Del Pasado Efímero (Españolito) - Joan Manuel Serrat перевод на французский

Del Pasado Efímero (Españolito)

Este hombre del casino provinciano
Que vio a Carancha recibir un día,
Tiene mustia la tez, el pelo cano,
Ojos velados por melancolía;
Bajo el bigote gris, labios de hastío,
Y una triste expresión, que no es tristeza,
Sino algo más y menos: el vacío
Del mundo en la oquedad de su cabeza.
Aún luce de corinto terciopelo
Chaqueta y pantalón abotinado,
Y un cordobés color de caramelo,
Pulido y torneado.
Tres veces heredó; tres ha perdido
Al monte su caudal; dos ha enviudado.
Sólo se anima ante el azar prohibido,
Sobre el verde tapete reclinado,
O al evocar la tarde de un torero,
La suerte de un tahúr, o si alguien cuenta
La hazaña de un gallardo bandolero,
O la proeza de un matón, sangrienta.
Bosteza de política banales
Dicterios al gobierno reaccionario,
Y augura que vendrán los liberales,
Cual torna la cigüeña al campanario.
Un poco labrador, del cielo aguarda
Y al cielo teme; alguna vez suspira,
Pensando en su olivar, y al cielo mira
Con ojo inquieto, si la lluvia tarda.
Lo demás, taciturno, hipocondriaco,
Prisionero en la Arcadia del presente,
Le aburre; sólo el humo del tabaco
Simula algunas sombras en su frente.
Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
Sino de nunca; de la cepa hispana
No es el fruto maduro ni podrido,
Es una fruta vana
De aquella España que pasó y no ha sido,
Esa que hoy tiene la cabeza cana.

Du Passé Éphémère (Espagnolito)

Cet homme du casino provincial
Qui a vu Carancha arriver un jour,
A le teint terne, les cheveux blancs,
Des yeux voilés par la mélancolie;
Sous la moustache grise, des lèvres de lassitude,
Et une expression triste, qui n'est pas de la tristesse,
Mais quelque chose de plus et de moins: le vide
Du monde dans la cavité de sa tête.
Il porte encore une veste de velours corinthe
Et un pantalon à boutons,
Et une cravate cordobèse couleur caramel,
Polie et tournée.
Il a hérité trois fois; il a perdu trois fois
Au jeu sa fortune; il a été veuf deux fois.
Il ne s'anime que devant le jeu interdit,
Sur le tapis vert incliné,
Ou en évoquant l'après-midi d'un torero,
La chance d'un joueur, ou si quelqu'un raconte
L'exploit d'un bandit galant,
Ou l'exploit d'un tueur, sanglante.
Il bâille devant les politiques banales
Des diatribes contre le gouvernement réactionnaire,
Et prédit que les libéraux arriveront,
Comme la cigogne revient au clocher.
Un peu fermier, il attend le ciel
Et le craint; il soupire parfois,
Pensant à son olivier, et regarde le ciel
D'un œil inquiet, si la pluie tarde.
Le reste, taciturne, hypocondriaque,
Prisonnier dans l'Arcadie du présent,
L'ennuie; seule la fumée du tabac
Simule quelques ombres sur son front.
Cet homme n'est ni d'hier ni de demain,
Mais de jamais; de la souche hispanique
Il n'est pas le fruit mûr ni pourri,
C'est un fruit vain
De cette Espagne qui est passée et n'a pas été,
Celle qui a aujourd'hui les cheveux gris.