Текст и перевод песни Joan Manuel Serrat - Pueblo Blanco (Live)

Pueblo Blanco (Live)

Colgado de un barranco
Duerme mi pueblo blanco,
Bajo un cielo que a fuerza
De no ver nunca el mar,
Se olvidó de llorar.
Por sus callejas de polvo y piedra
Por no pasar, ni pasó la guerra,
Sólo el olvido camina lento
Bordeando la cañada,
Donde no crece una flor
Ni trashuma un pastor.
El sacristán ha visto
Hacerse viejo al cura,
El cura ha visto al cabo
Y el cabo al sacristán,
Y mi pueblo después
Vió morir a los tres,
Y me pregunto: porqué nacerá gente
Si nacer o morir es indiferente.
De la siega a la siembra
Se vive en la taberna,
Las comadres murmuran
Su hitoria en el umbral,
De sus casas de cal.
Y las muchachas hacen bolillos
Buscando, ocultas tras los visillos,
A ese hombre joven
Que noche a noche forjaron en su mente,
Fuerte pa' ser su señor
Y tierno para el amor.
Ellas sueñan con él
Y él con irse muy lejos,
De su pueblo y los viejos
Sueñan morirse en paz,
Y morir por morir
Quiren morirse al sol,
La boca abierta al calor, como lagartos
Medio ocultos tras un sombrero de esparto.
Escapad gente tierna
Que esta tierra está enferma,
Y no espereís mañana
Lo que no te dió ayer,
Que no hay nada que hacer.
Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,
Sigue el camino del pueblo hebreo
Y busca otra luna,
Tal vez mañana sonría la fortuna
Y si te toca llorar,
Es mejor frente al mar.
Si yo pudiera unirme
A un vuelo de palomas,
Y atrevasando lomas
Dejar mi pueblo atrás,
Juro por lo que fuí
Que me iría de aquí,
Pero los muertos están en cautiverio
Y no nos dejan salir del cementerio.

White Village (Live)

Hanging from a cliff
My white village sleeps,
Under a sky that by force
Of never seeing the sea,
It forgot how to cry.
Through its streets of dust and stone
War did not pass, and so didn't pass,
Only oblivion walks slowly
Bordering the ravine,
Where no flower grows
Nor does a shepherd roam.
The sacristan has seen
The priest grow old,
The priest has seen the corporal
And the corporal the sacristan,
And my village after
Saw the three die,
And I ask myself: why are people born
If being born or dying is indifferent.
From the harvest to the sowing
One lives in the tavern,
The gossips murmur
Their story on the threshold,
Of their whitewashed houses.
And the girls make lace
Searching, hidden behind the curtains,
For that young man
Whom they forged in their minds every night,
Strong enough to be their lord
And tender for love.
They dream of him
And he of going far away,
From his village and the old people
Dream of dying in peace,
And to die for the sake of dying
They want to die in the sun,
Mouth open to the warmth, like lizards
Half hidden behind a straw hat.
Escape, tender people
This land is sick,
And don't expect tomorrow
What yesterday didn't give you,
For there's nothing to be done.
Take your mule, your woman and your gear,
Follow the path of the Hebrew people
And search for another moon,
Perhaps tomorrow fortune will smile
And if you have to cry,
It's better to do it in front of the sea.
If I could join
A flight of doves,
And crossing hills
Leave my village behind,
I swear by what I was
That I would leave here,
But the dead are captive
And they don't let us leave the cemetery.