Between the Cracks - John Mark McMillan перевод на немецкий

Between the Cracks

Hope grows between the cracks in the asphalt
In the down downtown ghetto
Streets that contour
The government
Housing intentions
Of my heart

And no one notices
The daisies don't care
About gang related violence
As long as they get enough air and
Water and sun they're just fine

Who would have thought it
but life Is finding a way
Through this wasteland
Of cynics concrete and pain

There's a man down here
Somewhere between
Those Saturday cartoons
And the dirty magazines
He's raising the dead
In the graveyards
Where we've laid down our dreams
And his name is hope

Hope stands high
On the fifteenth floor
Of a Christmas tree
Perched about the ledge
Of a fortress of steel
That's trying too hard
To be somebody's home

As it seized my attention from I-85
Though the throes of the day
Were still writhing inside
I lifted my head
As I drove home that night
And knew that everything
Was gonna be fine

Who would have thought it
but life Is finding a way
Through this wasteland
Of cynics concrete and pain

There's a man down here
Somewhere between
Those Saturday cartoons
And the dirty magazines
He's raising the dead
In the graveyards
Where we've laid down our dreams
And his name is hope

His name is hope
Everybody needs a little

Zwischen den Rissen

Hoffnung wächst zwischen den Rissen im Asphalt,
in der Innenstadt, im Ghetto,
Straßen, die sich um
die staatlichen
Wohnbauabsichten
meines Herzens ziehen.

Und niemand bemerkt es,
den Gänseblümchen ist
die Bandengewalt egal,
solange sie genug Luft und
Wasser und Sonne bekommen, geht es ihnen gut.

Wer hätte das gedacht,
aber das Leben findet einen Weg
durch dieses Ödland
aus Zynismus, Beton und Schmerz.

Da ist ein Mann hier unten,
irgendwo zwischen
diesen Samstagmorgen-Cartoons
und den schmutzigen Magazinen.
Er erweckt die Toten
auf den Friedhöfen,
wo wir unsere Träume begraben haben,
und sein Name ist Hoffnung.

Hoffnung steht hoch
im fünfzehnten Stock
eines Weihnachtsbaums,
thront über dem Sims
einer Festung aus Stahl,
die sich zu sehr bemüht,
jemandes Zuhause zu sein, meine Liebe.

Als es meine Aufmerksamkeit von der I-85 ablenkte,
obwohl die Qualen des Tages
noch in mir wogten,
hob ich meinen Kopf,
als ich in dieser Nacht nach Hause fuhr,
und wusste, dass alles
gut werden würde.

Wer hätte das gedacht,
aber das Leben findet einen Weg
durch dieses Ödland
aus Zynismus, Beton und Schmerz.

Da ist ein Mann hier unten,
irgendwo zwischen
diesen Samstagmorgen-Cartoons
und den schmutzigen Magazinen.
Er erweckt die Toten
auf den Friedhöfen,
wo wir unsere Träume begraben haben,
und sein Name ist Hoffnung.

Sein Name ist Hoffnung.
Jeder braucht ein wenig davon.