Текст и перевод песни Joan Manuel Serrat - Canço de Bressol

Canço de Bressol

Por la mañana rocío
Al mediodía calor
Por la tarde los mosquitos
No quiero ser labrador
I jo que m'adormia entre els teus braços
Amb la boca enganxada en el teu pit
L'amor d'un home ja ens havia unit
Abans d'aquell matí d'hivern en què vaig néixer
El record d'aquell temps, el vent no l'arrossega
Quan estalviaves pa per a donar-me mantega
Por la mañana rocío
Al mediodía calor
Por la tarde los mosquitos
No quiero ser labrador
Cançó de bressol que llavors ja em parlava
Del meu avi que dorm en el fons d'un barranc
D'un camí ple de pols, d'un cementiri blanc
I de camps de raïms, de blats i d'oliveres
D'una verge en un cim, de camins i dreceres
De tots els teus germans que van matar a la guerra
Por la mañana rocío
Al mediodía calor
Por la tarde los mosquitos
No quiero ser labrador
Ets filla del vent sec i d'una eixuta terra
D'una terra que mai no has pogut oblidar
Malgrat el llarg camí que et van fer caminar
Els teus germans de sang, els teus germans de llengua
I encara vols morir escoltant mallerengues
Coberta per la pols d'aquella pobra terra
Por la mañana rocío

Колыбельная

Утром – роса,
В полдень – жара,
Вечером – комары.
Не хочу быть крестьянином.
А я засыпал в твоих объятиях,
Губами прильнув к твоей груди.
Любовь мужчины уже соединила нас,
Еще до того зимнего утра, когда я родился.
Воспоминание о том времени ветер не уносит,
Когда ты экономила хлеб, чтобы дать мне масла.
Утром – роса,
В полдень – жара,
Вечером – комары.
Не хочу быть крестьянином.
Колыбельная, что уже тогда рассказывала мне
О моем деде, спящем на дне оврага,
О пыльной дороге, о белом кладбище
И о виноградниках, пшенице и оливковых рощах.
О деве на вершине, о дорогах и тропинках,
О всех твоих братьях, погибших на войне.
Утром – роса,
В полдень – жара,
Вечером – комары.
Не хочу быть крестьянином.
Ты – дочь сухого ветра и иссушенной земли,
Земли, которую ты никогда не могла забыть,
Несмотря на долгий путь, по которому тебя заставили идти
Твои кровные братья, твои братья по языку.
И ты всё ещё хочешь умереть, слушая синиц,
Укрытая пылью той бедной земли.
Утром – роса,