Текст и перевод песни Joca Martins - Naquele Bolicho

Naquele Bolicho

Naquele bolicho, na beira do brete
Restou um cavalhete e uma cuia extraviada
Um rolo de fumo, uma gerva mofada, uma boneca de pano
E uma palha sovada

Restou um pensamento na mesa de tábua
No jogo de truco, colou suerte na tarva
Com partidor de saudade na cancha trilhada
E uma parelha de vultos esperando a largada

Naquele bolicho de paredes rachadas
Restou um silêncio perdido nas horas
Um relógio de bolso, um par de esporas, um gato caduco
Que esqueceu de ir embora

Naquele bolicho nos confins da querência
Uma poeira de ausência na mangueira de pedras
Um jasmineiro cheiroso, perfumando a tapera
E a ilusão imponente de um palanque na espera

Restou um calendário com os dibujos do Molina
Um frasco de Olina e uma caneca alouçada
Uma garrafa vazia, uma pipa sem água
O suspiro, uma tosse de um fantasma com asma

Restou um pandeiro e uma gaita furada
Uma mão imaginária batendo no balcão
Outra mão branquicenta encarregada de geada
Pontiando a guitarra e trabalhando o bordão

Daquele bolicho na beira do brete
Só restou a lembrança das coisas do pago
Um cheiro de pastel engordurando o Minuano
E uma tarde domingueira remoendo o passado

At That Roadside Store

At that roadside store, at the edge of the corral
There's a clothes horse, and a gourd astray
A roll of tobacco, a moldy gourd, a rag doll
And damp straw

There's a thought still lingering on the wooden table
In the game of truco, luck is stuck on the fool
With nostalgia as the dealer on the well-worn court
And a pair of ghosts waiting for the race to start

At that roadside store with cracked walls
There's a silence lost in the hours
A pocket watch, a pair of spurs, a decrepit cat
That forgot to leave

At that roadside store in the depths of hope
A cloud of absence on the pebble path
A fragrant jasmine, perfuming the hovel
And the grand illusion of a stagecoach ready to go

There's a calendar with Molina's drawings
A bottle of Olina and a chipped mug
An empty bottle, a waterless flask
A sigh, a cough from a ghost with asthma

There's a tambourine and a broken accordion
An imaginary hand banging on the counter
Another hand, pale and icy
Strumming the guitar and working the bass

Of that roadside store at the edge of the corral
Only the memory of the things of the past remains
A smell of fried pastries greasing the Minuano
And a Sunday afternoon ruminating on the past