Текст и перевод песни Juliette - L'amour En Pointillé

L'amour En Pointillé

Autrefois ton pinceau sur la toile
Fit tomber comme un semis d'étoiles,
Cette image de moi, ce rien, ce leurre,
Ce tas de petits points de couleur.
C'était quand? Je ne m'en souviens plus.
Probable du temps où je te plus
Et que nous partagions cette piaule
Entre poêle qui fume et chat qui miaule.
Tu peins je pose notre vie est bonne.
On n'a pas de soucis, on n'a pas de bonne.
Le soir venait tu n'y voyais plus
Et je te faisais du pain perdu.
Il n'y avait du chevalet au pieu
Qu'un pas à faire et quoi faire de mieux?
Odeurs d'amour odeurs de tambouille
Se mêlaient à celle de ta barbouille.

REFRAIN:
Quand on se donne à un pointilliste,
Faudrait peut-être pas s'illusionner,
Croire qu'après s'être abandonnée,
On va le changer en féministe.
Parce qu'un peintre pointilliste,
Ça ne peut évidemment donner
Que de l'amour...
Que de l'amour...
Que de l'amour en pointillé.

Ah tu les as bien laissés tomber,
L'égérie la toile et le bébé
Saluant de loin dans les vernissages
Ta muse des années d'apprentissage.
L'enfant est mort. Moi je ne vaux guère.
Les années ont passé et les guerres.
J'ai dû vendre en dessous de sa valeur
Ton tas de petits points de couleur.
Et puis un jour la gloire t'est venue.
On a encadré d'or l'inconnue.
Me voilà mon cher à me morfondre
A la cimaise d'un musée de Londres.
Je te dois le malheur et la gloire
Mais je préfère de toute cette histoire
Ne me souvenir que de nos corps éperdus
Et de la saveur du pain perdu.

REFRAIN

Love in Stippled Strokes

Once your brush upon the canvas
Created a field of falling stars,
This image of me, a mere nothingness, a decoy,
This heap of tiny colored dots.
When was it? I can no longer recall.
Probably when I still appealed to you
And we shared that hovel
Between a smoking stove and a meowing cat.
You painted, I posed, our life was good.
We had no worries, we had no money.
When evening came, you could no longer see
And I would make you French toast.
There was but a step from easel to bed
And what better to do?
Scents of love and cooking fumes
Mingled with the smell of your paint.

CHORUS:
When you give yourself to a pointillist,
Perhaps it's best not to dream,
To believe that after surrendering,
You'll turn him into a feminist.
For a pointillist painter,
Can only ever give
Love...
Love...
Stippled love.

Ah, you abandoned them all,
The muse, the canvas, and the baby
Nodding from afar at the art openings
Your muse from the years of apprenticeship.
The child is gone. I am worth little.
The years have passed and wars have come and gone.
I had to sell your
Heap of tiny colored dots for less than it was worth.
And then one day, fame came to you.
They framed the unknown woman in gold.
Here I am, my dear, musing
On a museum wall in London.
I owe you my misfortune and my glory,
But from this whole story, I prefer to remember
Only our entwined bodies
And the taste of French toast.

CHORUS