Текст и перевод песни Illogic - Hollow Shell (Cash Clutch)

Hollow Shell (Cash Clutch)

I'm stuck in an emotional volley with melancholy
Wandering this wilderness with Gilgamesh
Burying a basket of berries rotted to the pits
Hobbling through stretches of sand dunes
Stand consumed by a walking stick
Surrounded by a desert of waste
Searching for some clear liquid to mirage the dirt taste
I'm too overwhelmed to control the helm
As the sun smiles battled in old time
I'm using my shadow as a sun dial
I don't hold the energy to run around
It was lost in those seven digits
Where I scattered my baby pictures
In order to leave a small trace of face
And for predecessors to know that Illogic
Once held rank in this place
I await to be devoured by the beast of the industry
Where the goddess of lust speaks sweet nothings tempting me
Where identity crisis is the norm
And where we only know ourselves on stage
But we forget after we perform
Where blood and smoke screens cloak the inner discontent
Where compensation for your due payments are overspent
Where image is everything and your thirst no longer matters
Where we can't stand our true selves so mirror images shatter
Where life is no longer a blessing but a curse and
Where Hip-Hop music is no longer fun but work
Where life becomes a dream and reality doesn't exist
And surrealism is the poison that you clutch in each fist

The stench of burning sentences reeks of lost life
Locked in this cage of clones by request
Clutching cash overshadows the love of clutching the mic
My mind and spirit elopes as I continue to stroke my flesh
I become a hollow shell from which the ocean can be heard
But that sound is only an illusion of my depth
Is it by choice that I walk through this life as a waste of words
Or is a rebirth in store for the piece of my soul that's left

The glass that sits on this table is half empty
With a laugh I notice the pessimism within me
Lost looking for the love that once embraced my muse
Amused by the spectacle that my reflection's become
No longer enthused by the culture I held in my grasp
At one time I held the mic my grip replaced it with cash
I recall my first encounter with the realm of skill
Where the concern was keeping it ill before keeping it real
Where MC's would roll six hours just to bust
Where the crowd responds it payment, getting cash was a plus
Where we concentrate on rhymes to make the fans contemplate
Where battles are dinner settings for your heroes to be ate
Where life long friends are made and your crews are born
Where pens act as umbrellas to shield you from the storm
Where words are councilors and writing is therapy
Where chopped loops and drum breaks are the arms that carry me
Where we spit till our throat hurts and saliva droughts
Where you yearn to hear your sprout from one of your fan's mouths
Where I want to return but damn I never left
I was lost in the page just immersed in my song concept

Пустая Оболочка (Денежный захват)

Я застрял в эмоциональной перестрелке с меланхолией,
Блуждаю по этой пустыне с Гильгамешем,
Закапываю корзину ягод, сгнивших до косточек.
Ковыляю по песчаным дюнам,
Опираясь на посох,
Окружён пустыней отчаяния.
Ищу чистую жидкость, чтобы заглушить вкус песка во рту.
Я слишком подавлен, чтобы управлять штурвалом,
Пока солнце улыбается, сражаясь в давние времена.
Я использую свою тень как солнечные часы.
У меня нет сил бегать,
Они потерялись в этих семи цифрах,
Где я разбросал свои детские фотографии,
Чтобы оставить небольшой след своего лица
И чтобы потомки знали, что Illogic
Когда-то занимал место в этом мире.
Я жду, когда меня поглотит зверь индустрии,
Где богиня похоти шепчет сладкие ничтожества, искушая меня.
Где кризис идентичности – это норма,
И где мы знаем себя только на сцене,
Но забываем, как только заканчиваем выступление.
Где кровь и дымовые завесы скрывают внутреннее недовольство,
Где компенсация за твои труды растрачивается впустую.
Где имидж – это всё, а твоя жажда больше не имеет значения.
Где мы не выносим своего истинного «я», поэтому разбиваемся на осколки.
Где жизнь – это уже не благословение, а проклятие,
И где хип-хоп музыка – это уже не удовольствие, а работа.
Где жизнь становится сном, а реальность не существует,
И сюрреализм – это яд, который ты сжимаешь в каждом кулаке.

Зловоние горящих предложений — это запах потерянной жизни.
Заперт в этой клетке клонов по собственному желанию,
Жажда денег затмевает любовь к микрофону.
Мой разум и дух ускользают, пока я продолжаю поглаживать свою плоть.
Я становлюсь пустой оболочкой, из которой слышен океан,
Но этот звук — лишь иллюзия моей глубины.
Это мой выбор — идти по жизни, растрачивая слова впустую,
Или же возрождение уготовано для той части моей души, что осталась?

Стакан на этом столе наполовину пуст.
Со смехом я замечаю в себе пессимизм.
Потерянный, я ищу любовь, которая когда-то обнимала мою музу.
Меня забавляет то, чем стало моё отражение.
Я больше не увлечён культурой, которую когда-то держал в своих руках.
Когда-то я держал микрофон, но моя хватка сменилась на деньги.
Я вспоминаю свою первую встречу с царством мастерства,
Где главной заботой было сохранять крутость, а не быть настоящим.
Где МС читали рэп по шесть часов подряд,
Где реакция толпы была наградой, а деньги были приятным бонусом.
Где мы концентрируемся на рифмах, чтобы заставить фанатов задуматься,
Где баттлы — это обеденный стол, за которым поедают твоих героев.
Где заводятся друзья на всю жизнь и рождаются твои команды,
Где ручки — это зонты, защищающие тебя от бури.
Где слова — это советники, а писательство — терапия.
Где нарезанные лупы и барабанные брейки — это руки, которые несут меня.
Где мы читаем рэп до боли в горле и пересыхания во рту,
Где ты жаждешь услышать свою строчку из уст одного из своих фанатов.
Куда я хочу вернуться, но, чёрт возьми, я никогда не уходил.
Я был потерян на странице, погруженный в концепцию своей песни.