Текст и перевод песни Juliette Gréco ‎ - Je hais les dimanches - Digitally Remastered

Je hais les dimanches - Digitally Remastered

Tous les jours de la semaine
Sont vides et sonnent le creux
Bien pire que la semaine
Y a le dimanche prétentieux
Qui veut paraître rose
Et jouer les généreux
Le dimanche qui s′impose
Comme un jour bienheureux

Je hais les dimanches!
Je hais les dimanches!

Dans la rue y a la foule
Des millions de passants
Cette foule qui coule
D'un air indifférent
Cette foule qui marche
Comme à un enterrement
L′enterrement d'un dimanche
Qui est mort depuis longtemps.

Je hais les dimanches!
Je hais les dimanches!

Tu travailles toute la semaine et le dimanche aussi
C'est peut-être pour ça que je suis de parti pris
Chéri, si simplement tu étais près de moi
Je serais prête à aimer tout ce que je n′aime pas

Les dimanches de printemps
Tout flanqués de soleil
Qui effacent en brillant
Les soucis de la veille
Dimanche plein de ciel bleu
Et de rires d′enfants
De promenades d'amoureux
Aux timides serments

Et de fleurs aux branches
Et de fleurs aux branches

Et parmi la cohue
Des gens, qui, sans se presser
Vont à travers les rues
Nous irions nous glisser
Tous deux, main dans la main
Sans chercher à savoir
Ce qu′il y aura demain
N'ayant pour tout espoir

Que d′autres dimanches
Que d'autres dimanches

Et tous les honnêtes gens
Que l′on dit bien pensants
Et ceux qui ne le sont pas
Et qui veulent qu'on le croit
Et qui vont à l'église
Parce que c′est la coutume
Qui changent de chemises
Et mettent un beau costume
Ceux qui dorment vingt heures
Car rien ne les en empêche
Ceux qui se lèvent de bonne heure
Pour aller à la pêche
Ceux pour qui c′est le jour
D'aller au cimetière
Et ceux qui font l′amour
Parce qu'ils n′ont rien à faire
Envieraient notre bonheur
Tout comme j'envie le leur
D′avoir des dimanches
D'aimer les dimanches
De croire aux dimanches
Quand je hais les dimanches...

I Hate Sundays - Digitally Remastered

Every day of the week
Is empty and sounds hollow
Much worse than the week
There's the pretentious Sunday
Who wants to appear rosy
And play generous
The Sunday that imposes itself
Like a blessed day

I hate Sundays!
I hate Sundays!

In the street there's a crowd
Millions of passersby
This crowd that flows
With an indifferent air
This crowd that marches
Like a funeral
The funeral of a Sunday
Who has been dead for a long time.

I hate Sundays!
I hate Sundays!

You work all week and Sunday too
That's maybe why I'm biased
Darling, if only you were near me
I would be ready to love everything I don't love

Spring Sundays
All flanked by sun
Who erase when shining
The worries of the day before
Sunday full of blue sky
And children's laughter
Of lovers' walks
With shy oaths

And flowers on the branches
And flowers on the branches

And among the throng
Of people, who, without rushing
Go through the streets
We would slip away together
Both hand in hand
Without seeking to know
What tomorrow will bring
Having for all hope

Only other Sundays
Only other Sundays

And all the honest people
Whom one calls well-thinking
And those who are not
And who want us to believe it
And who go to church
Because it is the custom
Who change shirts
And put on a nice suit
Those who sleep twenty hours
Because nothing prevents them
Those who get up early
To go fishing
Those for whom it is the day
To go to the cemetery
And those who make love
Because they have nothing to do
Would envy our happiness
Just as I envy theirs
To have Sundays
To love Sundays
To believe in Sundays
When I hate Sundays...