Текст и перевод песни Johnny Cash - The Ballad of Ira Hayes (Live)

The Ballad of Ira Hayes (Live)

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

Gather around me people there's a story I would tell
About a brave young Indian that we should remember well
From the tribe of the Pima Indian, a proud and peaceful band
Who farmed the Phoenix valley in Arizona land

Down the ditches for a thousand years
The water grew Ira's peoples' crops
'Till the white man stole the water rights
And the sparklin' water stopped

Now Ira's folks were hungry
And their land grew crops of weeds
When war came, Ira volunteered
And forgot the white man's greed

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

There they battled up Iwo Jima's hill
Two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived
To fight back down again

And when that fight was over
And when Old Glory raised
Among the men to hold it high
Was the Indian, Ira Hayes

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

Ira Hayes returned a hero
Celebrated through the land
He was wined and speeched and honored
And everybody shook his hand

But he was just a Pima Indian
No water, no crops, no chance
At home nobody cared what Ira'd done
And when did the Indians dance

Then Ira started drinkin' hard
Jail was often his home
There they'd let him raise the flag and lower it
Like you'd throw a dog a bone

He died drunk early one mornin'
Born in the land he fought to save
Two inches of water in a lonely ditch
It was a grave for Ira Hayes

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

Yeah, call him drunken Ira Hayes
But his land is just as dry
And his ghost is lyin' thirsty
In the ditch where Ira died

(Thank you very much we've honored the American Indian as a sad song)

La Ballade d'Ira Hayes (En direct)

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Pas l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre

Rassemblez-vous autour de moi, les amis, j'ai une histoire à vous raconter
Au sujet d'un brave jeune Indien dont on devrait se souvenir
De la tribu des Indiens Pima, une tribu fière et pacifique
Qui cultivaient la vallée de Phoenix en Arizona

Le long des fossés, pendant mille ans
L'eau faisait pousser les récoltes du peuple d'Ira
Jusqu'à ce que l'homme blanc vole les droits d'eau
Et que l'eau scintillante s'arrête

Maintenant, les gens d'Ira avaient faim
Et leur terre ne produisait que des mauvaises herbes
Quand la guerre est arrivée, Ira s'est porté volontaire
Et a oublié la cupidité de l'homme blanc

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Pas l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre

Ils se sont battus sur la colline d'Iwo Jima
Deux cent cinquante hommes
Mais seulement vingt-sept ont survécu
Pour combattre à nouveau

Et quand cette bataille fut terminée
Et quand Old Glory fut hissé
Parmi les hommes qui la tenaient haut
Se trouvait l'Indien, Ira Hayes

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Pas l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre

Ira Hayes est revenu en héros
Célébré dans tout le pays
Il a été gavé de vin, de discours et d'honneurs
Et tout le monde lui a serré la main

Mais il n'était qu'un Indien Pima
Pas d'eau, pas de récoltes, pas de chance
Chez lui, personne ne se souciait de ce qu'Ira avait fait
Et quand est-ce que les Indiens dansent

Alors Ira a commencé à boire beaucoup
La prison était souvent son chez-soi
Ils le laissaient hisser le drapeau et l'abaisser
Comme on jette un os à un chien

Il est mort ivre un matin de bonne heure
Né dans la terre qu'il a combattu pour sauver
Deux pouces d'eau dans un fossé solitaire
C'était la tombe d'Ira Hayes

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Pas l'Indien qui boit du whisky
Ni le Marine qui est allé à la guerre

Oui, appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Mais sa terre est toujours aussi sèche
Et son fantôme est assoiffé
Dans le fossé où Ira est mort

(Merci beaucoup, nous avons honoré l'Indien américain avec une chanson triste)