À la fin je pleuré - Julien Clerc перевод на немецкий

À la fin je pleuré

Les beaux enfants
Qu'on faisait en parlant,
Ma belle,
Du temps qu'on se plaisait,
On ne les aura jamais

La belle maison
Pour nos petits garçons,
Ma belle,
Le vent dans ses volets,
On ne l'entendra jamais

Ce beau voyage, dans une image,
Tous ceux qui s'aiment ont fait le même,
La même histoire
En couleur et en noir
Et à la fin, on pleure

Ils nous ressemblent, ceux qui un jour
N'ont plus l'amour de vivre ensemble
C'est une histoire que je connais par coeur, mais à la fin, je pleure

Les roses thé
Que nous avions plantées,
Ma belle,
Ne fleuriront jamais,
Ni nos idées rebelles

Le monde en or
Qu'on refaisait alors,
Ma belle,
Du temps qu'on se plaisait,
On ne le verra jamais

Ce beau voyage dans un orage,
Tous ceux qui s'aiment ont fait le même,
Et puis soudain,
Dans le train, on est seul
Et dans ses mains, on pleure

Ils nous ressemblent, ceux qui un jour
N'ont plus l'amour de vivre ensemble
C'est une histoire que je connais par coeur, mais à la fin, je pleure

Et les miroirs
Ne prennent pas garde
À ceux qui les regardent,
Dans ta mémoire, je suis de passage, simplement de passage

Ils nous ressemblent, ceux qui un jour
N'ont plus l'amour de vivre ensemble
C'est une histoire que je connais par coeur, mais à la fin, je pleure.

Am Ende weine ich

Die schönen Kinder,
von denen wir sprachen,
Meine Schöne,
als wir uns noch gefielen,
wir werden sie niemals haben.

Das schöne Haus
für unsere kleinen Jungen,
Meine Schöne,
den Wind in seinen Fensterläden,
wir werden ihn niemals hören.

Diese schöne Reise, wie ein Bild,
alle, die sich lieben, machten dieselbe,
dieselbe Geschichte
in Farbe und in Schwarzweiß
und am Ende weint man.

Sie ähneln uns, jene, die eines Tages
nicht mehr die Liebe haben, zusammenzuleben.
Das ist eine Geschichte, die ich auswendig kenne, aber am Ende weine ich.

Die Teerosen,
die wir gepflanzt hatten,
Meine Schöne,
werden niemals blühen,
noch unsere rebellischen Ideen.

Die goldene Welt,
die wir damals neu erschufen,
Meine Schöne,
als wir uns noch gefielen,
wir werden sie niemals sehen.

Diese schöne Reise in einem Sturm,
alle, die sich lieben, machten dieselbe,
und dann plötzlich,
im Zug ist man allein
und man weint in seine Hände.

Sie ähneln uns, jene, die eines Tages
nicht mehr die Liebe haben, zusammenzuleben.
Das ist eine Geschichte, die ich auswendig kenne, aber am Ende weine ich.

Und die Spiegel
nehmen keine Notiz
von jenen, die sie betrachten,
In deiner Erinnerung bin ich nur auf der Durchreise, einfach nur auf der Durchreise.

Sie ähneln uns, jene, die eines Tages
nicht mehr die Liebe haben, zusammenzuleben.
Das ist eine Geschichte, die ich auswendig kenne, aber am Ende weine ich.