Текст и перевод песни Juliette - Le prince des amphores

Le prince des amphores

De toute éternité, l'univers a compté
Plus de suce-goulots qu'il n'y a d'honnêtes gens,
Plus d'ivrognes que de dames de charité,
Plus de fesse-tonneaux que de chênes pensants.

Tout buveur se doit donc de leur porter un ban.
Que ces maîtres aient pour nom Bacchus ou Rabelais,
Haddock ou Bukowski, Boris Eltsine ou Pan,
Odin ou Dyonisos ou ce bon vieux Noé

Mais tous ces baronnets, quelle que soit leur descente,
Quels que soient leur mérite et leur gloire non feinte,
Ne peuvent, même s'ils sont sur la bonne pente,
Revendiquer le titre de roi des torche-pintes

Car au-dessus d'eux tous, je suis bien le plus grand,
Seigneur des beuveries à rouler sous les bancs,
Bourré comme un cimetière,
Rond comme un baptistère,
Je suis ivre mort,
Le prince des amphores.
Les hommes
Me nomment
Dieu le père.

C'est d'ailleurs, je l'avoue, cet aimable penchant
Qui vaut à votre globe cet air un peu bancal.
Je l'ai sculpté bien rond, pourtant, j'en suis conscient,
Pas tout à fait d'aplomb du Néfoud au Bengale.

Là, un typhon fripon vient chatouiller vos côtes
Et rase une cité d'un petit coup de lame.
Ailleurs, soudain, la Terre, façon vieille cocotte,
Se craquelle et avale cinquante ou cent mille âmes.

On me reproche aussi quelques volcans qui grondent
Ou l'eau qui noie la Chine et boude le Sahel,
Bévues bien excusables puisqu'en créant le Monde,
Je n'en étais pas à mon premier hydromel.
Ça fait déjà longtemps, bien avant la Genèse,
Que je me prends des cuites à rouler sous les chaises,
Noir comme une soutane
Et chargé comme un âne,
Je suis ivre mort,
Le prince des amphores.
Les hommes
Me nomment
Dieu le Père.

Même mon grand chef-d'oeuvre, l'humaine mécanique,
Peut paraître victime de ce travers divin
A qui s'attarde sur un lépreux trisomique,
Un cul-de-jatte sourd ou un aveugle nain

Et même un corps bien fait, du moins en apparence,
Voyez comme il finit après trois tours de piste,
Tremblote, couenne flasque et méninges en partance,
En attendant que l'âme joue les séparatistes.

J'en entends plus d'un qui crie au travail bâclé.
Pourtant, j'ai réfléchi en créant cette vie,
Mais quand j'ai bricolé l'homme en mon atelier,
J'avais légèrement forcé sur l'ambroisie.

Titubant, imprécis et vautré dans ma gloire,
Empereur des muflées à rouler sous l'armoire,
Raide comme ma justice,
Vidant tous les calices,
Je suis ivre mort,
Le prince des amphores.
Les hommes
Me nomment
Dieu le Père.

Le ciel fumait encore de ces vapeurs d'alcool
Lorsque j'ai décidé d'usiner vos humeurs.
Dans ma douce euphorie, j'en ai sorti de drôles
Tel l'amour qu'on loue tant et pourtant dont on meurt,

Les pulsions qui animent tous ces docteurs ès deuils,
Conscience vert-de-gris, crâne et cerveau rasés,
Riant de voir saigner un frère ou un chevreuil,
Tous ceux que font frémir l'odeur de la curée

Et, dans le même élan de ma patte inspirée,
Je vous ai envoyé le marchand de canons,
Le grippe-sou repu ignorant l'affamé,
Le tyran qui fait taire la voix qui lui crie Non

Et c'est également de mon divin képi
Que j'ai sorti l'orgueil, l'envie, la lâcheté,
La bêtise, l'arrogance, la peur, la jalousie,
La colère, l'envie, la haine, la vanité

Mais le pire de tout, ineffable largesse,
Dernier raffinement, j'ai suggéré aux hommes
L'envie de croire en moi et, le temps d'une messe,
De boire à ma santé en criant te deum.

The Prince of Amphorae

From eternity, the universe has counted
More boozers than there are honest men,
More drunkards than ladies of charity,
More barrel-butts than thinking oaks.

Every drinker must therefore raise a toast to them.
Whether these masters be named Bacchus or Rabelais,
Haddock or Bukowski, Boris Yeltsin or Pan,
Odin or Dionysus or good old Noah

But all these baronets, whatever their descent,
Whatever their merit and their unfeigned glory,
Cannot, even if they are on the right path,
Claim the title of king of the tankards

For above them all, I am truly the greatest,
Lord of the drinking sprees that roll under the benches,
Drunk as a graveyard,
Round as a baptistery,
I am dead drunk,
The prince of amphorae.
Men
Call me
God the Father.

It is, moreover, I confess, this amiable penchant
That gives your globe this slightly wobbly air.
I sculpted it quite round, however, I am aware,
Not quite plumb from the Nefud to Bengal.

There, a mischievous typhoon comes to tickle your coasts
And razes a city with a small stroke of its blade.
Elsewhere, suddenly, the Earth, like an old tart,
Cracks and swallows fifty or a hundred thousand souls.

I am also blamed for some rumbling volcanoes
Or the water that drowns China and sulks in the Sahel,
Mistakes quite excusable since, in creating the World,
I wasn't on my first mead.
It's been a long time, well before Genesis,
That I've been getting drunk enough to roll under chairs,
Black as a cassock
And loaded like a donkey,
I am dead drunk,
The prince of amphorae.
Men
Call me
God the Father.

Even my great masterpiece, the human machine,
May seem victim to this divine flaw
To those who dwell on a trisomic leper,
A deaf cripple or a blind dwarf

And even a well-made body, at least in appearance,
See how it ends after three laps,
Trembling, flabby rind and departing meninges,
While the soul plays the separatist.

I hear more than one who cries out for sloppy work.
Yet, I thought it through when I created this life,
But when I tinkered with man in my workshop,
I had slightly overdone the ambrosia.

Staggering, imprecise and sprawled in my glory,
Emperor of the drunken revelers rolling under the wardrobe,
Stiff as my justice,
Emptying all the chalices,
I am dead drunk,
The prince of amphorae.
Men
Call me
God the Father.

The sky was still smoking from these alcohol fumes
When I decided to engineer your moods.
In my sweet euphoria, I pulled out some funny ones
Like the love that is so praised and yet from which one dies,

The impulses that animate all these doctors of mourning,
Verdigris conscience, shaved skull and brain,
Laughing at the sight of a bleeding brother or deer,
All those who thrill at the scent of the kill

And, in the same momentum of my inspired paw,
I sent you the arms dealer,
The sated miser ignoring the starving,
The tyrant who silences the voice that cries No to him

And it is also from my divine kepi
That I pulled out pride, envy, cowardice,
Stupidity, arrogance, fear, jealousy,
Anger, envy, hatred, vanity

But worst of all, ineffable generosity,
Last refinement, I suggested to men
The desire to believe in me and, for the time of a mass,
To drink to my health while shouting te deum.