Текст и перевод песни Jorge Luis Borges - Poema de los Dones

Poema de los Dones

Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
Si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.

Poem of Gifts

Let no one demean with tear or reproach
This declaration of the mastery
Of God, who with magnificent irony
Gave me books and the night at the same time.

Of this city of books he made the masters
A pair of eyes without light, that can only
Read in the libraries of dreams
The insane paragraphs that yield

To their insistence the dawns. In vain the day
Prodigies upon them its infinite books,
Arduous like the arduous manuscripts
That perished in Alexandria.

From hunger and thirst (so a Greek story relates)
A king dies amidst fountains and gardens;
I tire aimlessly along the confines
Of this high, deep, blind library.

Encyclopedias, atlases, the Orient
And the Occident, centuries, dynasties,
Symbols, cosmoses and cosmogonies
The walls offer, but all in vain.

Slow in my shadow, the hollow penumbra
I explore with an indecisive staff,
I who imagined Paradise
Under the species of a library.

Something, that certainly can't be named
With the word chance, governs these things;
Another already received in other blurred
Afternoons the many books and the shadow.

When wandering through the slow galleries
I tend to feel with vague, sacred horror
That I am the other, the dead man, who will have taken
The same steps on the same days.

Which of us two writes this poem
Of a plural self and a single shadow?
What does the word that names me matter
If the anathema is undivided and one?

Groussac or Borges, I look at this cherished
World that deforms itself and fades
Into a vague, pale ash
That resembles dream and oblivion.