Текст и перевод песни Kamankola - Antibala

Antibala

No me hieren los perros del diablo,
Los héroes más asesinos,
El horizonte sigue siendo un sol de sangre,
La esperanza un puñal que reza los suspiros.
El gris expresionista de mis muertos,
Los abstractos febriles de la brizna,
La asfixia es un balazo,
El inmenso de un rostro desnudo de sed, sin vida.
Las lagrimas son laberintos descalzos,
Los besos desalman la pólvora oscura,
Los suspiros son trazos del aire a contra calma,
El boomerang desprende las torturas.
El viento deshace sus cruces de humo,
Las velas pinchadas se hunden detrás de los besos,
Hay hielo en la niebla de cada pupila,
Los seres más vivos sobre muriendo.

A mí no me tocan tus disparos,
Yo ando de blindado en la caravana,
A mí no me chocan tus manos,
Yo ando un corazón anti-bala.

El vientre silenció los cementerios,
La hemofilia a salvo de la herida,
Armados de cólera rompen los pasos de polvo y de luz,
El yugo eterniza las huellas al polvo y la ira.
La abyecta crisis eternizada,
El subsidiado crimen derrama su ley delirante,
Tu llanto será en sus manos,
Rompiéndose en óxidos la única fe de pulsos sin aire.
Las paginas son amarillos en blanco,
Las lunas más grises se inmensan de humo en cristales,
Las vidas más sobrias se van deshaciendo en las obras,
Y hablan de vientos y culpables.
Los hijos del beso robado en las guerras,
Las guerras y el beso que nunca entregaron los hijos,
Hay hijos que tienen mas guerras que besos,
Y besos y guerras sin hijos.

A mí no me tocan tus disparos,
Yo ando de blindado en la caravana,
A mí no me chocan tus manos,
Yo ando un corazón anti-bala.

Antibala

Je ne suis pas blessé par les chiens du diable,
Les héros les plus assassins,
L'horizon est toujours un soleil de sang,
L'espoir est un poignard qui prie les soupirs.
Le gris expressionniste de mes morts,
Les abstraits fiévreux du brin d'herbe,
L'asphyxie est une balle,
L'immensité d'un visage nu de soif, sans vie.
Les larmes sont des labyrinthes pieds nus,
Les baisers dépeuplent la poudre noire,
Les soupirs sont des traits de l'air contre le calme,
Le boomerang détache les tortures.
Le vent défait ses croix de fumée,
Les bougies piquées se noient derrière les baisers,
Il y a de la glace dans la brume de chaque pupille,
Les êtres les plus vivants sur-mourant.

Tes tirs ne me touchent pas,
Je marche blindé dans la caravane,
Tes mains ne me touchent pas,
Je porte un cœur anti-balle.

Le ventre a réduit au silence les cimetières,
L'hémophilie à l'abri de la blessure,
Armés de colère, ils brisent les pas de poussière et de lumière,
Le joug éternise les empreintes sur la poussière et la colère.
La crise abjecte éternise,
Le crime subventionné déverse sa loi délirante,
Ton cri sera dans ses mains,
Se brisant en oxydes, la seule foi de pulsations sans air.
Les pages sont jaunes en blanc,
Les lunes les plus grises se remplissent de fumée en cristaux,
Les vies les plus sobres se défont dans les œuvres,
Et parlent de vents et de coupables.
Les enfants du baiser volé dans les guerres,
Les guerres et le baiser que les enfants n'ont jamais donné,
Il y a des enfants qui ont plus de guerres que de baisers,
Et des baisers et des guerres sans enfants.

Tes tirs ne me touchent pas,
Je marche blindé dans la caravane,
Tes mains ne me touchent pas,
Je porte un cœur anti-balle.