Ballad of Ira Hayes (Live At Newport Folk Festival, Newport, RI, July 16, 1964) - Johnny Cash перевод на французский

Ballad of Ira Hayes (Live At Newport Folk Festival, Newport, RI, July 16, 1964)

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Gather round me people there's a story I would tell
About a brave young Indian you should remember well
From the land of the Pima Indian
A proud and noble band
Who farmed the Phoenix valley in Arizona land
Down the ditches for a thousand years
The water grew Ira's peoples' crops
'Till the white man stole the water rights
And the sparklin' water stopped
Now Ira's folks were hungry
And their land grew crops of weeds
When war came, Ira volunteered
And forgot the white man's greed
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
There they battled up Iwo Jima's hill,
Two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived to walk back down again
And when the fight was over
And when Old Glory raised
Among the men who held it high
Was the Indian, Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Ira Hayes returned a hero
Celebrated through the land
He was wined and speeched and honored; Everybody shook his hand
But he was just a Pima Indian
No water, no home, no chance
At home nobody cared what Ira'd done
And when did the Indians dance
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Then Ira started drinkin' hard;
Jail was often his home
They'd let him raise the flag and lower it
like you'd throw a dog a bone!
He died drunk early one mornin'
Alone in the land he fought to save
Two inches of water in a lonely ditch
Was a grave for Ira Hayes
Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war
Yeah, call him drunken Ira Hayes
But his land is just as dry
And his ghost is lyin' thirsty
In the ditch where Ira died

La Ballade d'Ira Hayes (En direct du Newport Folk Festival, Newport, RI, 16 juillet 1964)

Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buvant du whisky
Ni le marin qui est parti en guerre
Rassemblez-vous autour de moi, car il y a une histoire que je veux vous raconter
À propos d'un jeune Indien courageux dont tu devrais te souvenir
De la terre des Indiens Pima
Une tribu fière et noble
Qui cultivait la vallée de Phoenix en Arizona
Le long des fossés depuis mille ans
L'eau faisait pousser les récoltes du peuple d'Ira
Jusqu'à ce que l'homme blanc vole les droits à l'eau
Et que l'eau étincelante s'arrête
Maintenant, le peuple d'Ira avait faim
Et leur terre ne faisait pousser que des mauvaises herbes
Quand la guerre est arrivée, Ira s'est porté volontaire
Et a oublié la cupidité de l'homme blanc
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buvant du whisky
Ni le marin qui est parti en guerre
Là-bas, ils se sont battus sur la colline d'Iwo Jima,
Deux cent cinquante hommes
Mais seulement vingt-sept ont survécu pour redescendre
Et quand le combat fut terminé
Et quand le drapeau américain fut hissé
Parmi les hommes qui le tenaient haut
Il y avait l'Indien, Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buvant du whisky
Ni le marin qui est parti en guerre
Ira Hayes est rentré chez lui en héros
Célébré dans tout le pays
Il a été invité à des dîners, on a fait des discours en son honneur ; Tout le monde lui a serré la main
Mais il n'était qu'un Indien Pima
Pas d'eau, pas de maison, pas de chance
Chez lui, personne ne se souciait de ce qu'Ira avait fait
Et quand est-ce que les Indiens dansent ?
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buvant du whisky
Ni le marin qui est parti en guerre
Alors Ira a commencé à boire beaucoup ;
La prison était souvent sa maison
Ils le laissaient hisser le drapeau et le baisser
Comme on jetterait un os à un chien !
Il est mort ivre un matin
Seul dans le pays pour lequel il s'était battu
Deux pouces d'eau dans un fossé solitaire
Étaient un tombeau pour Ira Hayes
Appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien buvant du whisky
Ni le marin qui est parti en guerre
Oui, appelle-le Ira Hayes, l'ivrogne
Mais sa terre est toujours aussi sèche
Et son fantôme est assoiffé
Dans le fossé où Ira est mort