Текст и перевод песни Johnny Cash - The Ballad of the Harp Weaver

The Ballad of the Harp Weaver

Son said my mother when I was knee high
You need of clothes to cover you and not a rag have I
There's nothing in the house to make a boy's britches
Nor shears to cut a cloth with nor thread to take stitches
There's nothing in the house but a leaf end of rye
And the harp with a with the woman's head nobody will by and she began to cry
That was in the early fall and when came the late fall
Son she said the sight of you makes your mother's blood crawl
Little skinny shoulder blades stickin' through your clothes
And where you get a jacket from God above knows
It's lucky for me lad your daddy's in the ground
And can't see the way I let his son go around and she made a queer sound
That was in the late fall when the winter came
I'd not a pair of bridges nor a shirt to my name
I couldn't go to school or out of doors to play
And all the other little boys passed our way
Son said my mother come climb into my lap
And I'll chave your little knees while you take a nap
And oh but we were silly for half an hour or more
Me with my long legs draggin' on the floor
I rocked rocked rocked to a mother goose rhyme
Oh but we were happy for half an hour's time
But there was I a great boy and what would folks say
To hear my mother singin' me to sleep all day in such a daft way
Men say the winter was bad that year fuel was scarce and food was dear
A wind with a wolf's head howled about our door
And we burned up the chairs and sat upon the floor
All that was left us was a chair we couldn't break
And the harp with the woman's head nobody would take for song or pity sake
The night before Christmas I cried with the cold
I cried myself to sleep like a two year old
And in the deep night I felt my mother rise
And stare down upon me with love in her eyes
I saw my mother sitting on the one good chair
A light falling on her face from I couldn't tell where
Looking nineteen and not a day older
And the harp with the woman's head leaned against her shoulder
Her thin fingers moving in the thin tall strings
Were weave weave weaving wonderful things
Many bright threads from where I couldn't see
Were running through the harp strings rapidly
And gold threads whistlin' through my mother's hands
I saw the web grow and the pattern expand
She wove a child's jacket and when it was done
She laid it on the floor and wove another one
She wove a red cloak so regal to see
She's made it for a king's son I said and not for me but I knew it was for me
She wove a pair of bridges and quicker than that
She wove a pair of boots a little cocked hat
She wove a pair of mittens she wove a little blouse
She wove all night in the still cold house
She sang as she worked and the harp strings spoke
But her voice never faltered and the thread never broke
But when I awoke there sat my mother
With the harp against her shoulder lookin' nineteen and not a day older
A smile about her lips and a light about her head
And her hands in the harp strings frozen dead
And piled up beside her toppling to the skies
Were the clothes of a king's son just my size

Баллада о ткачихе на арфе

Сынок, сказала мне мать, когда я был по колено,
Тебе нужна одежда, чтобы прикрыть тебя, а у меня нет ни тряпки.
В доме нет ничего, чтобы сшить мальчику штаны,
Ни ножниц, чтобы раскроить ткань, ни ниток, чтобы сделать стежки.
В доме нет ничего, кроме горстки ржи,
И арфы с женской головой, которую никто не купит, и она начала плакать.
Это было ранней осенью, а когда пришла поздняя осень,
Сынок, сказала она, вид твой кровь стынет в жилах.
Худенькие лопатки торчат сквозь твою одежду,
И откуда ты возьмешь куртку, один Бог знает.
Повезло мне, парень, что твой отец в земле,
И не видит, как я позволяю его сыну ходить так, и она издала странный звук.
Это было поздней осенью, когда пришла зима,
У меня не было ни штанов, ни рубашки.
Я не мог ходить в школу или играть на улице,
И все другие мальчишки проходили мимо нашего дома.
Сынок, сказала моя мать, залезай ко мне на колени,
И я поглажу твои коленки, пока ты вздремнешь.
И ох, как мы дурачились полчаса или больше,
Я, со своими длинными ногами, волочащимися по полу.
Я качался, качался, качался под мамину колыбельную,
Ох, как мы были счастливы в течение получаса.
Но я был уже большой мальчик, и что скажут люди,
Услышав, как моя мать поет мне колыбельные весь день таким дурацким образом.
Люди говорят, что зима в том году была суровой, топливо было дорогим, а еда — дефицитом.
Ветер с волчьей головой выл у нашей двери,
И мы сожгли стулья и сидели на полу.
Все, что у нас осталось, это стул, который мы не могли сломать,
И арфа с женской головой, которую никто не взял бы ни за песню, ни из жалости.
В ночь перед Рождеством я плакал от холода,
Я плакал, пока не заснул, как двухлетний ребенок.
И глубокой ночью я почувствовал, как моя мать встала,
И посмотрела на меня с любовью в глазах.
Я увидел свою мать, сидящую на единственном целом стуле,
Свет падал на ее лицо, откуда, я не мог сказать.
Выглядящая на девятнадцать и ни днем старше,
И арфа с женской головой прислонилась к ее плечу.
Ее тонкие пальцы двигались по тонким высоким струнам,
Ткали, ткали, ткали чудесные вещи.
Множество ярких нитей, откуда, я не мог видеть,
Быстро пробегали через струны арфы.
И золотые нити свистели сквозь руки моей матери,
Я видел, как растет полотно, и расширяется узор.
Она соткала детскую куртку, и когда она была готова,
Она положила ее на пол и соткала еще одну.
Она соткала красный плащ, такой царственный на вид,
Она сделала его для королевского сына, сказал я, а не для меня, но я знал, что он для меня.
Она соткала пару штанов и быстрее, чем это,
Она соткала пару сапог, маленькую треуголку.
Она соткала пару варежек, она соткала маленькую блузку,
Она ткала всю ночь в тихом холодном доме.
Она пела, работая, и струны арфы звучали,
Но ее голос никогда не дрожал, и нить никогда не рвалась.
Но когда я проснулся, там сидела моя мать,
С арфой на плече, выглядящая на девятнадцать и ни днем старше.
Улыбка на ее губах и свет вокруг ее головы,
И ее руки на струнах арфы застыли мертвыми.
И сложенные рядом с ней, вздымаясь до небес,
Были одежды королевского сына, как раз моего размера.