La Ciudad de los Muertos - Ismael Serrano перевод на немецкий

La Ciudad de los Muertos

En la ciudad de los muertos, donde crecen amapolas,
Las mujeres tienden ropa sobre lápidas sin nombres,
Los niños entre las tumbas juegan a salvar sus vidas
Y se esconden de otros niños, del hambre o de escuadrones.
La ciudad de los muertos ya de mañana agoniza
Y no hay quien les represente en las Naciones Unidas.
En todas las ciudades se habita un cementerio
Donde se exilian los muertos.

En la ciudad de los muertos no se para el autobús,
Cuando la parca se duerma el muerto cenará sin luz.
Un muerto que tirita porque allí siempre es invierno,
Te ofrece un cigarrillo, te invita a su mausoleo.
Nadie les tiene en cuenta en el plan nacional,
Ni al hacer las estadísticas del Banco Mundial.
En la ciudad de los muertos talaron todos los sauces,
Es terreno edificable.

La ciudad de los muertos está rebosando vida
Y óxido todas las puertas, la alambrada que lo cerca.
El latido de los muertos ha cruzado la autopista
Y está acechando tu casa, quiere sentarse en tu mesa.

Los muertos tan vivos habitarán los palacios,
Las calles y ministerios, y los Fondos Monetarios.
De carne y luz de otros tiempos vistieron sus esqueletos,
Cansados ya de estar muertos,
De habitar tu cementerio.

Die Stadt der Toten

In der Stadt der Toten, wo Mohnblumen wachsen,
Hängen Frauen Wäsche auf namenlosen Grabsteinen auf,
Spielen Kinder zwischen den Gräbern, um ihr Leben zu retten
Und verstecken sich vor anderen Kindern, vor dem Hunger oder vor Schwadronen.
Die Stadt der Toten liegt schon am Morgen im Sterben
Und es gibt niemanden, der sie bei den Vereinten Nationen vertritt.
In jeder Stadt gibt es einen Friedhof,
Wohin die Toten verbannt werden.

In der Stadt der Toten hält der Bus nicht an,
Wenn der Tod einschläft, wird der Tote ohne Licht zu Abend essen.
Ein Toter, der zittert, weil dort immer Winter ist,
Bietet dir eine Zigarette an, lädt dich in sein Mausoleum ein.
Niemand berücksichtigt sie im nationalen Plan,
Auch nicht bei der Erstellung der Statistiken der Weltbank.
In der Stadt der Toten fällten sie alle Weiden,
Es ist Bauland.

Die Stadt der Toten quillt über vor Leben
Und Rost sind alle Tore, der Stacheldraht, der sie umgibt.
Der Herzschlag der Toten hat die Autobahn überquert
Und lauert deinem Haus auf, will sich an deinen Tisch setzen.

Die so lebendigen Toten werden die Paläste bewohnen,
Die Straßen und Ministerien und die Währungsfonds.
Mit Fleisch und Licht aus anderen Zeiten kleideten sie ihre Skelette,
Müde, schon tot zu sein,
Deinen Friedhof zu bewohnen.