Текст и перевод песни Jeanne Moreau - Pas bien

Pas bien

Pas bien sur le dos
Pas bien sur le ventre
Pas bien dans son flot
Pas bien dans son antre
L'azur c'est trop dur
Le lit c'est trop tendre
Debout trop futur
Et couché trop cendre
Le jour mal au cœur
La nuit mal aux songes
Le fer des traqueurs
Le poids des éponges
Lundi, vendredi
Pas bien ni dimanche
Pas bien ni jadis
Et ni lieu ni branche
Si bien près de toi
Néant imbécile
On aime parfois
De mourir tranquille
Pas bien sur le dos
Pas bien sur le ventre
Pas bien dans son flot
Pas bien dans son antre
L'azur c'est trop dur
Le lit c'est trop tendre
Debout trop futur
Et couché trop cendre
Le jour mal au cœur
La nuit mal aux songes
Le fer des traqueurs
Le poids des éponges
Lundi, vendredi
Pas bien ni dimanche
Pas bien ni jadis
Et ni lieu ni branche
Si bien près de toi
Néant imbécile
On aime parfois
De mourir tranquille
Pas bien sur le dos
Pas bien sur le ventre
Pas bien dans son flot
Pas bien dans son antre
L'azur c'est trop dur
Le lit c'est trop tendre
Debout trop futur
Et couché trop cendre
Le jour mal au cœur
La nuit mal aux songes
Le fer des traqueurs
Le poids des éponges
Lundi, vendredi
Pas bien ni dimanche
Pas bien ni jadis
Et ni lieu ni branche
Si bien près de toi
Néant imbécile
On aime parfois
De mourir tranquille

Not Good

Not good on my back
Not good on my belly
Not good in my stream
Not good in my cave
The sky is too hard
The bed is too soft
Standing is too much future
And lying down is too much ash
Day, my heart aches
Night, my dreams ache
The iron of the hunters
The weight of the sponges
Monday, Friday
Not good on Sunday
Not good in the past
And no place, no branch
So good near you
Idiot's nothingness
We sometimes love
To die peacefully
Not good on my back
Not good on my belly
Not good in my stream
Not good in my cave
The sky is too hard
The bed is too soft
Standing is too much future
And lying down is too much ash
Day, my heart aches
Night, my dreams ache
The iron of the hunters
The weight of the sponges
Monday, Friday
Not good on Sunday
Not good in the past
And no place, no branch
So good near you
Idiot's nothingness
We sometimes love
To die peacefully
Not good on my back
Not good on my belly
Not good in my stream
Not good in my cave
The sky is too hard
The bed is too soft
Standing is too much future
And lying down is too much ash
Day, my heart aches
Night, my dreams ache
The iron of the hunters
The weight of the sponges
Monday, Friday
Not good on Sunday
Not good in the past
And no place, no branch
So good near you
Idiot's nothingness
We sometimes love
To die peacefully