz, smjelim bijegom spasih
Slobodnu dusu, ali ja sam sin,
A mojoj majci sve su sjede vlasi.
Ja zene nemam, a ni druga nemam.
Sto jos imadoh? Samo jezik svoj
U koji zivot svoga srca spremam.

Zanosi, misli, ritmovi i rime!
Ja bezimen u bezimenu mnostvu
Daleko negdje sebi sticem ime
I muku mucim samca-dezertera,
Sto zabranjenu domovinu sanja
Na hartiji, u potezima pera.

Pero, ta mala, ta obicna stvar
A kako ziva, kako puna snage.
Kad iz njeg' tece novih rijeci car
Omamljuje me kao govor drage.
Sva utjeha je u tom malom peru:
I sja i grije i vraca mi vjeru.

O Hrvatska, o moja domovino,
Ti moja majko, ti moja davnino
Ti porobljeni, oteti mi kraju!
Gle, jadni dezerter ti daje dar,
Bogatiji no kraljevi ga daju
I sav je ljubav, pobuna i zar.

Ja skoro prosjak duh slobode sirim
Pa i nem'o na svom grobu svijecu
Ja necu, necu da se smirim.
K'o svjezi vjetar u sparinu pirim,
A kada umor svlada duse lijene,
Na otpor trubim, ja trubac sa Seine!

Sto mi je placa? Mrznja gmizavaca
Sto svoje blato lijepe o moj glas
Al' ja pred licem doma stojim vedar
Za hljeb slobode prilazem svoj klas.
Zar nije zlatan i bogat i jedar...
Zar nije zlatan i bogat i jedar...

Le Tromboniste de la Seine

Ma chambre est si petite et misérable
Je ne pourrais pas la supporter.
Si mes yeux ne rêvaient pas éveillés
Mais je ne me plains pas, je dis à la fortune : merci ;
Pour avoir donné à ma misère un éclat étrange,
Et mes souffrances ne sont pas vaines.

Aujourd’hui, je n’ai bu que du thé
Mais une douce humidité brille dans mon œil.
Je pense à nouveau à mon pays natal
Et le désir transforme ma réalité :
Du Quai, au lieu de la Seine, j’entends la Save
Et le Tuskanac me murmure depuis les allées.

La patrie a une double ombre :
Elle est projetée par Pest, elle est projetée par Vienne.
Elle est toute enveloppée de noir
Personne n’entend ta parole, mère !
Il fait sombre, la mer respire, la Drave coule,
Et entre eux, une terre dort.

Sous le ciel clair du Paris libre
Combien de fois la tristesse m’a rencontrée
Dans la foule de l’Étoile, de Saint-Michel !
Ô Dieu, il faut être fort ici.
Dans cette lumière, la douleur me frappe encore plus
Les terres de ma naissance sont enveloppées d’une épaisse obscurité.

J’inhale Paris, j’ai sauvé ma liberté par une fuite audacieuse
Mon âme libre, mais je suis un fils,
Et tous les cheveux de ma mère sont devenus gris.
Je n’ai ni femme, ni ami.
Qu’avais-je de plus ? Seulement ma langue
Dans laquelle j’enferme la vie de mon cœur.

Enthousiasme, pensées, rythmes et rimes !
Anonyme dans la foule anonyme
Je me fais un nom, loin de là, pour moi-même
Et je souffre le martyr du solitaire-déserteur,
Qui rêve de la patrie interdite
Sur le papier, dans les coups de plume.

La plume, cette petite chose, cette chose ordinaire
Mais comme elle est vivante, comme elle est pleine de force.
Quand le charme des mots nouveaux en sort
Elle m’enivre comme le discours d’une bien-aimée.
Toute la consolation est dans cette petite plume :
Elle brille, elle réchauffe et me rend la foi.

Ô Croatie, ô ma patrie,
Toi ma mère, toi mon passé
Toi mon pays, mon pays conquis !
Voici, le pauvre déserteur te fait un cadeau,
Plus riche que les rois ne le font
Et tout est amour, rébellion et ardeur.

Je suis presque un mendiant, je propage l’esprit de liberté
Et même sans une bougie sur ma tombe
Je ne veux pas, je ne veux pas me calmer.
Comme un vent frais dans la chaleur, je brûle,
Et quand la fatigue s’empare des âmes paresseuses,
Je sonne la charge, je suis le tromboniste de la Seine !

Quel est mon salaire ? La haine des rampants
Qui projettent leur boue sur ma voix
Mais je suis debout devant le visage de la patrie, serein
Je donne mon épi pour le pain de la liberté.
N’est-il pas d’or, riche et plein de vitalité…
N’est-il pas d’or, riche et plein de vitalité…