Текст и перевод песни Jean Corti - Les vieux

Les vieux

Les vieux ne parlent plus
Ou alors seulement
Parfois du bout des yeux,
Même riches ils sont pauvres,
Ils n′ont plus d'illusions,
Et n′ont qu'un coeur pour deux.
Chez eux ça sent le thym,
Le propre, la lavande,
Et le verbe d'antan,
Que l′on vive à Paris,
On vit tous en province
Quand on vit trop longtemps.
Est-ce d′avoir trop ri
Que leur voix se lézarde
Quand ils parlent d'hier?
Et d′avoir trop pleuré
Que des larmes encore
Leur perlent les paupières?
Et s'ils tremblent un peu
Est-ce de voir vieillir
La pendule d′argent
Qui ronronne au salon,
Qui dit oui, qui dit non,
Qui dit: "Je vous attends".

Les vieux ne rêvent plus,
Leurs livres s'ensommeillent,
Leurs pianos sont fermés,
Le petit chat est mort.
Le muscat du dimanche
Ne les fait plus chanter,
Les vieux ne bougent plus,
Leurs gestes ont trop de rides,
Leur monde est trop petit,
Du lit à la fenêtre,
Puis du lit au fauteuil,
Et puis du lit au lit,
Et s′ils sortent encore
Bras dessus, bras dessous,
Tout habillés de raide,
C'est pour suivre au soleil
L'enterrement d′un plus vieux,
L′enterrement d'une plus laide,
Et le temps d′un sanglot
Oublier toute une heure
La pendule d'argent
Qui ronronne au salon,
Qui dit oui, qui dit non,
Et puis qui les attend.

Les vieux ne meurent pas,
Ils s′endorment un jour
Et dorment trop longtemps,
Ils se tiennent la main,
Ils ont peur de se perdre,
Et se perdent pourtant
Et l'autre reste là,
Le meilleur ou le pire,
Le doux ou le sévère,
Cela n′importe pas,
Celui des deux qui reste
Se retrouve en enfer.
Vous le verrez peut-être,
Vous le verrez parfois
En pluie et en chagrin
Trar le présent.
En s'excusant déjà
De n'être pas plus loin.
Et fuir devant vous
Une dernière fois
La pendule d′argent
Qui ronronne au salon,
Qui dit oui, qui dit non,
Qui leur dit: "Je t′attends",
Qui ronronne au salon,
Qui dit oui, qui dit non,
Et puis qui nous attend

The Old Ones

The old ones no longer speak,
Or only now and then
Sometimes with a glance,
Even if they're wealthy, they are poor,
They have no more illusions,
And have but one heart between two.
Their homes smell of thyme,
Cleanliness, lavender,
And the language of the past,
Whether one lives in Paris,
We all live in the provinces
When we have lived for too long.
Is it from having laughed too much
That their voices crack
When they speak of yesterday?
And from having cried too much
That tears still well up
In their eyelids?
And if they tremble a little
Is it from watching grow old
The silver clock
That purrs in the living room,
That says yes, that says no,
That says: "I am waiting for you".

The old ones no longer dream,
Their books fall asleep,
Their pianos are closed,
The little cat is dead.
The Sunday's muscat
No longer makes them sing,
The old ones no longer move,
Their gestures have too many wrinkles,
Their world is too small,
From the bed to the window,
Then from the bed to the armchair,
And then from the bed to the bed,
And if they still go out
Arm in arm,
All dressed in stiff clothes,
It is to follow in the sun
The funeral of a much older person,
The funeral of a much uglier person,
And for the time of a sob
Forget for an hour
The silver clock
That purrs in the living room,
That says yes, that says no,
And then that awaits them.

The old ones do not die,
They fall asleep one day
And sleep too long,
They hold hands,
They are afraid of getting lost,
And yet they get lost
And the other remains there,
The best or the worst,
The gentle or the severe,
It does not matter,
The one of the two who remains
Finds himself in hell.
You may see him,
You may see him sometimes
In rain and sorrow
Dragging the present.
Apologizing already
For not being further along.
And fleeing before you
One last time
The silver clock
That purrs in the living room,
That says yes, that says no,
That says to them: "I am waiting for you",
That purrs in the living room,
That says yes, that says no,
And then that awaits us