Śmierć Poety - Jacek Bończyk перевод на немецкий

Śmierć Poety

Nie pomogły zastrzyki,
Recenzje i pomniki,
Ni kwaśne mleko:
Przyszedł szarlatan - szuja,
Obejrzał go, pobujał:
- Dementia praecox.

Toż radość była w domu,
Nareszcie koniec sromu,
Skończony kłopot!
Dozorca śmiał się setnie:
- Zaraz mu nitkę przetnie
Panna Atropos.

Żona klaskała w dłonie:
- Ach, przecie nadszedł koniec
Pijackich orgii.
Bólów miałam niemało,
Nareszcie twoje ciało
Wezmą do morgi.

Wszyscy stanęli kołem
Z czołem bardzo wesołem.
Prasa, kuzyni;
I szacowne to grono
Orzekło unisono:
- Dobrze tak świni!

Po co dziewki uwodził,
Nocą domy nachodził,
Sen rwąc dzieciątek;
I po co Pod Zegarem
Lał w brzucho wino stare
Świątek i piątek?

Zna go dobrze Warszawa:
Pożyczał - nie oddawał,
Nasienie drańskie;
A "poetyczne dale"
To byly te skandale
W Małej Ziemiańskiej.

Dobrze ci, stary draniu,
Za grzechy nad otchłanią
Inferna zwisasz.
Najprzód gwiazdy i róze,
Potem stołek w cenzurze -
Sprzedajny pisarz!

Tak to nadobne grono
Radziło unisono
W śmiertelnej sali.
A że lico miał bladsze
Orzekli: - Pewnie nadszedł
Koniec kanalii.

Zapachniały zefiry,
Brzękły potrójne liry,
Pierzchnęła tłuszcza.
Serce alkoholowe
Unieśli aniołowie
Na złotych bluszczach.

Tod eines Dichters

Die Spritzen halfen nicht,
Rezensionen und Denkmäler,
Noch saure Milch:
Ein Scharlatan kam – ein Schurke,
Besah ihn, schätzte ihn ein:
- Dementia praecox.

Da war Freude im Haus,
Endlich das Ende der Schande,
Die Mühe vorbei!
Der Hausmeister lachte schallend:
- Gleich wird ihm Jungfer Atropos
den Faden durchschneiden.

Die Frau klatschte in die Hände:
- Ach, endlich ist das Ende gekommen
Der Säuferorgien.
Schmerzen hatte ich nicht wenig,
Endlich wird man deinen Körper
In die Leichenhalle bringen.

Alle standen im Kreis
Mit sehr heiterer Stirn.
Die Presse, Cousins;
Und diese ehrenwerte Runde
Urteilte einstimmig:
- Geschieht dem Schwein recht!

Wozu hat er Mädchen verführt,
Nachts Häuser heimgesucht,
Den Schlaf der Kindlein störend;
Und wozu hat er „Unter der Uhr“
Alten Wein in den Bauch geschüttet
An Feiertagen und Freitagen?

Warschau kennt ihn gut:
Er lieh – gab nicht zurück,
Ein Halunke;
Und die „poetischen Fernen“
Das waren die Skandale
In der „Mała Ziemiańska“.

Geschieht dir recht, alter Schuft,
Für die Sünden über dem Abgrund
Des Infernos schwebst du.
Zuerst Sterne und Rosen,
Dann ein Posten bei der Zensur –
Verkäuflicher Schreiber!

So hat die holde Runde
Einstimmig beraten
Im Sterbezimmer.
Und da sein Antlitz blasser war
Urteilten sie: - Sicherlich ist gekommen
Das Ende der Kanaille.

Zephyre dufteten,
Dreifache Lyren erklangen,
Die Menge zerstob.
Das alkoholische Herz
Trugen Engel empor
Auf goldenem Efeu.