Somosierra (Michałowski) - Jacek Kaczmarski перевод на французский

Somosierra (Michałowski)

Pod prąd, wąwozem w twarz ognistym wiatrom
Po końskie brzuchy w nurt płonącej lawy
Prze szwoleżerów łatwopalny szwadron
Gardła armatnie kolanami dławić
W mokry mrok topi głowy szwoleżerów
Deszcz gliny ziemi i rozbitej skały
Ci co polegną pójdą w bohatery
Ci co przeżyją pójdą w generały

Potem twarz z ognia jeszcze nieobeschłą
Będą musieli w szczere giąć uśmiechy
Z oczu wymazać swoją hardą przeszłość
Uszy nastawić na szeptów oddechy
Zwycięskie piersi obciążą ordery
I wstęgi spłyną z ramion sytych chwały
Ci co polegli idą w bohatery
Ci co przeżyli idą w generały

Potem zaś czyści w paradnych mundurach
Galopem w wąwóz wielkiej polityki
Gdzie w deszczu złota i kadzideł chmurach
Pióra miast armat państw krzyżują szyki
I tylko paru nie minie pokuta
W mrowisku lękiem karmionych koterii
I nieść będą ciężar wytrząśniętej z buta
Grudki zaschniętej gliny Samosierry

Ale twarz z ognia jeszcze nieobeschłą
Będą musieli w szczere giąć uśmiechy
Z oczu wymazać swoją hardą przeszłość
Uszy nastawić na szeptów oddechy
Nie ten umiera co właśnie umiera
Lecz ten co żyjąc w martwej kroczy chwale
Więc ci co polegli poszli w bohatery
Ci co przeżyli muszą walczyć dalej

Somosierra (Michałowski)

À contre-courant, dans le ravin, face aux vents brûlants,
Jusqu'au ventre des chevaux, dans le flot de lave brûlante,
À travers l'escadron d'éclaireurs inflammable,
Étouffer les gueules des canons avec les genoux.
Dans l'obscurité humide, l'eau noie les têtes des éclaireurs,
Pluie d'argile, de terre et de roche brisée.
Ceux qui tombent deviendront des héros,
Ceux qui survivent deviendront des généraux.

Puis, le visage encore brûlant,
Ils devront afficher de faux sourires,
Effacer de leurs yeux leur fier passé,
Tendre l'oreille aux murmures du vent.
Des médailles pèseront sur leurs poitrines victorieuses,
Et des rubans couleront de leurs épaules saturées de gloire.
Ceux qui sont tombés sont devenus des héros,
Ceux qui ont survécu sont devenus des généraux.

Puis, impeccables dans leurs uniformes de parade,
Ils galoperont dans le ravin de la grande politique,
Où, sous une pluie d'or et dans des nuages d'encens,
Des plumes, au lieu de canons, croisent le fer des nations.
Et seuls quelques-uns n'échapperont pas à la pénitence,
Dans la fourmilière des coteries nourries par la peur,
Et ils porteront le poids, secoué de leur botte,
D'une motte d'argile séchée de Somosierra.

Mais le visage encore brûlant,
Ils devront afficher de faux sourires,
Effacer de leurs yeux leur fier passé,
Tendre l'oreille aux murmures du vent.
Ce n'est pas celui qui meurt qui est mort,
Mais celui qui, vivant, marche dans une gloire morte.
Alors ceux qui sont tombés sont devenus des héros,
Ceux qui ont survécu doivent continuer à se battre.