Naquele Bolicho - Joca Martins перевод на немецкий

Naquele Bolicho

Naquele bolicho, na beira do brete
Restou um cavalhete e uma cuia extraviada
Um rolo de fumo, uma gerva mofada, uma boneca de pano
E uma palha sovada

Restou um pensamento na mesa de tábua
No jogo de truco, colou suerte na tarva
Com partidor de saudade na cancha trilhada
E uma parelha de vultos esperando a largada

Naquele bolicho de paredes rachadas
Restou um silêncio perdido nas horas
Um relógio de bolso, um par de esporas, um gato caduco
Que esqueceu de ir embora

Naquele bolicho nos confins da querência
Uma poeira de ausência na mangueira de pedras
Um jasmineiro cheiroso, perfumando a tapera
E a ilusão imponente de um palanque na espera

Restou um calendário com os dibujos do Molina
Um frasco de Olina e uma caneca alouçada
Uma garrafa vazia, uma pipa sem água
O suspiro, uma tosse de um fantasma com asma

Restou um pandeiro e uma gaita furada
Uma mão imaginária batendo no balcão
Outra mão branquicenta encarregada de geada
Pontiando a guitarra e trabalhando o bordão

Daquele bolicho na beira do brete
Só restou a lembrança das coisas do pago
Um cheiro de pastel engordurando o Minuano
E uma tarde domingueira remoendo o passado

In jenem Laden

In jenem Laden, am Rande des Viehgatters,
Blieb ein Böckchen und eine verlorene Mate-Kalebasse,
Eine Tabakrolle, verschimmelter Mate-Tee, eine Stoffpuppe
Und ein abgenutztes Zigarettenblättchen.

Blieb ein Gedanke auf dem Holztisch,
Beim Truco-Spiel, klebte Glück an der Markierung,
Mit einem Teiler der Sehnsucht auf der ausgetretenen Bahn
Und ein Schattenpaar, das auf den Start wartete.

In jenem Laden mit rissigen Wänden
Blieb eine in den Stunden verlorene Stille,
Eine Taschenuhr, ein Paar Sporen, ein altersschwacher Kater,
Der vergaß zu gehen.

In jenem Laden, an den Grenzen der Heimat,
Ein Staub der Abwesenheit im Steinkorral,
Ein duftender Jasminstrauch, der die verfallene Hütte parfümiert,
Und die gewaltige Illusion eines wartenden Anbindepfahls.

Blieb ein Kalender mit den Zeichnungen von Molina,
Ein Fläschchen Olina und eine angeschlagene Tasse,
Eine leere Flasche, ein Fass ohne Wasser,
Der Seufzer, ein Husten eines asthmatischen Geistes.

Blieb ein Tamburin und eine kaputte Harmonika,
Eine imaginäre Hand, die auf den Tresen klopft,
Eine andere weißliche Hand, vom Frost gezeichnet,
Die Gitarre zupfend und den Bass bearbeitend.

Von jenem Laden am Rande des Viehgatters
Blieb nur die Erinnerung an die Dinge der Heimatgegend,
Ein Geruch von Pastete, der den Minuano einfettet,
Und ein Sonntagnachmittag, der die Vergangenheit wiederkäut.