Текст и перевод песни Jacques Brel - Mijn vlakke Land (le plat pays)

Mijn vlakke Land (le plat pays)

MIJN VLAKKE LAND
Wanneer de Noordzee koppig breekt aan hoge duinen
En witte vlokken schuim uiteenslaan op de kruimen,
Wanneer de norse vloed beukt aan het zwart basalt
En over dijk en duin de grijze nevel valt
Wanneer bij eb het strand woest is als een woestijn
En natte westewinden gieren van venijn,
Dan vcht mijn land... Mijn vlakke land...
Wanneer de regen daalt op straten, pleinen, perken,
Op dak en torenspits van hemelhoge kerken,
Die in dit vlakke land de enige bergen zijn,
Wanneer onder de wolken mensen dwergen zijn,
Wanneer de dagen gaan in domme regelmaat
En bolle oostenwind het land ng vlakker slaat,
Dan wacht mijn land... Mijn vlakke land...
Wanneer de lage lucht vlak over het water scheert,
Wanneer de lage lucht ons nederigheid leert,
Wanneer de lage lucht er grijs als leisteen is,
Wanneer de lage lucht er vaal als keileem is,
Wanneer de noordewind de vlakte vierendeelt,
Wanneer de noordewind er onze adem steelt,
Dan kraakt mijn land... Mijn vlakke land...
Wanneer de Schelde blinkt in zuidelijke zon
En elke vlaamse vrouw flaneert in zon-japon
Wanneer de eerste spin z′n lentewebben weeft
Of dampende het veld in juli-zonlichtheeft,
Wanneer de zuidewind er schatert door het graan
, Wanneer de zuidewind er jubelt langs de baan,
Dan juicht mijn land... Mijn vlakke land...

Ma plaine (le plat pays)

Ma plaine
Quand la mer du Nord se rue avec rage à de hautes dunes
Et que l'écume en flocons déferle sur les cîmes,
Quand la marée hostile heurte un noir basalte
Et qu'un brouillard épais couvre digue et falaise
Quand la plage à marée basse est comme un désert
Et que les vents d'ouest gémissent de manière acerbe,
Alors mon pays... Ma plaine... se défend.
Quand la pluie tombe sur les rues, les places, les jardins,
Sur les toits et les clochers des églises aux flèches aiguës,
Les seules montagnes de cette plaine,
Quand les hommes sont des nains sous les nuages,
Quand les jours se suivent dans une stupide régularité
Et qu'un vent d'est bedonnant écrase la plaine davantage,
Alors mon pays... Ma plaine... attend.
Quand le ciel bas rase les eaux,
Quand le ciel bas nous apprend l'humilité,
Quand le ciel bas est gris comme de l'ardoise,
Quand le ciel bas est terne comme de l'argile,
Quand le vent du Nord divise la plaine en quatre,
Quand le vent du Nord nous vole notre souffle,
Alors mon pays... Ma plaine... pleure.
Quand l'Escaut brille sous le soleil du sud
Et que chaque femme flamande flâne en robe d'été
Quand la première araignée tisse sa toile printanière
Ou quand la campagne fume sous le soleil de juillet,
Quand le vent du Sud éclate de rire dans le grain,
Quand le vent du Sud exulte le long de la route,
Alors mon pays... Ma plaine... rit.