Текст и перевод песни Jethro Tull - Baker St Muse (Medley) - 2002 Remastered Version

Baker St Muse (Medley) - 2002 Remastered Version

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands. With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time -
You can call me on another line.
Indian restaurants that curry my brain.
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station
Stand. With cold print hands.
Symphony word-player, I'll be your headline.
If you catch me another time.
Didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
Ale-spew, puddle-brew - boys, throw it up clean.
Coke and Bacardi colours them green.
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse.
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker
Street underground.
What the Hell?
I didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
Walking down the gutter thinking,
"How the Hell am I today?
Well, I didn't really ask you but thanks all the same.
Big bottled Fraulein, put your weight on me,
" Said the pig-me to the
Whore, desperate for more in his assault upon the mountain.
Little man, his youth a fountain. Overdrafted and still counting.
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from.
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing.
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his
Years.
Wedding-bell induced fears.
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance.
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool.
Pulls his eyes over her wool. And he shudders as he comes -
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road.
And here slip I - dragging one foot in the gutter -
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios.
And there sits she - no bed, no bread nor butter -
On a double yellow line where she can park anytime.
Old Lady Grey; Crash-barrier Waltzer -
Some only son's mother. Baker Street casualty.
Oh, Mr. Policeman - blue shirt ballet master.
Feet in sticking plaster - Move the old lady on.
Strange pas-de-deux - His Romeo to her Juliet.
Her sleeping draught his poisoned regret.
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness.
Oh officer, oh let me send her to a cheap hotel -
I'll pay the bill and make her well - like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing-wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor-car.
And if you think I'm joking, then I'm just a one-line joker in a public
Bar.
And it seems there's no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.
There was a little boy stood on a burning log, rubbing his hands with glee.
He said,
"Oh Mother England, did you light my smile; or did you light
This fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree -
It's just the nonsense that it seems.
So I drift down through the Baker Street valley, in my steep-sided
Un-reality.
And when all's said and all's done - couldn't wish for a better one.
It's a real-life ripe dead-certainty - that I'm just a Baker Street Muse.
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.
Indian restaurants that curry my brain -
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station
Stand. Circumcised with cold print hands.
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands. With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time -
You can call me on another line.
Didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
I'm just a Baker Street Muse. Just a Baker Street Muse.
Just a Baker Street Muse

Baker Street Muse (Medley) - Version remastérisée 2002

Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Monsieur louche. Braguette. Attouche.
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient. Les mains froides sur sa flûte.
Vendeur d'allumettes symphonique, le souffle coupé -
Vous pouvez me rappeler plus tard.
Restaurants indiens qui m'embaument le cerveau.
Guerriers du journal qui changent les noms qu'ils affichent depuis la station.
Debout. Avec les mains froides sur l'imprimé.
Faiseur de mots symphonique, je serai votre gros titre.
Si vous me chopez une autre fois.
Je ne l'ai pas eue - avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer - avec ma Beigne de Baker Street.
J'aimerais bien la prendre - je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Bière vomie, flaque de bière - les gars, vomissez proprement.
Coca et Bacardi les colorent en vert.
De la piscine de dactylos sort la princesse en minijupe avec beaucoup de finesse.
Mère nourricière fertile, ton tumulus funéraire est à cinquante pieds sous terre à Baker
Street.
C'est quoi ce bordel ?
Je ne l'ai pas eue - avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer - avec ma Beigne de Baker Street.
J'aimerais bien la prendre - je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Descendant le caniveau en pensant,
"Comment diable vais-je aujourd'hui ?
Eh bien, je ne te le demandais pas vraiment, mais merci quand même."
Grande Fraulein en bouteille, mets ton poids sur moi,
" Dit le porc que je suis à la
Putain, en manque de plus dans son assaut sur la montagne.
Petit homme, sa jeunesse une fontaine. À découvert et comptant toujours.
Vernaculaire, verbeux ; une tentative de se rapprocher de ses origines.
Sur le pas de la porte des étoiles, entre Blandford Street et Mars ;
Proposition, marché. Sensation du bouton qui vole. Test testiculaire.
Portefeuille toujours bombé. Habillé à gauche, divulguant les rides de ses
Années.
Craintes induites par les cloches de mariage.
Versant des larmes de gland dans la poche de sa résistance.
L'aide internationale coule à flot, généreuse et abondante, vers son outil jamais prêt.
Il lui passe les yeux sur la laine. Et il frissonne en venant -
Et mon gouvernail me fait lentement tourner vers Marylebone Road.
Et me voilà glissant - traînant un pied dans le caniveau -
Dans l'écho de minuit de la boutique qui vend des radios bon marché.
Et la voilà assise - ni lit, ni pain, ni beurre -
Sur une double ligne jaune où elle peut se garer n'importe quand.
Vieille Dame Grise ; Valseuse pare-chocs -
La mère d'un fils unique. Victime de Baker Street.
Oh, Monsieur l'agent - maître de ballet en chemise bleue.
Les pieds dans le sparadrap - Faites circuler la vieille dame.
Étrange pas de deux - Son Roméo à sa Juliette.
Son somnifère, son regret empoisonné.
Aucun clochard ivre n'est autorisé à dormir ici, dans le vide surpeuplé.
Oh, monsieur l'agent, laissez-moi l'envoyer dans un hôtel bon marché -
Je paierai la note et je la remettrai sur pied - tu parles, espèce de con !
Pas de surplus de bienfaisance. Nous devons leur apprendre à être encore plus indépendants.
Je n'ai pas le temps pour Time Magazine ou Rolling Stone.
Je n'ai aucun désir de puits à souhaits ou d'os à souhaits.
Je n'ai pas de maison à la campagne, je n'ai pas de voiture.
Et si vous pensez que je plaisante, alors je ne suis qu'un plaisantin à une réplique dans un bar public.
Bar.
Et il semble qu'il ne reste plus personne pour le tennis, et je suis un homme-orchestre.
Et je ne veux pas de funérailles Top 20 ni de cent mille balles.
Il y avait un petit garçon debout sur une bûche enflammée, se frottant les mains de joie.
Il a dit :
"Oh, Mère Angleterre, as-tu allumé mon sourire, ou as-tu allumé
Ce feu sous moi ?
Un jour, je serai ménestrel dans la galerie.
Et je te peindrai un portrait de la reine.
Et si parfois je chante avec un certain cynisme -
Ce n'est que l'absurdité que cela semble être."
Alors je descends la vallée de Baker Street, dans mon irréalisme aux flancs escarpés.
Irréalité.
Et quand tout est dit et fait - je ne pourrais pas rêver mieux.
C'est une certitude bien réelle que je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Parler au caniveau puant, faire un clin d'œil à l'ancienne.
J'ai essayé de croiser mon regard, mais j'ai regardé ailleurs.
Restaurants indiens qui m'embaument le cerveau -
Guerriers du journal qui changent les noms qu'ils affichent depuis la station.
Debout. Circoncis avec des mains froides d'imprimerie.
Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Monsieur louche. Braguette. Attouche.
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient. Les mains froides sur sa flûte.
Vendeur d'allumettes symphonique, le souffle coupé -
Vous pouvez me rappeler plus tard.
Je ne l'ai pas eue - avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer - avec ma Beigne de Baker Street.
J'aimerais bien la prendre - je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Je ne suis qu'une Muse de Baker Street. Juste une Muse de Baker Street.
Juste une Muse de Baker Street