Текст и перевод песни Juliette Gréco ‎ - Je Hais Les Dimanches - Version 2

Je Hais Les Dimanches - Version 2

Tous les jours de la semaine sont vides et sonnent le creux
Mais y a pire que la semaine, y a le dimanche prétentieux
Qui veut paraître rose et jouer les généreux
Le dimanche qui s'impose comme un jour bienheureux
Je hais les dimanches, je hais les dimanches

Dans la rue y a la foule, des millions de passants
Cette foule qui coule d'un air indifférent
Cette foule qui marche comme à un enterrement
L'enterrement d'un dimanche qui est mort depuis longtemps
Je hais les dimanches, je hais les dimanches

Tu travailles toute la semaine et le dimanche aussi
C'est peut-être pour ça que je suis d'parti pris
Chéri, si simplement tu étais près de moi
Je serais prête à aimer tout ce que je n'aime pas

Les dimanches de printemps tout flanqués de soleil
Qui effacent en brillant, les soucis de la veille
Des dimanches pleins de ciel bleu et de rires d'enfants
De promenades d'amoureux aux timides serments
Et de fleurs aux branches, et de fleurs aux branches

Et parmi la cohue des gens, qui, sans s'presser
Vont à travers les rues, nous irions nous glisser
Tous les mains dans la main sans chercher à savoir
Ce qu'il y aura demain n'ayant pour tout espoir
Que d'autres dimanche, que d'autres dimanche

Et tous les honnêtes gens que l'on dit bien pensants
Et ceux qui n'le sont pas et qui veulent qu'on le croie
Et qui vont à l'église parce que c'est la coutume
Et qui changent de chemises et mettent un beau costume
Ceux qui dorment 20 heures, car rien ne les en empêche
Ceux qui s'lèvent de bonne heure pour aller à la pêche
Ceux pour qui, c'est le jour d'aller au cimetière
Et ceux qui font l'amour parce qu'ils n'ont rien à faire

Envieraient notre bonheur tout comme j'envie le leur
D'avoir de dimanches, d'aimer les dimanches
De croire aux dimanche
Quand je hais les dimanches

I Hate Sundays - Version 2

All the days of the week are empty and ring hollow
But there's worse than the week, there's the pretentious Sunday
That wants to appear rosy and play the generous one
Sunday that imposes itself as a blissful day
I hate Sundays, I hate Sundays

In the street there's the crowd, millions of passers-by
This crowd that flows with an indifferent air
This crowd that walks like at a funeral
The funeral of a Sunday that's been dead for a long time
I hate Sundays, I hate Sundays

You work all week and on Sundays too
That's maybe why I'm biased
Darling, if only you were close to me
I'd be ready to love everything I don't like

Spring Sundays all decked out in sunshine
That erase, by shining, the worries of the day before
Sundays full of blue sky and children's laughter
Lovers' walks with timid vows
And flowers on the branches, and flowers on the branches

And among the throng of people, who, without hurrying
Go through the streets, we would slip away
Hand in hand without trying to know
What there will be tomorrow, having for all hope
Only other Sundays, only other Sundays

And all the honest people who are said to be well-meaning
And those who are not and who want us to believe it
And who go to church because it's the custom
And who change their shirts and put on a nice suit
Those who sleep 20 hours, because nothing prevents them
Those who get up early to go fishing
Those for whom it's the day to go to the cemetery
And those who make love because they have nothing else to do

Would envy our happiness just as I envy theirs
To have Sundays, to love Sundays
To believe in Sundays
When I hate Sundays