Текст и перевод песни Joan Manuel Serrat - L'Olivera

L'Olivera

Pel pujol, on surt el sol
Cada matí de primavera
Desafiant grop i llevant
Hi trobareu una olivera
Ja fa molts anys els seus afanys
Amb ella un home va fer créixer
Diu que eren cent arbres al vent
L'orgull d'aquell que els va fer néixer
Senyor, no en té, cap jornaler
S'acosta a esporgar el seu ramatge
Sola, va fent de vent a vent
Feliç de ser lliure i salvatge
No li fa por
Si a la tardor
Una gelada la despulla
Sempre en té prou amb el que plou
Per netejar les seves fulles
Sempre és allí
A la vora del camí
Oferint-vos la seva ombra
Ho dóna tot a tothom
Què més es pot demanar a una vella soca?
Quan neix un fruit és tan petit
Que ni els ocells gosen picar-lo
Pensant, potser
Que és el darrer
El darrer fruit i cal mimar-lo
Ells cada estiu fan el seu niu
Al damunt de qualsevol branca
I l'arbre vell sent així amb ell
Néixer la vida d'una branca
I així va fent, de vent a vent
Esperant que qualsevol tarda
Algú vindrà, la tallarà
I a bocins anirà cremant-la
Pel pujol, on surt el sol
Cada matí de primavera
Desafiant grop i llevant
Es va morir una olivera

The Olive Tree

On the hill where the sun rises
Every spring morning
Defying mist and east wind
You'll find an olive tree there
For many years its toils
With it a man made grow
He says a hundred trees in the wind
The pride of the one who gave them birth
Sir, it has none, no day laborer
He comes to prune its foliage
Alone, it goes from wind to wind
Happy to be free and wild
It is not afraid
If in the fall
A frost strips it bare
It always has enough with the rain
To clean its leaves
It's always there
At the edge of the road
Offering you its shade
It gives everything to everyone
What more could you ask from an old tree stump?
When a fruit is born it is so small
That not even the birds dare to peck it
Thinking, perhaps
That it is the last
The last fruit and it must be pampered
Every summer they make their nest
On top of any branch
And the old tree feels with it
Life being born from a branch
And so it goes, from wind to wind
Waiting for any afternoon
Someone will come, cut it down
And burn it to pieces
On the hill where the sun rises
Every spring morning
Defying mist and east wind
An olive tree died