Текст и перевод песни Kris Drever - Harvest Gypsies (Live)

Harvest Gypsies (Live)

In October we will come
A hundred and fifty thousand strong
When the picking's over we'll be gone
They call us the harvest gypsies
We only came because we must
We were driven here by dust
And they won't even look at us
We're only harvest gypsies
There's apricots in Santa Clare
In Kern County, they have apples there
And the grapes, they're growing everywhere
For the harvest gypsies
In a walnut grove I met a man
Who lost a child before San Fran
We're strangers, they don't understand
We are the harvest gypsies
The hardest that it's ever been
I sold my blankets for gasoline
It's only hunger I have seen
Now I'm a harvest gypsy
The gondolas and railway lines
Filled with men when it is time
Drawn by the orange and the lime
All the harvest gypsies
They hate it when their taxes rise
And the squatter camps that they despise
Without us they would rot and die
Without the harvest gypsies
And the Holbrooks we were farming men
And I dream one day I will again
To miss the soil's a curious pain
When you're a harvest gypsy

Скитальцы урожая (Live)

В октябре мы придём, милая,
Сто пятьдесят тысяч, сила грозная.
Когда сбор закончится, мы исчезнем, словно дым,
Нас зовут скитальцами урожая, пойми.
Мы пришли лишь потому, что должны были прийти,
Нас сюда пыль дорог привела, прости.
И они даже не смотрят на нас с тобой,
Мы всего лишь скитальцы урожая, родной.
В Санта-Кларе абрикосы зреют,
В округе Керн яблоки краснеют,
И виноград повсюду растёт для нас,
Для скитальцев урожая, в этот раз.
В ореховой роще я встретил мужчину,
Который потерял ребенка до Сан-Франциско, свою дитину.
Мы чужие здесь, они не понимают нас,
Мы скитальцы урожая, сейчас.
Тяжелее, чем когда-либо было,
Я продал свои одеяла за бензин, дорогая, мило.
Только голод я видел с тех пор,
Теперь я скиталец урожая, до самой души изорван.
Гондолы и железнодорожные пути,
Заполнены людьми, когда приходит время идти.
Привлеченные апельсином и лаймом,
Все скитальцы урожая, одним общим дымом.
Они ненавидят, когда растут их налоги,
И скваттерские лагеря, которые они презирают, как будто их кто-то доит и обложил.
Без нас они бы сгнили и умерли,
Без скитальцев урожая, как ни крути.
И мы, Холбруки, были фермерами когда-то,
И я мечтаю, что однажды снова стану им, когда-то.
Скучать по земле — странная боль,
Когда ты скиталец урожая, знай.