Текст и перевод песни Kárpátia - Kivándorlók dala

Kivándorlók dala

Bús vállunkon nyűtt tarisznya,
Nyűtt lábunkon ócska csizma,
Fel is út, le is út,
Idegenbe visz az út.
Fáj szívünkben régi emlék,
Bizony pajtás haza mennénk,
De nincs hova, nincs hazánk,
Se otthonunk, se anyánk.
Idegenből idegenbe,
Munkahelyről munkahelyre,
Visz az idő, visz a szél,
Gonosz idő, gonosz szél.
Gép dübörög, fejsze csattan,
Otthon járunk gondolatban,
S míg hordjuk a szolga súlyt,
Fáj az élet, fáj a múlt.
Bús vállunkon nyűtt tarisznya,
Nyűtt lábunkon ócska csizma,
Fel is út, le is út,
Idegenbe visz az út.
Fáj szívünkben régi emlék,
Bizony pajtás haza mennénk,
De nincs hova, nincs hazánk,
Se otthonunk, se anyánk.
Idegenből idegenbe,
Munkahelyről munkahelyre,
Visz az idő, visz a szél,
Gonosz idő, gonosz szél.
Gép dübörög, fejsze csattan,
Otthon járunk gondolatban,
S míg hordjuk a szolga súlyt,
Fáj az élet, fáj a múlt.
De majd egyszer üt az óra,
S föl szállunk egy víg hajóra,
Hó, hahó szép hajó,
Vitorlája mint a hó.
S nyűtt szivével halál szárnyán,
Hazatér a bujdosó.
S nyűtt szivével halál szárnyán
Hazatér a bujdosó.

Chanson des émigrés

Un lourd sac à dos sur nos épaules fatiguées,
De vieilles bottes usées sur nos pieds endoloris,
Le chemin monte et descend,
Il nous emmène vers l'étranger.
Le souvenir du passé nous fait mal au cœur,
Mon cher ami, nous voudrions rentrer à la maison,
Mais il n'y a nulle part où aller, nous n'avons pas de patrie,
Ni de foyer, ni de mère.
D'un pays étranger à un autre,
D'un lieu de travail à un autre,
Le temps nous emporte, le vent nous emporte,
Le temps cruel, le vent cruel.
Les machines vrombissent, les haches claquent,
Nos pensées sont à la maison,
Et pendant que nous portons le poids de l'esclavage,
La vie fait mal, le passé fait mal.
Un lourd sac à dos sur nos épaules fatiguées,
De vieilles bottes usées sur nos pieds endoloris,
Le chemin monte et descend,
Il nous emmène vers l'étranger.
Le souvenir du passé nous fait mal au cœur,
Mon cher ami, nous voudrions rentrer à la maison,
Mais il n'y a nulle part où aller, nous n'avons pas de patrie,
Ni de foyer, ni de mère.
D'un pays étranger à un autre,
D'un lieu de travail à un autre,
Le temps nous emporte, le vent nous emporte,
Le temps cruel, le vent cruel.
Les machines vrombissent, les haches claquent,
Nos pensées sont à la maison,
Et pendant que nous portons le poids de l'esclavage,
La vie fait mal, le passé fait mal.
Mais un jour l'heure sonnera,
Et nous monterons sur un joyeux navire,
Hó, hahó, beau navire,
Sa voile est blanche comme la neige.
Et avec un cœur lourd, sur les ailes de la mort,
L'exilé rentrera chez lui.
Et avec un cœur lourd, sur les ailes de la mort
L'exilé rentrera chez lui.