Текст и перевод песни Joan Manuel Serrat - Del pasado efímero

Del pasado efímero

Este hombre del casino provinciano
Que vió a Carancha recibir un día,
Tiene mustia la piel, el pelo cano
Ojos velados por melancolía
Bajo el bigote gris, labios de hastío,
Y una triste expresión que no es tristeza,
Sino algo más y menos: el vacío
Del mundo en la orquendad de su cabeza.
Aún luce de corintio terciopelo
Chaqueta y pantalón abotinado,
Y un cordobés color de caramelo
Pulido y torneado.
Tres veces heredó y tres ha perdido
Al monte su caudal; dos ha enviudado.
Sólo se anima ante el azar prohibido
Sobre el verde tapete reclinado,
O al evocar la tarde de un torero
La suerte de un tahúr o si alguien cuenta
La hazaña de un gallardo bandolero,
O la proeza de un matón, sangrienta.
Bosteza de políticas banales
Dicterios al gobierno reaccionario
Y augura que vendrán los liberales
Cual torna la cigüeña al campanario.
Un poco labrador, de cielo aguarda
Y al cielo teme; alguna vez suspira
Pensando en su olivar, al cielo mira
Con ojos inquietos si la lluvia tarda.
Lo demás, taciturno, hipocondríaco
Prisionero de la Arcadia del presente
Le aburre; sólo el humo del tabaco
Simula algunas sombras en su frente.
Este hombre no es de ayer, ni es de mañana
Sino de nunca; de la cepa hispana.
No es el fruto maduro, ni podrido,
Es una fruta vana
De aquella España que pasó y no ha sido,
Esa que hoy tiene la cabeza cana.

Du passé éphémère

Cet homme du casino provincial
Qui a vu Carancha recevoir un jour,
A la peau flasque, les cheveux gris
Des yeux voilés par la mélancolie
Sous une moustache grise, des lèvres d'ennui,
Et une triste expression qui n'est pas de la tristesse,
Mais quelque chose de plus et de moins : le vide
Du monde dans l'orchidée de sa tête.
Il porte encore un costume en velours corinthien
Veste et pantalon à bottes,
Et une couleur caramélisée de Cordoue
Polie et tournée.
Il a hérité trois fois et a perdu trois fois
Au jeu sa fortune ; il a été veuf deux fois.
Il ne s'anime que devant le hasard interdit
Sur le tapis vert incliné,
Ou en évoquant l'après-midi d'un torero
La chance d'un joueur ou si quelqu'un raconte
L'exploit d'un bandit courageux,
Ou l'exploit d'un voyou, sanglante.
Il bâille devant les politiques banales
Des dictons au gouvernement réactionnaire
Et prédit que les libéraux viendront
Comme la cigogne revient au clocher.
Un peu paysan, il attend le ciel
Et craint le ciel ; il soupire parfois
En pensant à son olivier, il regarde le ciel
Avec des yeux inquiets si la pluie tarde.
Le reste, taciturne, hypocondriaque
Prisonnier de l'Arcadie du présent
Il s'ennuie ; seule la fumée du tabac
Simule quelques ombres sur son front.
Cet homme n'est pas d'hier, ni de demain
Mais de jamais ; de la souche hispanique.
Il n'est pas le fruit mûr, ni pourri,
C'est un fruit vain
De cette Espagne qui est passée et n'a pas été,
Celle qui a aujourd'hui la tête grise.