Текст и перевод песни Joan Manuel Serrat - El Niño Yuntero

El Niño Yuntero

Carne de yugo, ha nacido
Más humillado que bello,
Con el cuello perseguido
Por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta
A los golpes destinado,
De una tierra descontenta
Y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
De vacas trae a la vida
Un alma de color de olivo
Vieja y ya encallecida.
Empieza a vivir y empieza
A morir de punta a punta
Levantando la corteza
De su madre con la yunta.
Empieza a sentir y siente
La vida como una guerra,
Y a dar fatigosamente
En los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe
Y ya sabe que el sudor
Es una corona grave
De sal para el labrador.
Trabaja y mientras trabaja
Masculinamente serio,
Se unge de lluvias y se alhaja
De carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
Y a fuerza de sol, bruñido,
Con una ambición de muerte
Despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
Más raíz, menos criatura,
Que escucha bajo sus pies
La voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
En la tierra lentamente
Para que la tierra inunde
De paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
Como una grandiosa espina,
Y su vivir ceniciento
Revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
Y devorar un mendrugo,
Y declarar con los ojos
Que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
Y su vida en la garganta
Y sufro viendo el barbecho
Tan grande bajo su planta.
Quién salvará a este chiquillo
Menor que un grano de avena
De dónde saldrá el martillo
Verdugo de esta cadena
Que salga del corazón
De los hombres jornaleros,
Que antes de ser hombres son
Y han sido niños yunteros.

Маленький пахарь

Плоть под ярмом он рожден,
Униженный, некрасив,
С шеей, что ярмом согбен,
Ярмо на шею – его мотив.
Рождается, как орудие,
Для ударов судьбой обречен,
Из земли недовольной, пустующей,
И плугом, что вечно измучен.
Среди навоза, чистого и живого,
От коров получает он дар,
Душу цвета оливы молодого,
Старую, огрубевшую, как сталь.
Начинает жить и начинает
Умирать с самого начала,
Поднимая корку, что скрывает
Плоть земли своей матери усталой.
Начинает чувствовать и чувствует
Жизнь, как войну, как вечную борьбу,
И изнурительно дарует
Силы костям родной земли, любя.
Считать года свои не умеет,
Но уже знает, что пот соленый —
Тяжелая корона, что владеет
Судьбой крестьянина, судьбой смиренной.
Работает, и пока работает,
Мужественно серьезный, как воин,
Он дождями себя помазывает,
И плотью кладбищенской украшен, словно воин.
Силой ударов, сильный и крепкий,
И силой солнца, словно отполирован,
С жаждой смерти, холодной и цепкой,
Разламывает хлеб, кровью окропленный.
Каждый новый день —
Все больше корень, все меньше дитя,
Что слышит под ногами своими
Голос могилы, зовущий дитя.
И как корень, он погружается
В землю медленно, безмолвно,
Чтобы земля наполнялась, питалась
Миром и хлебом, судьбой благосклонной.
Мне больно за этого голодного мальчика,
Как заноза огромная в сердце моем,
И его жизнь, как пепел, как палочка,
Волнует мою душу, как пламя, как гром.
Вижу, как он пашет стерню,
И глотает черствый кусок,
И спрашивает глазами своими:
«Почему я плоть под ярмом, мой рок?»
Он мне плуг свой в грудь вонзает,
И свою жизнь в горло вливает,
И я страдаю, видя, как вздыхает
Пашня огромная под его ногой усталой.
Кто спасет этого мальчишку,
Меньше, чем зернышко овса,
Откуда возьмется молот, как вспышка,
Палач этой цепи, этой беды, этой грозы?
Пусть выйдет из сердца
Людей-батраков, что трудятся в поле,
Которые, прежде чем стать мужчинами, стали
И были детьми-пахарями, в горе и в воле.