La Pena del Payador - Julio Sosa перевод на немецкий

La Pena del Payador

La tarde en el poniente su poncho recogía
Peinando entre sus flecos un copo de arrebol,
Y el hilo de la noche, que en ancas se venía,
Bordaba en seda negra los pétalos del sol.

Llorosos los yuyales doblábanse al pampero
Y el viejo 'e la carreta, picando al buey sobón,
Atrácase a la férrea rejilla del pulpero,
Haciendo para el viaje su gaucha provisión.

Balando las ovejas, se agrupa la majada,
Tirando pa' las casas en busca del corral.
Y el tero centinela, soldado de avanzada,
Vigila que el indiaje no arrée un animal.

Calandrias y zorzales, de pechos escarlatas,
Se ven en espesura del monte vivaquear
Colgando de las ramas los palios de sus flautas,
Cual músicos cansados que vienen a nochear.

De pronto, allá a lo lejos, al tranco acompasado,
Se ve asomar un flete bordeando el cañadón
Y en él a un gaucho triste de negro arrebujado,
Con porte de hombre, nervio, audacia y corazón.

Facón de plata al cinto, trabuco amartillado,
Espuelas nazarenas, sombrero echao pa' atrás.
Allá va Santos Vega, jinete en su tostado,
Pensando que la vida para él está de más.

Quién sabe qué honda pena lo abisma al peregrino,
Centauro de las pampas, invicto payador.
Que, en vano, las acacias y sauces del camino
Se inclinan para verlo sonreír en su dolor.

Mas dicen los que saben de amores escondidos
Que al gaucho le conocen su indómito valor,
Que sólo son culpables dos ojos renegridos
De aquella gran tristeza que aflige al trovador.-

Die Wehmut des Payador

Der Abend sammelte im Westen seinen Poncho ein
und kämmte in seine Fransen eine Flocke Abendrot,
und der Faden der Nacht, der sich auf seinen Hinterläufen näherte,
stickte in schwarzer Seide die Blütenblätter der Sonne.

Weinend beugten sich die Kräuter dem Südwestwind,
und der Alte mit dem Karren, der den trägen Ochsen antrieb,
nähert sich dem eisernen Gitter des Krämers,
um seinen gauchomäßigen Proviant für die Reise zu holen.

Blökend scharen sich die Schafe zur Herde,
ziehen zu den Häusern, suchen den Pferch.
Und der Kiebitz, ein Wachposten, vorgeschobener Soldat,
wacht darüber, dass die Indianer kein Tier wegtreiben.

Kalanderlerchen und Drosseln, mit scharlachroten Brüsten,
sieht man im Dickicht des Waldes biwakieren,
hängen die Baldachine ihrer Flöten an die Äste,
wie müde Musikanten, die zum Übernachten kommen.

Plötzlich, dort in der Ferne, im gleichmäßigen Trab,
sieht man ein Pferd am Rande der Schlucht auftauchen
und auf ihm einen traurigen, in Schwarz gehüllten Gaucho,
mit der Haltung eines Mannes, Nerven, Kühnheit und Herz.

Silbernes Messer am Gürtel, geladene Donnerbüchse,
Nazarener-Sporen, Hut nach hinten geschoben.
Dort reitet Santos Vega auf seinem Rappen,
denkend, dass das Leben für ihn zu viel ist.

Wer weiß, welche tiefe Wehmut den Wanderer bedrückt,
Zentaur der Pampa, unbesiegter Sänger.
Dass sich vergeblich Akazien und Weiden des Weges
neigen, um ihn in seinem Schmerz lächeln zu sehen, meine Liebste.

Doch die, die von verborgenen Lieben wissen, sagen,
dass man dem Gaucho seinen unbezähmbaren Mut ansieht,
dass nur zwei rabenschwarze Augen schuld sind
an jener großen Trauer, die den Troubadour quält, meine Liebste.