Текст и перевод песни Kris Drever - Harvest Gypsies

Harvest Gypsies

In October we will come
A hundred and fifty thousand strong
When the picking's over we'll be gone
They call us the harvest gypsies

We only came because we must
We were driven here by dust
And they won't even look at us
We're only harvest gypsies

There's apricots in Santa Clare
In Kern County, they have apples there
And the grapes, they're growing everywhere
For the harvest gypsies

In a walnut grove I met a man
Who lost a child before San Fran
We're strangers, they don't understand
We are the harvest gypsies

The hardest that it's ever been
I sold my blankets for gasoline
It's only hunger I have seen
Now I'm a harvest gypsy

The gondolas and railway lines
Filled with men when it is time
Drawn by the orange and the lime
All the harvest gypsies

They hate it when their taxes rise
And the squatter camps that they despise
Without us they would rot and die
Without the harvest gypsies

And the Holbrooks we were farming men
And I dream one day I will again
To miss the soil's a curious pain
When you're a harvest gypsy

Скитальцы Урожая

В октябре мы придем,
Сто пятьдесят тысяч, сильные духом.
Когда сбор закончится, мы уйдем,
Нас зовут скитальцами урожая.

Мы пришли только потому, что должны были,
Нас сюда пригнала пыль,
И они даже не смотрят на нас,
Мы всего лишь скитальцы урожая.

В Санта-Кларе есть абрикосы,
В округе Керн растут яблоки,
И виноград, он растет повсюду,
Для скитальцев урожая.

В ореховой роще я встретил человека,
Который потерял ребенка до Сан-Франциско,
Мы чужие, они не понимают,
Что мы скитальцы урожая.

Тяжелее, чем когда-либо,
Я продал свои одеяла за бензин,
Только голод я видел,
Теперь я скиталец урожая.

Гондолы и железнодорожные пути,
Заполнены людьми, когда приходит время,
Привлеченные апельсинами и лаймами,
Все скитальцы урожая.

Они ненавидят, когда растут их налоги,
И сквоттерские лагеря, которые они презирают,
Без нас они бы гнили и умирали,
Без скитальцев урожая.

И мы, Холбруки, были фермерами,
И я мечтаю, что однажды снова стану им,
Скучать по земле — странная боль,
Когда ты скиталец урожая.