Poema de los Dones - Jorge Luis Borges перевод на немецкий

Poema de los Dones

Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
Si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.

Gedicht der Gaben

Niemand erniedrige zu Träne oder Vorwurf
Diese Erklärung der Meisterschaft
Gottes, der mit großartiger Ironie
Mir zugleich die Bücher und die Nacht gab.

Von dieser Stadt aus Büchern machte er zum Herrn
Augen ohne Licht, die nur können
In den Bibliotheken der Träume lesen
Die sinnlosen Absätze, die überlassen

Die Morgendämmerungen ihrem Eifer. Vergebens der Tag
Verschwendet an sie seine unendlichen Bücher,
Mühsam wie die mühsamen Manuskripte,
Die in Alexandria zugrunde gingen.

Vor Hunger und Durst (erzählt eine griechische Geschichte)
Stirbt ein König zwischen Quellen und Gärten;
Ich durchirre ziellos die Grenzen
Dieser hohen und tiefen blinden Bibliothek.

Enzyklopädien, Atlanten, der Orient
Und der Okzident, Jahrhunderte, Dynastien,
Symbole, Kosmos und Kosmogonien
Bieten die Mauern, doch vergebens.

Langsam in meinem Schatten, die hohle Dämmerung
Erforsche ich mit dem tastenden Stab,
Ich, der ich mir das Paradies vorstellte
In der Gestalt einer Bibliothek.

Etwas, das gewiss nicht benannt wird
Mit dem Wort Zufall, lenkt diese Dinge;
Ein anderer empfing schon an anderen verschwommenen
Abenden die vielen Bücher und den Schatten.

Beim Wandern durch die langsamen Gänge
Fühle ich oft mit vagem heiligem Schrecken,
Dass ich der andere bin, der Tote, der getan haben wird
Die gleichen Schritte an den gleichen Tagen.

Welcher von beiden schreibt dieses Gedicht
Eines pluralen Ichs und eines einzigen Schattens?
Was kümmert das Wort, das mich nennt,
Wenn ungeteilt und eins das Anathema ist?

Groussac oder Borges, ich betrachte diese geliebte
Welt, die sich verformt und die erlischt
In einer blassen vagen Asche,
Die dem Traum und dem Vergessen ähnelt.