Текст и перевод песни Jacques Brel - Les Toros Avec Final

Les Toros Avec Final

Les toros s'ennuient le dimanche
Quand il s'agit de courir pour nous
Un peu de sable du soleil et des planches
Un peu de sang pour faire un peu de boue

Mais c'est l'heure
Où les épiciers se prennent pour Don Juan
C'est l'heure
Où les Anglaises se prennent pour Montherlant

Qui nous dira à quoi ça pense
Un toro qui tourne et danse
Et s'aperçoit soudain qu'il est tout nu

Qui nous dira à quoi ça rêve
Un toro dont l'œil se lève
Et qui découvre les cornes des cocus

Les toros s'ennuient le dimanche
Quand il s'agit de souffrir pour nous
Mais voici les picadors et la foule se venge
Voici les toreros et la foule est à genoux

C'est l'heure
Où les épiciers se prennent pour Garcia Lorca
C'est l'heure
Où les Anglaises se prennent pour la Carmencita

Les toros s'ennuient le dimanche
Quand il s'agit de mourir pour nous
Mais l'épée va plonger et la foule se penche
Mais l'épée a plongé et la foule est debout

C'est l'instant de triomphe
Où les épiciers se prennent pour Néron
C'est l'instant de triomphe
Où les Anglaises se prennent pour Wellington

Est-ce qu'en tombant à terre
Les toros rêvent d'un enfer
Où brûleraient hommes et toreros défunts

Ou bien à l'heure du trépas
Ne nous pardonneraient-ils pas
En pensant à Carthagem Waterloo et Verdun, Verdun

The Bulls With Finale

The bulls get bored on Sunday
When it comes to running for us
A bit of sand, some sun and boards
A bit of blood to make some mud

But it is the hour
When grocers think themselves Don Juan
It is the hour
When Englishwomen think themselves Montherlant

Who will tell us what it thinks about
A bull that turns and dances
And suddenly realizes it is stark naked

Who will tell us what it dreams of
A bull whose eye rises
And which discovers the horns of the cuckolds

The bulls get bored on Sunday
When it comes to suffering for us
But here are the picadors and the crowd takes revenge
Here are the bullfighters and the crowd is on its knees

It is the hour
When grocers think themselves Garcia Lorca
It is the hour
When Englishwomen think themselves Carmencita

The bulls get bored on Sunday
When it comes to dying for us
But the sword will plunge and the crowd leans forward
But the sword has plunged and the crowd is on its feet

It is the moment of triumph
When grocers think themselves Nero
It is the moment of triumph
When Englishwomen think themselves Wellington

Is it that when falling to the ground
The bulls dream of a hell
Where men and dead bullfighters would burn

Or rather at the hour of death
Would they not forgive us
Thinking of Carthage, Waterloo, Verdun, Verdun