Текст и перевод песни Joan Manuel Serrat - El Niño Yuntero

El Niño Yuntero

Carne de yugo, ha nacido
Más humillado que bello,
Con el cuello perseguido
Por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta
A los golpes destinado,
De una tierra descontenta
Y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
De vacas trae a la vida
Un alma de color de olivo
Vieja y ya encallecida.
Empieza a vivir y empieza
A morir de punta a punta
Levantando la corteza
De su madre con la yunta.
Empieza a sentir y siente
La vida como una guerra,
Y a dar fatigosamente
En los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe
Y ya sabe que el sudor
Es una corona grave
De sal para el labrador.
Trabaja y mientras trabaja
Masculinamente serio,
Se unge de lluvias y se alhaja
De carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
Y a fuerza de sol, bruñido,
Con una ambición de muerte
Despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
Más raíz, menos criatura,
Que escucha bajo sus pies
La voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
En la tierra lentamente
Para que la tierra inunde
De paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
Como una grandiosa espina,
Y su vivir ceniciento
Revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
Y devorar un mendrugo,
Y declarar con los ojos
Que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
Y su vida en la garganta
Y sufro viendo el barbecho
Tan grande bajo su planta.
Quién salvará a este chiquillo
Menor que un grano de avena
De dónde saldrá el martillo
Verdugo de esta cadena
Que salga del corazón
De los hombres jornaleros,
Que antes de ser hombres son
Y han sido niños yunteros.

The Young Ploughboy

Flesh of the yoke, he is born
More humbled than beautiful,
With his neck persecuted
By the yoke for his neck.
He is born, like the tool
Destined for blows,
Of a discontented land
And an unsatisfied plow.
Among pure, lively manure
Of cows he brings to life
A soul the color of the olive
Old and already calloused.
He begins to live and begins
To die from tip to toe
Lifting the bark
Of his mother with the yoke.
He begins to feel and feels
Life as a war,
And to give fruit painfully
In the bones of the earth.
He doesn't know how to count his years
And already knows that sweat
Is a heavy crown of
Salt for the farmer.
He works and while he works
Masculinely serious,
He anoints himself with rains and adorns himself with
Flesh of the cemetery.
By dint of blows, strong,
And by dint of sun, burnished,
With an ambition of death
He demolishes a crusty bread.
Each new day is
More root, less creature,
Who hears under his feet
The voice of the grave.
And as a root he sinks
Into the earth slowly
So that the earth may flood
His forehead with peace and bread.
This hungry boy hurts me
Like a great thorn,
And his ashen life
Stirs my soul of oak.
I see him plowing the stubble,
And devouring a crust of bread,
And declaring with his eyes
Why he is flesh of the yoke.
He gives me his plow in my chest,
And his life in my throat
And I suffer seeing the fallow land
So vast beneath his feet.
Who will save this boy
Smaller than a grain of oat
From where will come the hammer
Executioner of this chain
May it come from the heart
Of the working men,
Who before being men are
And have been young ploughboys.