François de Vacaciones - Javier Corcobado перевод на немецкий

François de Vacaciones

François se despertó con el escozor de sus ingles
Se quitó el bañador, aún húmedo,
Recordando su sueño incómodo de verano:
Un coito no consumado con una mujer fumadora de nubes
De cuerpo desnudo cubierto por decenas de pequeñas tetas,
Tumbada sobre las rocas mojadas
Por la espuma rabiosa de las olas.
El se acercaba a ella y tocaba en el pianito de sus pies.
Entonces se despertaba.

Cogió la pistola somnolienta de debajo de la almohada.
Comprobó que estaba cargada
Y la envolvió con la toalla
Recordando la escena del sueño.
El amor le resultaba lejano y extraño.
Se puso una camiseta con una sirena serigrafiada.
El bañador de repuesto también estaba húmedo,
Pero no le importó; se guardó en la cintura
Un paquete de cigarrillos y un encendedor.

Salió al comedor
Su madre estaba sentada pelando verduras.
François la besó en la frente y ella sonrió en silencio.
Estaban veraneando en un pueblo de la costa mediterránea.
Dos semanas en un apartamento de alquiler pequeño y acogedor
Escalera de caracol hasta la azotea,
Dos dormitorios, salón con cocina y baño.
No se veía el mar.
Su padre fingía leer el periódico
En su silla de ruedas con su mirada helada y muda.
François se acercó a él y le dejó un cigarrillo
Sobre las rodillas sin que su madre lo viera.

François bebió de su tasa palpo el arma entre los pliegues de la toalla
Miro a su padre y luego a su madre,
Sus ojos verdes espejos irritantes de realidad
Destellaron espejismos de piedad
Primero apunto a su madre a la cabeza, agachada sobre las peladuras
Le disparo en el centro del cráneo, se oyó un grave silencio
Inmediatamente después le alcanzo a su padre en el centro del pecho
François se levanto y salió corriendo del apartamento.

Bajo las escaleras y salió a la calle sin mirar atrás
Llego hasta la playa de agosto cientos de turistas infectados de cremas
Meandose en el agua del mar exhibiendo sus cuerpos deformes
Y vergonzosos e irritados por la invasión de dulces medusas iris aras
Las mujeres enseñando al sol sus nuevas remodelaciones quirúrgicas
Los hombres sus sacrificios de gimnasio.

Olores cosméticos engendrando ira, castillos de arena enfermos
Sombrillas inseguras claudicando ante el viento,
Teléfonos buceando entre las faldas de las algas
La gente asándose, hambrienta y sedienta de obsesivo descanso antinatural
François planto su toalla cerca ese matrimonio con dos hijas gemelas
Adolecentes, rubias de pelo y tostadas de piel
Esas muchachas tenían el mismo rostro que la mujer de su sueño
Ellas eran su anhelo, las culpables de sus orgasmos involuntarios
Las musas de su amor abortado
François contemplo con sus ojos verdes la epidermis del mar
Infestado de colchonetas, balones de plástico, lanchas a lo lejos.

François asió fuertemente la empuñadura del arma
Casi sin apuntar comenzó a disparar a la familia
Se oyeron agudos chillidos femeninos, llantos de bebe, gruñidos de hombre
Se puso de pie y empezó a disparar a su alrededor
El griterío invadió la playa, pero se podía oír el bostezo del sol.

François cogió su toalla y empezó a pasear por la orilla
Disparando a todos y todas a su paso hasta las cañas de los pescadores
Sin la adrenalina, sin miedo
En su corazón de diminuta guerra hormigueaba ingenua y perversa la emoción
En su mente algunos equinados pensamientos.

Volviendo al apartamento percibió en su boca el frágil
Sabor amargo del ruido de su alma
Prendido de la adolescencia
Subió las escaleras a pata coja
Abrió la puerta y vio a su madre de pie.
El volvió a dispararle en el corazón
El arma ya estaba descargada
François se acerco al fregadero y la volvió a llenar
Con jabón y agua.

François im Urlaub

François erwachte mit dem Jucken seiner Leistengegend.
Er zog seine Badehose aus, die noch feucht war,
und erinnerte sich an seinen unangenehmen Sommertraum:
Ein nicht vollzogener Koitus mit einer rauchenden Frau, die Wolken rauchte,
ihr nackter Körper bedeckt mit Dutzenden kleiner Brüste,
hingestreckt auf den nassen Felsen,
benetzt vom wütenden Schaum der Wellen.
Ich näherte mich ihr und spielte auf dem Klavier ihrer Füße.
Dann erwachte ich.

Ich nahm die schläfrige Pistole unter dem Kopfkissen hervor.
Ich überprüfte, ob sie geladen war,
wickelte sie in das Handtuch
und erinnerte mich an die Szene im Traum.
Liebe erschien mir fern und fremd.
Ich zog ein T-Shirt mit einer aufgedruckten Meerjungfrau an.
Die Ersatzbadehose war auch feucht,
aber das machte mir nichts aus; ich steckte mir
eine Packung Zigaretten und ein Feuerzeug in den Bund.

Ich ging ins Esszimmer.
Meine Mutter saß da und schälte Gemüse.
François küsste sie auf die Stirn und sie lächelte stumm.
Sie verbrachten den Sommer in einem Dorf an der Mittelmeerküste.
Zwei Wochen in einer kleinen, gemütlichen Mietwohnung.
Wendeltreppe zum Dach,
zwei Schlafzimmer, Wohnzimmer mit Küche und Bad.
Man konnte das Meer nicht sehen.
Mein Vater tat so, als würde er die Zeitung lesen,
in seinem Rollstuhl, mit seinem eisigen und stummen Blick.
François ging zu ihm und legte ihm eine Zigarette
auf die Knie, ohne dass seine Mutter es sah.

François trank aus seiner Tasse, tastete nach der Waffe in den Falten des Handtuchs,
blickte seinen Vater und dann seine Mutter an,
seine grünen Augen, irritierende Spiegel der Realität,
blitzten mit Trugbildern von Mitleid auf,
zuerst zielte ich auf den Kopf seiner Mutter, die sich über die Schalen beugte,
ich schoss ihr mitten in den Schädel, man hörte eine tiefe Stille,
unmittelbar danach traf ich seinen Vater mitten in die Brust.
François stand auf und rannte aus der Wohnung.

Ich rannte die Treppe hinunter und auf die Straße, ohne zurückzublicken.
Ich erreichte den Auguststrand, Hunderte von Touristen, mit Cremes beschmiert,
pinkelten ins Meerwasser, stellten ihre unförmigen
und schamhaften Körper zur Schau, gereizt von der Invasion süßer, schillernder Quallen,
die Frauen zeigten der Sonne ihre neuen chirurgischen Veränderungen,
die Männer ihre Opfer im Fitnessstudio.

Kosmetische Gerüche, die Wut erzeugten, kranke Sandburgen,
unsichere Sonnenschirme, die vor dem Wind kapitulierten,
Telefone, die zwischen den Röcken der Algen tauchten,
die Menschen brieten sich, hungrig und durstig nach obsessiver, unnatürlicher Ruhe,
François breitete sein Handtuch in der Nähe des Ehepaars mit zwei Zwillings töchtern aus,
Teenager, blond und braun gebrannt,
diese Mädchen hatten das gleiche Gesicht wie die Frau in meinem Traum.
Sie waren meine Sehnsucht, die Schuldigen meiner unfreiwilligen Orgasmen,
die Musen meiner gescheiterten Liebe.
François betrachtete mit seinen grünen Augen die Epidermis des Meeres,
verseucht mit Luftmatratzen, Plastikbällen, Booten in der Ferne.

François umklammerte fest den Griff der Waffe,
fast ohne zu zielen, begann ich, auf die Familie zu schießen,
man hörte schrille weibliche Schreie, Babyweinen, Männerstöhnen,
ich stand auf und begann, um mich zu schießen,
das Geschrei überflutete den Strand, aber man konnte das Gähnen der Sonne hören.

François nahm sein Handtuch und begann, am Ufer entlang zu gehen,
wobei ich auf alle schoss, die mir begegneten, bis hin zu den Anglern,
ohne Adrenalin, ohne Angst,
in meinem Herzen eines winzigen Krieges kribbelte naiv und pervers die Erregung,
in meinem Kopf einige pferdeartige Gedanken.

Als ich zur Wohnung zurückkehrte, spürte ich in meinem Mund den zerbrechlichen,
bitteren Geschmack des Lärms meiner Seele,
gefangen in der Jugend,
ich humpelte die Treppe hinauf,
öffnete die Tür und sah meine Mutter stehen.
Ich schoss ihr erneut ins Herz.
Die Waffe war bereits leer.
François ging zum Waschbecken und füllte sie wieder
mit Seife und Wasser.