Текст и перевод песни Jean Bertola - Le progrès

Le progrès

Que le progrès soit salutaire,
C′est entendu, c'est entendu.
Mais ils feraient mieux de se taire,
Ceux qui dis′nt que le presbytère
De son charme du vieux temps passé n'a rien perdu,
N'a rien perdu.
Supplantés par des betteraves,
Les beaux lilas! les beaux lilas!
Sans mentir, il faut être un brave
Fourbe pour dire d′un ton grave,
Que le jardin du curé garde tout son éclat,
Tout son éclat.
Entre les tours monumentales
Toujours croissant, toujours croissant,
Qui cherche sa maison natale
Se perd comme dans un dédale.
Au mal du pays, plus aucun remède à présent,
Remède à présent.
C′est de la malice certaine,
C'est inhumain! c′est inhumain!
Ils ont asséché la fontaine
Où les belles samaritaines
Nous faisaient boire, en été, l'eau fraîche dans leurs mains,
Fraîche dans leurs mains.
Ils ont abattu, les vandales,
Et sans remords, et sans remords,
L′arbre couvert en capitales
De noms d'amants: c′est un scandale!
Les amours mort's n'ont plus de monuments aux morts,
Monuments aux morts.
L′a fait des affaires prospères,
Le ferrailleur, le ferrailleur,
En fauchant les vieux réverbères.
Maintenant quand on désespère,
On est contraint et forcé d′aller se pendre ailleurs,
Se pendre ailleurs.
Et c'est ce que j′ai fait sur l'heure,
Et sans délai, et sans délai.
Le coq du clocher n′est qu'un leurre,
Une girouette de malheur(e).
Ingrate patrie, tu n′auras pas mes feux follets,
Mes feux follets.
Que le progrès soit salutaire,
C'est entendu, c'est entendu.
Mais ils feraient mieux de se taire,
Ceux qui dis′nt que le presbytère
De son charme du vieux temps passé n′a rien perdu,
N'a rien perdu.

Progress

If progress is salutary,
That's understood, that's understood.
But they'd do better to be quiet,
Those who say that the presbytery
Has lost nothing of its old-time charm,
Has lost nothing.
Supplanted by beetroot,
The beautiful lilacs! the beautiful lilacs!
To tell the truth, one must be a brave
Rogue to say with a serious tone,
That the priest's garden has lost none of its brilliance,
None of its brilliance.
Between the monumental towers
Ever growing, ever growing,
He who seeks his birthplace
Loses himself as if in a maze.
For homesickness, no more remedy now,
Remedy now.
It's certainly malice,
It's inhuman! it's inhuman!
They drained the fountain
Where the beautiful Samaritans
Made us drink, in the summer, cool water from their hands,
Cool from their hands.
They cut down, the vandals,
And without remorse, and without remorse,
The tree covered in capital letters
Of lovers' names: it's a scandal!
Dead loves have no more memorials,
Memorials.
He's done good business,
The scrap merchant, the scrap merchant,
By mowing down the old street lamps.
Now when one despairs,
One is constrained and forced to go and hang oneself elsewhere,
Hang oneself elsewhere.
And that's what I did at once,
And without delay, and without delay.
The rooster on the steeple is only a decoy,
A weathercock of (bad) luck.
Ungrateful fatherland, you will not have my ghostly lights,
My ghostly lights.
If progress is salutary,
That's understood, that's understood.
But they'd do better to be quiet,
Those who say that the presbytery
Has lost nothing of its old-time charm,
Has lost nothing.