Текст и перевод песни Jacques Brel - Les toros (Live)

Les toros (Live)

Olé, hombre, ah

Les toros s'ennuient le dimanche
Quand il s'agit de courir pour nous
Un peu de sable, du soleil et des planches
Un peu de sang pour faire un peu de boue
Mais c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Don Juan
C'est l'heure où les Anglaises se prennent pour Montherlant

Ah
Qui nous dira à quoi ça pense
Un toro qui tourne et danse
Et s'aperçoit soudain qu'il est tout nu
Ah
Qui nous dira à quoi ça rêve
Un toro dont l'œil se lève
Et qui découvre les cornes des cocus
Olé

Les toros s'ennuient le dimanche
Quand il s'agit de souffrir pour nous, mais
Voici les picadors et la foule se venge
Voici les toreros et la foule est à genoux
Et c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Garcia Lorca
C'est l'heure où les Anglaises se prennent pour la Carmencita

Les toros s'ennuient le dimanche
Quand il s'agit de mourir pour nous
Mais l'épée va plonger et la foule se penche
Et l'épée a plongé et la foule est debout
C'est l'instant de triomphe où les épiciers se prennent pour Néron
C'est l'instant de triomphe où les Anglaises se prennent pour Wellington

Ah
Est-ce qu'en tombant à terre
Les toros rêvent d'un enfer
Où brûleraient hommes et toreros défunts
Ah
Ou bien à l'heure du trépas
Ne nous pardonneraient-ils pas
En pensant à Carthage, Waterloo et Verdun

Verdun

The Bulls (Live)

Olé, darling, ah

The bulls are bored on Sundays
When it comes to running for us
A little sand, some sun, and boards
A little blood to make a little mud
But it's the hour when grocers think they're Don Juan
It's the hour when Englishwomen think they're Montherlant

Ah
Who will tell us what it's thinking
A bull that turns and dances
And suddenly realizes it's completely naked
Ah
Who will tell us what it's dreaming
A bull whose eye looks up
And discovers the horns of the cuckolds
Olé

The bulls are bored on Sundays
When it comes to suffering for us, but
Here come the picadors and the crowd takes revenge
Here come the bullfighters and the crowd is on its knees
And it's the hour when grocers think they're Garcia Lorca
It's the hour when Englishwomen think they're Carmencita

The bulls are bored on Sundays
When it comes to dying for us
But the sword will plunge and the crowd leans forward
And the sword has plunged and the crowd is on its feet
It's the moment of triumph when grocers think they're Nero
It's the moment of triumph when Englishwomen think they're Wellington

Ah
As they fall to the ground
Do the bulls dream of a hell
Where men and dead bullfighters would burn
Ah
Or at the hour of death
Wouldn't they forgive us
Thinking of Carthage, Waterloo and Verdun

Verdun