Au petit musée - Juliette перевод на немецкий

Au petit musée

Au petit musée
Paroles: Juliette Noureddine; Musique: Dominique Cravic

Au petit musée
Des trucs oubliés,
Abandonnés
Tout au fond du grenier.
Que de mystère
Sur les étagères
Noyées de poussière légère!
Drôle de collection
Qui n'vaut pas un rond,
Objets menus
Qu'on avait cru perdus,
Petits trois fois riens
D'à-peine hier matin
Quand l'automne semblait si loin.
Au petit musée
Des trucs oubliés
Pas de vitrine
Ni dorures ni feutrine.
On flâne au hasard
Et l'esprit s'égare
Dans les allées du bazar.
Une bague tordue,
Une poupée nue,
Des cheveux en tresse,
Un vieux carnet d'adresses,
Petits fonds de poche
De quand t'étais mioche...
Et v'là l'automne qui se rapproche
Au petit musée
Des trucs oubliés
Y a pas de guide
Et nos regards humides
Dévorent la madeleine
De photos anciennes
De gens qu'on r'connait à peine;
Les perdus de vue,
Les chers disparus,
Les incertains
Et les sans-lendemain.
Une foule disparate
Laissée dans des boites
Que l'automne attend sans hâte
Mais il faut quitter
Le petit musée
Des collections
Qui ne val'nt pas un rond,
Des p'tits je-n'-sais-quoi
Qu'on regrettera
Quand l'automne sera là.

Im kleinen Museum

Im kleinen Museum
Text: Juliette Noureddine; Musik: Dominique Cravic

Im kleinen Museum
Der vergessenen Dinge,
Verlassen
Ganz hinten auf dem Dachboden.
Welch Geheimnis
Auf den Regalen
In leichtem Staub versunken!
Seltsame Sammlung,
Die keinen Pfifferling wert ist,
Kleine Objekte,
Die man verloren geglaubt hatte,
Kleine Drei-Mal-Nichts
Von grad mal gestern Morgen,
Als der Herbst so fern schien.
Im kleinen Museum
Der vergessenen Dinge
Keine Vitrine,
Weder Gold noch Filz.
Man schlendert ziellos umher
Und der Geist schweift ab
In den Gängen des Basars.
Ein verbogener Ring,
Eine nackte Puppe,
Ein Haarzopf,
Ein altes Adressbuch,
Kleine Taschenfunde
Aus der Zeit, als du klein warst...
Und schon rückt der Herbst näher.
Im kleinen Museum
Der vergessenen Dinge
Gibt es keinen Führer
Und unsere feuchten Blicke
Verschlingen die Madeleine
Alter Fotos
Von Leuten, die man kaum erkennt;
Die aus den Augen Verlorenen,
Die lieben Verstorbenen,
Die Ungewissen
Und die ohne Morgen.
Eine bunte Schar,
In Kisten zurückgelassen,
Auf die der Herbst ohne Eile wartet.
Aber man muss Abschied nehmen
Vom kleinen Museum
Der Sammlungen,
Die keinen Pfifferling wert sind,
Der kleinen unscheinbaren Dinge,
Die man vermissen wird,
Wenn der Herbst da sein wird.