Текст и перевод песни Ismael Serrano - Papá Cuéntame Otra Vez

Papá Cuéntame Otra Vez

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
De gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
Y canciones de los Rolling y niñas en minifalda

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
Estropeando la vejez a oxidados dictadores
Y cómo cantaste "Al Vent" y ocupasteis la Sorbona
En aquel mayo francés en los días de vino y rosas

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
De aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
Y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
Y como desde aquel día todo parece más feo

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
Y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
Al final de la partida no pudisteis hacer nada
Y bajo los adoquines no había arena de playa

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
Se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas
Y ya nadie canta "Al Vent", ya no hay locos ya no hay parias
Pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis
Que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
Las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam

Papa, raconte-moi encore une fois

Papa, raconte-moi encore une fois cette histoire si belle
Des gendarmes et des fascistes, et des étudiants avec des franges
Et une douce guérilla urbaine en pantalons pattes d'éléphant
Et des chansons des Rolling et des filles en minijupe

Papa, raconte-moi encore une fois tout ce que vous vous êtes amusés
À gâcher la vieillesse des dictateurs rouillés
Et comment tu as chanté "Al Vent" et occupé la Sorbonne
En ce mai français, ces jours de vin et de roses

Papa, raconte-moi encore une fois cette histoire si belle
De ce guérillero fou qu'ils ont tué en Bolivie
Et dont le fusil, personne n'a osé reprendre
Et comment depuis ce jour tout semble plus laid

Papa, raconte-moi encore une fois qu'après tant de barricades
Et après tant de poings levés et tant de sang versé
À la fin du jeu, vous n'avez rien pu faire
Et sous les pavés, il n'y avait pas de sable de plage

La défaite a été très dure : tout ce qui était rêvé
A pourri dans les coins, s'est recouvert de toiles d'araignées
Et plus personne ne chante "Al Vent", il n'y a plus de fous, il n'y a plus de parias
Mais il faut qu'il pleuve encore, la place est toujours sale

Ce mai est loin, Saint-Denis est loin
Que Jean-Paul Sartre est loin, ce Paris est bien loin
Cependant, parfois je pense qu'au final tout a été égal
Les coups continuent de tomber sur ceux qui parlent trop

Et les mêmes morts pourris de cruauté persistent
Maintenant, ils meurent en Bosnie, ceux qui mouraient au Vietnam
Maintenant, ils meurent en Bosnie, ceux qui mouraient au Vietnam
Maintenant, ils meurent en Bosnie, ceux qui mouraient au Vietnam