Les miens - Kery James перевод на немецкий

Les miens

Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains.

Les miens, arabes et noirs pour la plupart d'entre eux,
J'ai grandi parmi eux, je connais leur histoire.
Dans l'oubli de moi-même, j'ai écrit leurs mémoires.
J'les aime, j'te prie d'y croire.
J'ai tant chanté leurs souffrances,
Eux ces français pourtant étrangers en France.
Je n'ignore pas que profonde est leur déchirure,
La mienne je tente de soigner par l'écriture,
Bien sûr que j'ai en moi une part d'eux.
Bien que j'étouffe cette rage qu'ils cultivent en banlieue.
Et c'est toujours de la tristesse que tu peux lire dans mes yeux,
Et tant de tendresse qui se manifeste de mes vux, envers ces habitants du quartier, banlieues, cités,
Trop cités, qu'on a souhaité lier a l'insécurité.
Leur différence naît dans le regard des autres,
Parfois conséquence: la violence c'est autre.
J'viens de la banlieue, une France à part,
Et y a pas que la distance qui nous sépare. La cité a ses codes, son langage, son silence ses modes
Ses méthodes et sa lecture du monde.

REFRAIN:

Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains.

C'est vrai que parmi les miens y a des dealers,
Des tueurs et des braqueurs,
Des crapules mais aussi des durs au grand cur,
Des étudiants des patrons des sportifs.
Y a des innocents et des fautifs,
Nos rues sont pleines de talents cachés, transformés en talents gâchés.
Sous-estimant la valeur du temps
Je me pose une question:
"Les miens sont-ils naïfs ou inconscients?" Lorsque l'envie domine la raison,
Je vois les miens en vie mais en prison.
De toute façon, même libres ils se sentent comme prisonniers,
Rejettent le bon sens comment un fou que t'essaies de raisonner.
Torturés par les regrets,
Je crois que les miens pleurent mais en secret.
Ils sont si loin, qu'ils n'arrivent plus à revenir,
Ce qu'ils voudraient être ils n'arrivent plus à l'devenir.
Ils refusent un avenir sans oseille,
Souvent victimes d'une adolescence sans modèles.
En bas des tours le temps leur échappe
Leurs vies se consument,
Splifs au bec, regards noirs, avenir confus.
Et certains tapent dans la coke,
Mais la plupart t'diront que c'est jamais eux mais les autres.
Combien des miens ne sont pas ce qu'ils voulaient être,
Ne font pas ce qu'ils voulaient faire,
Ne vivent pas ce qu'ils voulaient vivre,
Ils se croient condamnés a l'échec, inégalités sociales comme prétextes.
En faite, la délinquance un héritage maudit,
Que les plus vieux leur lèguent depuis leur plus jeune âge.
Alors combien peuvent s'en sortir, Construire, partir,
Ou alors partir pour construire
Pour revenir, pour reconstruire, et instruire les nôtres.

REFRAIN:

Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains.
Et tous les fils de prolétaires lèvent leurs mains,
Tous ceux qui se sentent solidaires lèvent leurs mains,
Tous ceux de la France d'en bas lèvent leurs mains,
Lèvent leurs mains.

Ça me tue de voir les miens s'entretuer, Tirer, tuer, trop s'y sont habitués.
Pourtant nos histoires sont les mêmes,
Et quand on s' fait face,
On est comme face à face à nous-même.
On a la rage pour les même raisons,
On a subit les mêmes exclusions,
Reclus dans les mêmes quartiers,
Enfermés dans les mêmes prisons.
Nos parents ont fait preuve du même courage, Nous aiment du même amour,
Alors pourquoi tu m' dévisages?
Tandis que les médias nous salissent,
Que certains nous trahissent,
Complotent, rêvent en secret que la France nous bannisse.
Dans leur bouche, avant, on était tous des voleurs,
Maintenant dans leurs reportages on est tous des violeurs,
On violerait nos surs a plusieurs,
On y verrait une justice, une fierté, un honneur,
Tu sais ce qu'ils se disent, normal pour des extrémistes en puissance,
La haine succède à la peur et eux veulent faire flipper la France.
Frangin, lève ta main, si t'as une sur et qu' tu la respectes,
Lève ta main si t'as un frère et qu'il te respecte,
Lève ta main si t'es conscient que la cité peut être un drame,
Que tu sois un homme ou une femme!

REFRAIN:

Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains.
Et tous les fils de prolétaires lèvent leurs mains,
Tous ceux qui se sentent solidaires lèvent leurs mains,
Tous ceux de la France d'en bas lèvent leurs mains,
Lèvent leurs mains.

Celle-ci, c'est pour tous les gens des quartiers, banlieues ou cités qu'on a souhaité lié à l'insécurité.
Afrique du nord, du sud, Antilles, Europe, Espagnols, Portugais.
La misère n'a pas d'couleurs,
Au royaume des rêves brisés, des curs brisés,
Des sentiments maîtrisés,
Quand ils ne sont pas méprisés,
Ton sens de la survie doit y être aiguisé,
C'est en rage que les faiblesses sont déguisées,
Les miens n'en ont pas l'air mais ils sont épuisés,
Les miens je les représenterait jusqu'au dernier

Die Meinen

Und alle Leute aus den Vorstädten heben ihre Hände,
Und alle Kinder von Einwanderern heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Vierteln heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Ghettos heben ihre Hände.

Die Meinen, Araber und Schwarze zum größten Teil,
Ich bin unter ihnen aufgewachsen, ich kenne ihre Geschichte.
In Selbstvergessenheit schrieb ich ihre Erinnerungen.
Ich liebe sie, glaub mir.
Ich hab so oft ihr Leid besungen,
Sie, diese Franzosen, doch Fremde in Frankreich.
Ich weiß, wie tief ihre Wunde ist,
Meine versuche ich mit dem Schreiben zu heilen,
Natürlich trage ich einen Teil von ihnen in mir.
Auch wenn ich die Wut ersticke, die sie in den Vororten kultivieren.
Und in meinen Augen siehst du immer Trauer,
Und so viel Zärtlichkeit, die sich in meinen Wünschen zeigt für diese Bewohner der Viertel, Vorstädte, Siedlungen,
Zu oft genannt, verbunden mit Unsicherheit.
Ihr Anderssein entsteht im Blick der anderen,
Manchmal die Folge: Gewalt ist etwas anderes.
Ich komme aus der Vorstadt, einem Frankreich für sich,
Und es ist nicht nur die Distanz, die uns trennt. Die Siedlung hat ihre Codes, ihre Sprache, ihr Schweigen, ihre Moden
Ihre Methoden und ihre Lesart der Welt.

REFRAIN:

Und alle Leute aus den Vorstädten heben ihre Hände,
Und alle Kinder von Einwanderern heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Vierteln heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Ghettos heben ihre Hände.

Es stimmt, unter den Meinen gibt es Dealer,
Mörder und Räuber,
Gauner, aber auch harte Jungs mit großem Herz,
Studenten, Chefs, Sportler.
Es gibt Unschuldige und Schuldige,
Unsere Straßen sind voll von versteckten Talenten, verwandelt in vergeudete Talente.
Den Wert der Zeit unterschätzend
Stelle ich mir eine Frage:
"Sind die Meinen naiv oder unbewusst?" Wenn Lust die Vernunft dominiert,
Sehe ich die Meinen lebendig, doch im Gefängnis.
Egal, selbst frei fühlen sie sich wie Gefangene,
Lehnen den Verstand ab wie einen Wahnsinnigen, den du zu besänftigen versuchst.
Gefoltert von Reue,
Ich glaube, die Meinen weinen, doch heimlich.
Sie sind so weit weg, dass sie nicht mehr zurückfinden,
Was sie sein wollten, können sie nicht mehr werden.
Sie verweigern eine Zukunft ohne Kohle,
Oft Opfer einer jugend ohne Vorbilder.
Unten in den Hochhäusern entgleitet ihnen die Zeit
Ihre Leben verbrennen,
Joint im Mund, finstere Blicke, unklare Zukunft.
Und manche greifen zur Koks,
Doch die meisten sagen dir, sie sind es nie, sondern die anderen.
Wie viele der Meinen sind nicht, was sie sein wollten,
Machen nicht, was sie tun wollten,
Leben nicht, was sie leben wollten,
Sie glauben, zum Scheitern verurteilt, soziale Ungleichheiten als Vorwand.
Eigentlich ist Kriminalität ein verfluchtes Erbe,
Das die Älteren ihnen seit frühester Jugend hinterlassen.
Wie viele können da rauskommen, Bauen, weggehen,
Oder weggehen, um zu bauen
Um zurückzukommen, um wieder aufzubauen, und die Unsrigen zu belehren.

REFRAIN:

Und alle Leute aus den Vorstädten heben ihre Hände,
Und alle Kinder von Einwanderern heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Vierteln heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Ghettos heben ihre Hände.
Und alle Söhne der Arbeiter heben ihre Hände,
Alle, die sich solidarisch fühlen, heben ihre Hände,
Alle aus dem Frankreich der kleinen Leute heben ihre Hände,
Heben ihre Hände.

Es tötet mich zu sehen, wie die Meinen sich gegenseitig töten, Schießen, töten, zu sehr daran gewöhnt.
Doch unsere Geschichten sind die gleichen,
Und wenn wir uns gegenüberstehen,
Sind wir wie vor uns selbst.
Wir haben Wut aus den gleichen Gründen,
Wir haben die gleichen Ausgrenzungen erlebt,
Eingesperrt in den gleichen Vierteln,
Gefangen in den gleichen Gefängnissen.
Unsere Eltern zeigten den gleichen Mut, Lieben uns mit der gleichen Liebe,
Warum also starrst du mich an?
Während die Medien uns beschmutzen,
Manche uns verraten,
Verschwören sich, träumen heimlich, dass Frankreich uns verbannt.
In ihrem Mund waren wir früher alle Diebe,
Jetzt in ihren Reportagen sind wir alle Vergewaltiger,
Würden unsere Schwestern zu mehreren vergewaltigen,
Sähen darin Gerechtigkeit, Stolz, Ehre,
Weißt du, was sie sagen, normal für potenzielle Extremisten,
Hass folgt auf Angst und sie wollen Frankreich erschrecken.
Bruder, heb deine Hand, wenn du eine Schwester hast und sie respektierst,
Heb deine Hand, wenn du einen Bruder hast und er dich respektiert,
Heb deine Hand, wenn dir klar ist, dass die Siedlung ein Drama sein kann,
Ob du ein Mann bist oder eine Frau!

REFRAIN:

Und alle Leute aus den Vorstädten heben ihre Hände,
Und alle Kinder von Einwanderern heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Vierteln heben ihre Hände,
Und alle Leute aus den Ghettos heben ihre Hände.
Und alle Söhne der Arbeiter heben ihre Hände,
Alle, die sich solidarisch fühlen, heben ihre Hände,
Alle aus dem Frankreich der kleinen Leute heben ihre Hände,
Heben ihre Hände.

Dies hier ist für alle Leute aus den Vierteln, Vorstädten oder Siedlungen, die man mit Unsicherheit verbinden wollte.
Nordafrika, Südafrika, Antillen, Europa, Spanier, Portugiesen.
Armut hat keine Farbe,
Im Reich zerbrochener Träume, zerbrochener Herzen,
Gebändigter Gefühle,
Wenn sie nicht verachtet werden,
Muss dein Überlebenssinn dort geschärft sein,
In Wut werden Schwächen verkleidet,
Die Meinen sehen nicht so aus, aber sie sind erschöpft,
Die Meinen würde ich bis zum letzten vertreten