Текст и перевод песни Leo Ferré - L'invitation au voyage

L'invitation au voyage

Ce sont de drôl's de typ's qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôl's de typ's qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l'aile des chansons
Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l'air
Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité
Ce sont des drôl's de typ's qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôl's de typ's qui chantent le malheur
Sur les pianos du cÅ"ur et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art
Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

An Invitation to Travel

They are strange guys who live by their pens
Or who don't live depending on the season
They are strange guys who walk through the mist
With birds' steps under the wings of the songs
Their soul is in a carafe under the bridges of the Seine
The cents in the books they never sold
Their wife is somewhere at the end of a melody
Which talks to us about love and forbidden fruit
They put colors on the gray of the cobblestones
When they walk on it, they think they are on the sea
They put ribbons around the alphabet
And go out into the street, their words to take the air
Sometimes they have dogs, companions in misery
Who lick their hands of pen and friendship
With in their muzzle the faithful light
Which leads them to the lands of absurdity
They are strange guys who look at flowers
And who see in their folds the smiles of women
They are strange guys who sing the misfortune
On the pianos of the heart and the violins of the soul
Their bare arms remember the wings
That literature will hang later
To their frozen specter above the bins
Where their verses will die again as an effect of Art
They walk in the azure with their head in cities
And know how to stop to bless the horses
They walk in horror with their head on islands
Where the souls of the executioners never land
They have paradises that are said to be artificial
And their quatrains of ten cents are put in prison
As if an edifice were put in irons
On the pretext that the bourgeois are in the sewer